Возвращение Скорпиона
Шрифт:
Посмотрел на часы — начало девятого, скоро ночь. Прошвырнулся с Джоном по саду, потому как сегодня из дома мы скорее всего уже не выйдем, ну, если только по самой великой нужде.
Заперев дверь, я пошел в гостиную, оставив пса в коридоре. Раз Маргарита не любительница собак, пусть сразу знает свое место. Сам же растянулся на диване и, закинув руки за голову, устремил взор в потолок, как будто там были начертаны ответы на терзавшие меня вопросы. А вопросов этих…
Нет, стоп! Снова сел. Всякие рассуждения-умозаключения отложим на потом. Сейчас главное — письмо. Вот действительно вопрос вопросов: где Серый оставил адресованное мне послание? К тому же через час-два
Увы, через полтора часа я вынужден был признать свое поражение. Очень надеюсь, что временное. Ни в одной из комнат письма я не обнаружил, но покамест не приступал еще к библиотеке, хотя и нутром чуял: если письмо в доме, библиотека — самое вероятное место его нахождения.
Краткий тайм-аут. Я распахнул окно коридора второго этажа в темнеющий сад и закурил, положив локти на подоконник. Точно по команде вмиг заявился Джон и, тоже положив свои локти на подоконник, чихнул от табачного дыма. Так, ежели размышлять логически, то Серый и не стал бы прятать письмо далеко. Он спрятал бы "глубоко"… В том плане, что, зная меня, как себя, и зная, что я знаю его не хуже, а вдобавок знаю, что оба мы знаем, что знаем каждый другого как себя, он бы сунул послание в какое-то для нас одних значимое, своего рода "сигнальное" место. Допустим, в какую-нибудь "нашу" книгу. Хотя в книгу, наверное, опасно — та же Маргарита могла, например, безо всякой там "личностной системы" методично перелистать каждый том и найти…
Однако она — не нашла.
Почему?
Вздохнув, я бросил окурок и, согнав с подоконника Джона, вновь достал свой воровской инструмент. Кыш!.. Кому говорю — место! И, протиснувшись боком, закрыл за собой дверь.
Книг в этом доме имелось не так чтобы очень уж много, но и не мало: тысячи две, и подобрана была библиотека по очень знакомому принципу — у самого приблизительно то же, хотя и чуток поболе. Развлекательной дешевки в ярких обложках последних лет — пара полок, а так: энциклопедии, словари, собрания сочинений, в том числе пятидесятых-шестидесятых, ну и другие, просто хорошие книги. Но листать каждую — это и до утра не управиться. Нет, мы, пожалуй, пойдем другим путем…
Первым делом я нацелился на алый "худлитовский" двенадцатитомник Дюма. "Три мушкетера" — сакральная книга нашего с Серым детства и юности. Как, впрочем, и фильм — тот, старый, начала шестидесятых, французский, с д" Артаньяном — Жераром Баррэ и миледи — Милен Демонжо. Мы тогда устроили даже своеобразное соревнование: кто большее число раз посмотрит этот фильм, — и бегали на него тайком друг от друга в самые занюханные и затрапезные клубы и Дома культуры, когда он там шел, не говоря, разумеется, о кинотеатрах. Этот оригинальный турнир завершился только на грани совершеннолетия, по обоюдному, так сказать, согласию, что, мол, действительно, похоже, хватит, — при счете 48:43 в мою пользу. И знаете, по-моему, то относительное "поражение" так и осталось на много лет в душе Серого некоей, пусть и малюсенькой, а занозой…
Но я отвлекся. Итак — "Три мушкетера"…
Пусто.
"Двадцать лет спустя" и "Виконт де Бражелон"…
Та же картина.
"Граф Монте-Кристо"…
Голяк.
Все остальные тома…
То же самое.
Тогда, подставив стул, я принялся за другие "худлитовские" и "огоньковские" подписки. Пока не все подряд, а любимых авторов нашей юности. Черный восьмитомник Конан Дойла — ни шиша. Оранжевый Майн Рид и зеленый Купер — аналогично. Оба издания "Библиотеки приключений" — с золотыми вензелями и
без — мимо. Стивенсон. Вальтер Скотт, Жорж Санд (не любили, но уважали), Гюго, Марк Твен, Уэллс, Джек Лондон… Бесполезно!Я присел перевести дух. Вот же гадство! Ну в самом-то деле, не Диккенса же с Золя, Мопассаном и Драйзером шерстить?! Все эти, а также прочие русские и зарубежные классики пришли, а главное, дошли до нас с Серым позже и "маяками" на всю оставшуюся жизнь так и не стали. Просто потому, что они нам уже только нравились, а зачитываться до одури ночами, бредить кем-то и подражать кому-то — это осталось т а м, в детстве, и с т е м и, из детства и предыдущего абзаца.
Ладно, обследуем выборочно другие, "неподписные" издания. О-о, "Маленькие дикари" Сетона-Томпсона — настольная книжка эпохи увлечения краснокожими! "Моя жизнь среди индейцев" и "Ошибка Одинокого Бизона" Шульца, "Белый Ягуар — вождь араваков" Фидлера, "Сыновья Большой Медведицы" Вельскопф-Генрих — из той же оперы, и тоже ни шиша.
После этого я прочесал полсотни "виньеток": "Одиссею капитана Блада" Сабатини, книги Рыбакова, Ефремова, Стругацких, Мартынова ("Каллисто" и "Каллистяне"), Лема, Грина (Александра, Грэм на других полках) и прочих, и прочих, и прочих. Прочесал — и ни-че-го!..
Повесил нос.
Потом снова поднял. Попробую по-другому.
Залез на стул и вытащил почти из-под потолка второй том "сталинской" БСЭ. Так, "алмаз", "алмаз"… Вот "алмаз", а письма — дулю. Перелистал весь том — две дули.
На место "алмаз", ищем "бриллиант"… Хрена! То же и с "углеродом", и с "драгоценными камнями"…
Чёрт! "Драгоценные камни"!..
Я спрыгнул на пол и заметался вдоль стеллажей в поисках книги, которую давала мне Маргарита прошлым летом и в которой была описана история "Чёрных Скорпионов".
Не вижу! Не вижу!..
Где? Где?..
Н а ш е л!..
Урча аки тигр, я вцепился в драгоценные "Драгоценные камни" и плюхнулся с ними в кресло. Взял за корешок, потряс — нету… Идиот, да откуда же там чему быть, совсем уже свихнулся…
Так-так, и где ж та глава? Ага, вот она.
М-м-м, Индия… Египет… Диадохи… Крестоносцы… Снова Индия… Афганистан…
Всё. Конец. Конец главы — и никаких пометок, заметок и "красных флажков". А впрочем, будь они, я бы присек их еще год назад.
Ну что ж, засучим рукава. Начал листать с самой первой страницы. Ничего… Ничего… Ничего…
Двадцатая… Пятидесятая… Сотая…
Ничего… Ничего… Ничего…
Двухсотая… Трехсотая… Четырехсотая…
(Издевательство какое-то!)
И вдруг…
И вдруг на странице номер четыреста шестьдесят восемь (речь там шла о знаменитом берилле) я споткнулся. В смысле — остановился в своих листаниях. Потому что…
Потому что в самом уголке страницы увидел четыре маленькие корявые, написанные карандашом буквы: "Т. Rex".
"Т. Rex" — и всё.
Всё?!
Дьявол, да это же и было в с ё! Или — п о ч т и в с ё…
Что называется, для очистки совести — так, на всякий случай, залез в четырнадцатый том Большой Советской. "Динозавры"… Да-да, пусто.
Амба! Книги на место, дверь — на замок! Да уйди ты, отстань! И — вниз по ступенькам. Где же они? Где?? Ну где же???
И в этот момент зарычал Джон.
Я замер, а рука потянулась к карману с трофеем из "Поплавка". (Зверьков "вальтер" я спрятал.) Спокойствие, только спокойствие…
Скользнув на кухню, осторожно посмотрел в окно. Возле калитки стояла машина. Большая и темная — точнее сказать невозможно, потому что на землю уже опустилась ночь.
Ага, вот в кабине зажегся тусклый свет, приоткрылась дверь рядом с водителем, и из нее…