Волчья ягода (Часть вторая).

Зорка вновь откинулась на сиденье. Мягкое, теплое, печка греет. Спать! Спать...

Город - сказка, город - мечта.

Попадая в его сети, пропадаешь навсегда...

Мобильник! И не ее... Кстати, а где - ее?! А, вот - в кармане куртки. На дне. И куча пропущенных вызовов. Ну их!

В них женщины проносятся с горящими глазами,

холодными сердцами, золотыми волосами...

Надоели...

Ну, держитесь!

– Да?
– протянула Зорка.

– Позовите Дэна...
– абсолютно незнакомый голос. Еще бы - мобильник-то чужой. Даже марка другая.
– Скажите, срочно!

Какого еще Дэна? Чей это телефон?! У кого увели?

Трубку у Зорки выхватили весьма бесцеремонно - прямо из окошка. Эй!

– Да?
– Майк отошел в сторону, приглушил голос.

Ну-ка, ну-ка... Нет, не слышно.

Вернулся. Открывает со своей стороны дверцу.

– Дэн - это ты?
– полюбопытствовала Зорка.

– Да, - коротко бросил он, заводя мотор.

Фары высветили дорогу... а справа - знакомый неон. Ало-золотой. Город - сказка, город - мечта...

– О нет!
– Зорка расхохоталась. От души. В лицо проносящейся мимо золотой вывеске.

– И что смешного?
– уточнил Майк... то есть Дэн. Не меняя выражения лица. Так еще забавнее.

– То Майк, то Дэн. Хоть одно нормальное русское имя у тебя есть? Или и в паспорте "Дэн" написано?

– В паспорте написано "Даниил", - сухо ответил тот. Чуть не доведя Зорку до колик. В три погибели ее точно согнуло.

Репродукция из учебника так и встала перед глазами. Пляшет не хуже давешнего конфетти.

– Господи! Ни фига себе! Это - Галицкий, что ли? А где борода и посох? А я - Рина, - успокоиться удалось.
– Меня так назвал мой шнурок...

– Неплохое имя.

Мда, особого восторга в голосе не слышно. Значит - плохое. Но не Зориной же представляться. Вообще смешно будет. И не Зоркой... слишком уж легко переделать во всяких Сур. Ребенков нежных.

Впрочем, от ее нынешней любой Миха сам сбежит. Сверкая на горизонте смазанными салом пятками.

– Куда едем?
– полюбопытствовала Зорка.

– Ко мне.

А... тогда ладно. Хуже, если бы к тете Тамаре. Там пришлось бы мириться с Андреем. А то и с его отцом.

Лучше - завтра. Или послезавтра...

Миху бы сюда. Бывшая несостоявшаяся жертва выстебала бы его только так. Такие как Миха лезут только к тихим девчонкам. Почему Зорка раньше этого не понимала? Стань развязной шлюхой - и все Михи от тебя сами шуганутся.

За это надо поржать. Потом. И выпить. Чего покрепче и повкуснее. В хорошей компании. То бишь - не в нынешней.

Не в обществе же маньяка. Кстати, хорошо, что Людку они с собой не взяли. Ей еще надо жить. А Зорке... необязательно. Совсем. Наверное, будет прикольно, если этот Дэн ее убьет. Мама всегда говорила, что это несправедливо: Динки уже нет, а Зорка смеет жить. Вот она и не будет сметь...

Город - сказка, город - мечта... Пропадаешь навсегда...

Пропасть. Раствориться. Растаять снежинкой. Больше не чувствовать - ничего и никогда. Дать себя убить - раз уж остаться в метели пороху не хватило.

Интересно, а чем он будет ее убивать? У него топор есть? А мачете? Сунуть, что ли, руку в бардачок?

А пока... Пока - расслабиться и ловить кайф. В тепле и почти уюте. Зорке ведь теперь можно всё, да? Уже всё?

– Сигарета есть?
– тоном интердевочки (наверное) поинтересовалась будущая жертва.

Пачка молча шлепнулась ей на колени. Вместе с зажигалкой. Предварительно выбравшись из кармана Дэна.

В бардачок лезть не пришлось. Жалко.

Давай закурим, товарищ дорогой...

"LM". И даже не легкие. Ничего особенного.

А если этот тип - вообще не маньяк? Обидно.

– А тебе не влетит?
– вспомнила Зорка.
– Если притащишь незнакомую девицу, снятую неизвестно где.

– От кого не влетит?
– всё так же сдержанно уточнил он.

От жены и тещи. Как у Бориса Ивановича.

– Ну, от предков.

И чего он так странно на нее смотрит?

– Нет, не влетит.
– Ох, какие мы стали сдержанные! И смешные.
– Тебе рано вставать?

– Нет, - Зорка мотнула головой, с наслаждением выпуская колечко. Изящное, как у тети Тамары.
– Первых уроков вроде нет. Насколько помню.

Еще бы она на них собиралась. Отныне никакой школы! Только - свобода, веселье и новая жизнь! Или смерть. Там разберемся. Оба варианта - неплохи.

– Ты не похожа на училку.

– Так я и не училка!
– окончательно развеселилась Зорка.
– Я - ученица. Школьница. В десятом классе учусь...

Тачка тормознула так резко, что девушку бросило вперед. А Майк, Дэн или кто он там, резко повернулся. Так, что она невольно отшатнулась.

Эй, ты чего? Точно - псих. Или все-таки маньяк?

Неужели придется драться? И черт с ним! Подумаешь... Одного такого чуть недавно в сугробе не зарыла, так что...

Погоди, а умирать? А, ладно - следующий маньяк попадется. Драться хочется больше.

– Сколько тебе лет?

А посчитать - влом? Или в школе было "два" по математике? А на калькулятор денег не хватает?

– Семнадцать, - накинула Зорка. Непонятно, зачем. У нее чудесный, лучший на свете возраст! В нем девушки - самые красивые.
– А тебе?

– А мне двадцать шесть.
– Как сухо! И еще смешнее.

Мда.

Чужой телефон плавно приземлился ей на колени. К сигаретам в компанию.

– Позвони родителям. Они, наверное, с ума сходят. Скажи, что ты у подруги. Ты ведь наверняка не сообщила, куда ушла?

А есть те, кто сообщили бы? И после этого их отпустят спокойно?

Есть. Динка. И ее Дима.

А этот прилипчивый Дэн продолжает смотреть. Выжидающе. И дальше не едет.

Выскочить, что ли, из машины? Лень. Тут тепло, мягко, уютно.

Ну ладно. Не объяснять же, что мама - в психушке, а папа - вообще черт знает где.