Впечатляющий пик

Не могу себя контролировать. Егор, мой Егор, он разбился, он умирает…

 На меня сурово смотрит высокий, крепкий мужчина с длинными темными волосами, собранными в пучок на макушке. У него короткая, аккуратностриженая борода, и глаза такого карего, почти черного цвета, что на мгновение мне кажется, будто на меня смотрит сама тьма.

 - Пишите заявление, - вздыхает, раздражаясь блондин, заставляя меня вернуться в реальность.
– Я такая-то, такая-то прошу приступить к поиску гражданина, - дает мне листок бумаги.

– Какое заявление? – визжу, размахивая руками, - вы же спасатели, вы должны спасать, а не бумажки заполнять? Вы же как скорая!

Черноглазый мужик обходит стол, ступая почти неслышно, наклоняется над компьютером, щелкает по клавишам, подымая на меня глаза:

– Как фамилия вашего знакомого?
– в отличие от блондина он абсолютно спокоен.

– Егор, - заикаюсь, падаю на стул, закрывая лицо руками, все еще трясусь от страха, - я не знаю его фамилию.

 Черные глаза смотрят очень пристально, на мгновение в них появляется насмешка:

– Вы пошли в горы с человеком, чью фамилию не знаете?

Я пожимаю плечами, вытираю пот с лица, кашляю.

– Разве имеет это какое-то значение?

Он смотрит на меня исподлобья, а затем снова наклоняется над компьютером блондина.

– Прежде, чем совершать подъем на пик необходимо зарегистрироваться у нас, - его хладнокровие убивает, хочется взять стул и разворотить все к чертовой матери, какая разница какая у Егора фамилия, если он умирает.

– Он регистрировался, - вскрикиваю, - точно знаю, что Егор регистрировался.

 - Глеб Дмитриевич, - обращается блондин к тому, что постарше, - можно я домой пойду, я сейчас сдохну, у меня температура под тридцать девять.

А тот как будто его не слышит.

– Виктор, Анастасия, Игорь, Андрей, Петр, Семен, Роман, Вячеслав и Всеволод. Ни одного Егора за последние двадцать четыре часа. Вы уверены, что он подымался на гору?
– поворачивает ко мне экран темноглазый мужик, который похоже здесь главный.

Он кивает блондину. Тот начинает собираться.

– У вас фотография есть?

Я начинаю искать, и среди кучи неприличных снимков, которые мелькают перед глазами совершенно незнакомого мужчины, я нахожу фотографию Егора, тычу ею прямо в лицо. Он забирает аппарат и показывает лицо Егора блондину.

– Ты сегодня тут сидел? Видел его?

– Я не знаю, у меня голова как таз, может и видел, я мужиков плохо запоминаю.

– Я не могу поверить, что мы сидим и разговариваем, когда надо спасать человека!?
– вскидываю руки, снова начинаю рыдать, захлебываясь, - До меня только что дошло, незарегистрированных вы не спасаете?!

– Прекратите истерику, - спокойной поворачивается жгучий брюнет, на лбу образуется складка, - вы звонили ему?

– Куда? На гору?

Он наклоняет голову к плечу и смотрит с таким снисхождением, что мне хочется провалиться под землю.

– Нет, я не звонила.

Отбираю аппарат, а брюнет скрещивает руки на груди. Глядя на меня в упор своими черными глазами, начинает крутиться на стуле. Делает он это медленно и плавно, очень соответствует его жестокому бесчувственному стилю. Хладнокровный говнюк.

– Недоступен, - вытираю кулаком слезы.

Блондин уходит, прощаясь и хлопая дверью, а я остаюсь наедине с этим Глебом Дмитриевичем, от одного сурового вида которого хочется спрятаться под стол.

– Какой у него оператор сотовой связи?

– Не знаю, - отвечаю слишком резко и дёргано, тру лоб, вздыхаю, мне плохо, я хочу домой, я хочу, чтобы это все оказалось чье-то плохой шуткой.

 - Номер его диктуйте.

Он снова роется в компьютере. Что-то печатает, затем достает свой мобильный и куда-то звонит. Не понимаю почему здесь никого нет, ведь спасателей должно быть много.

– А где все? – задаю вопрос.

Впрочем, хмурый мужик приподымает бровь:

– Смена закончилась, а следующая заступает через пятнадцать минут.

Он возвращается к трубке.

– Здравствуйте. Это контрольно-спасательная служба.

Представляется, называя личный номер.

– Нам необходим поиск отключенного, возможно поврежденного устройства, - кивает головой, - да, пошлите, пожалуйста, сигнал SIM-карте, - он называет номер.

И пока на том конце звучит знаменитая мелодия классической музыки, он объясняет мне:

 - Сигнал, который был отправлен с нескольких точек, будет принят карточкой вашего друга. Его успеют зафиксировать ближайшие вышки связи. Это поможет вычислить местоположение мобильного, - резко возвращается к телефону, - нет, мы не знаем IMEI, номер договора на симку тоже не знаем. Хорошо, мы ждем.

 Он хмурится, когда получает координаты, начинает щелкать клавишами, мышкой, сосредотачиваясь на компьютере.

– Телефон вашего парня у подножья.

– Что это значит? – временно тупею.

– Это значит, что он либо уронил его, либо сорвался вместе с ним, - черные глаза находят мои.
– Или сидит возле горы и никуда не двигается.

Я начинаю рыдать, а мужчина крутит в руках мобильник. Вздыхает, его раздражает мое поведение.

– Василий Петрович, а где вы? Когда на службу заступаете? Мне тут надо небольшую поисковую экспедицию организовать, – он делает паузу.
– Какой пионерский лагерь?

 Хмурится, глаза сужаются до тонких щелочек:

– И моих тоже? Здрасти, мы смену уже отпахали. Вы хотите, чтобы они сгорели там вместе со всеми?

Он зевает, вытирая красные, уставшие глаза.

– Я сама пойду его искать, - начинаю метаться по комнате, не знаю куда себя деть.

– Сядьте! – рявкает, командуя этот Глеб Дмитриевич, и я почему-то подчиняюсь.

Глава 5

– Где у вас тут туалет? – хнычет девушка.

Указываю рукой в нужном направлении.

Не могу поверить, что моя смена заканчивается таким образом, то, что сказал Василий, меня убило наповал. Это означает, что мне нужно лезть на гору самому. Она симпатичная, даже несмотря на сопли и покрасневший нос от истерики. Только слишком молодая и, похоже, наивная, на вид ей чуть больше двадцати. С такими мне не интересно.