Враг моего мужа
Шрифт:
— Я готова, — говорю. Не поворачиваюсь. Не хочу пока видеть лицо Крымского. Его глаза видеть не могу. Лучше подольше буду помнить переполняющую их страсть и нежность, а не сожаление. Или равнодушие.
Тяжёлые шаги за спиной. Странные. Будто бы незнакомые. я не успеваю испугаться или напрячься, а чьи-то руки — чужие — хватают меня поперёк живота. Не дают обернуться, держат крепко, лишают кислорода. В живот впивается что-то — наверное браслет часов, и место это жжёт пчелиным укусом.
Пытаюсь закричать. Позвать на помощь. Изо всех сил пытаюсь, и пахнущая дымом сигарет ладонь впивается
Неужели Артур решил таким радикальным способом от меня избавиться? Прислал кого-то? Чтобы вышвырнуть из своей жизни, как шелудивого котёнка? Зачем же так… больно?
Артур? Он не может. Не может так со мной поступить. Это неправильно. Я бы сама ушла. Пусть бы просто открыл дверь. Ушла бы. Уже ведь делала так, делала! Но кто, если не он? Это же его территория!
Обмякаю. Уже не спорю. Пусть делают, что хотят. Устала. Во мне не осталось ничего. Ни сил, ни душевного покоя. Просто дикая усталость, и она ложится на мои плечи каменной глыбой.
Не могу больше сопротивляться. Бороться с судьбой и жестокими людьми. Не могу. Пусть делают, что хотят.
Слёзы застилают глаза. Я сломалась. В груди огромный клубок змей. Они копошатся, обвивают сердце, шею, душат. Эмоций так много, так много чувств и боли — душевной, не физической, — что я просто закрываю глаза и позволяю утащить меня куда-то. Пусть.
Пусть на этот раз меня уже убьют. Не могу так больше.
Меня запихивают в какую-то пыльную и грязную газель. Швыряют на пол, как мешок с картошкой, и дверца с оглушительным грохотом закрывается.
Темнота. Пыль. Вонь. Меня везут по каким-то ухабам, как свинью на убой. На живодёрню. Неужели Артур? И тут что-то внутри щёлкает: это не может быть он. Это просто за гранью ведь. Он не способен на такую жестокость. Не верю.
Дура, кто ещё это может быть?
Не он это!
Господи, да подумай своей башкой! Ты просто не хочешь в это верить. Но ведь всё очевидно. Ты слишком много проблем ему принесла. Он просто избавился наконец-то от тебя. Это же так просто. Вот ещё, везти тебя куда-то прятать. Он устал от тебя.
Нет. Он не мог.
Чего, думаешь, он в тебя втрескался? Ну и дура. Нужна ты ему, рыбы снулая.
Заткнись! Он не мог быть таким жестоким.
А кто мог?
Ох… неужели?
Я пытаюсь подняться, но на очередном повороте меня бросает в сторону. Зацепиться не за что. Руки хватают пустоту, и приходится сжаться в комок, закрыть руками голову, чтобы не убиться. Зато внутренний голос затихает, а на его место приходит чувство самосохранения и способность к анализу.
В голове крутятся колёсики, шестерёнки. Словно часовой механизм кто-то невидимый запустил. Отбрасываю в сторону всю шелуху, все глупости и лишние мысли. Выкапываю саму суть.
Романов?
Вдруг становится так страшно. Не за себя, нет. На себя мне давно уже плевать. А что если, пока я натягивала штаны, Крымского… убили? Что если?
Закусываю губу. До крови и медного привкуса на языке. Он проникает в горло, вызывает приступ тошноты. Или это от страха?
Артур, пожалуйста, прости меня. Я не должна была к тебе
приходить. Это я во всём виновата: в смертях, пожарах, твоих ранах.Я не знаю, сколько мы едем и куда меня везут. В одном уверена на сто процентов: в этот раз Коля меня убьёт. Потому, когда машина останавливается, я готова ко всему.
Медленно, отвратительно медленно тронутая ржавчиной дверца открывается. Отползает в сторону, и я несколько секунд жмурюсь от яркого света, заливающего салон.
Я действительно готова ко всему. Только не готова увидеть того, кто стоит в проёме распахнутой двери.
Я не помню имени этого человека. Артур называл его, но я не помню. Чёрт, почему я такая глупая? Почему забыла?
Неважно. Всё это неважно. Вот он — предатель. Один из них. Стоит, смотрит на меня, скалится, а солнечный луч пляшет и рассыпает блики на абсолютно лысом черепе.
Это точно тот самый мужик, который "подарил" меня когда-то Крымскому. Тот, кто так легко нашёл меня в толпе и потащил к Артуру.
А я ещё радовалась, идиотка, что всё вышло так легко и просто.
— Привет, куколка, — его улыбка похожа на оскал, а взгляд ощупывает меня, раздевает. — Испугалась? Обожаю, когда на меня так бабы смотрят. Аж член колом стал.
Я пытаюсь отползти назад, но он выбрасывает руку вперёд и цепко хватает меня за ногу. Тащит на себя, и это снова не та сила, против которой мне выстоять.
Я всего лишь слабая разбитая вдребезги женщина.
— А ну, куда тебя понесло? — усмехается. Похоже ему весело.
Неосознанно, но всё ещё продолжаю бороться. Бесполезно: меня выволакивают из машины, громко смеясь. Во всё горло.
— Попалась, рыжая мышка. Всё-таки теперь-то я сниму с твоей сладкой попки пробу.
Хватает меня крепко. Ноздри снова забивает табачная вонь, а рот наполняется слюной. Вязкой, густой. Сплёвываю, попадаю мужику на руку, а он материт меня громко и обещает разорвать на британский флаг.
Почему именно британский? Глупость какая-то.
— Сука, — шипит, хватает за плечи и встряхивает так, что моя голова едва не отлетает в кусты. — Шеф обещал, что разрешит тебя трахнуть. Потом. Вот тогда и получишь своё за эти плевки мерзкие.
Шеф.
Снова это слово, и мне на мгновение кажется, что меня сейчас снова затащат в кабинет к Крымскому. Всё повторяется, снова. Только на этот раз за дверьми небольшого домика, у которого остановилась машина, точно не Артур. Нутром чувствую, что там Коля. Его я чувствую, словно своими тяжёлыми ботинками, ломающими мои рёбра полгода назад, он вживил в меня маячок.
Я пытаюсь расцарапать руки лысого урода, он снова называет меня сукой. Барахтаюсь в ощущении беспомощности, путаясь в липкой паутине, но вдруг в окне домика мелькает чья-то тень.
И когда мой бывший муж показывается в окне, а знакомая до мелочей улыбка расцветает на его лице, понимаю, что в этот раз всё будет очень плохо.
Господи, помоги.
24 глава
Злата
Коля смотрит на меня в упор, а губы, всё ещё растянутые в улыбке, шевелятся. Замираю пойманным воробушком и даже дышать перестаю. Во мне просто не осталось кислорода, одна углекислота в лёгких пузырится.