Всеблагое электричество

— Поговорите с Долиным, — повторил я и повесил трубку.

Ничем хорошим не закончится? Скорее всего, так оно и случится, но отыскать человека в Новом Вавилоне самостоятельно у меня, в отличие от Третьего департамента, не было никаких шансов. А так… Вдруг да и выгорит свалить пропажу валиков от фонографа на анархистов?

3

На фабричную окраину добирался подземкой. Вагон подошедшего к перрону поезда оказался почти пуст, я уселся на скамью и спокойно укатил на конечную станцию. Там поднялся на улицу и обратился к дымившему трубкой старичку в фуражке, форменной тужурке и брюках с лампасами:

— Уважаемый, как дойти до Слесарки?

Дед, который с одинаковым успехом мог оказаться как местным служащим, так и обычным попрошайкой, неопределенно махнул рукой вдоль одной из дорог.

— Шагай и не промахнешься, — усмехнулся он.

Смешок перешел в надсадный кашель, я кивнул и зашагал в указанном направлении. Вскоре вдоль обочин выросли высоченные заборы, помимо телег начали попадаться и огромные паровые погрузчики. В воздухе витал дым, он резал глаза и оставлял неприятный привкус во рту. Где-то басовито ухал кузнечный молот, в такт его ударам под ногами содрогалась земля.

Небо? Небо затянул густой серый смог, грузовые дирижабли плыли в нем, словно корабли по штормовому морю. А мы уже на дне, будто утопленники…

Настроение окончательно испортилось, и я даже пожалел, что приехал сюда, да вот только подсказка Гаспара была единственной ниточкой к моему прошлому.

Я собирался навестить Рамона Миро и выяснить, что ему известно о пожаре в «Готлиб Бакхарт». Никакой гарантии, что он вообще станет со мной разговаривать, не было, поэтому я на ходу нервно сжимал и разжимал правый кулак. Встречавшиеся по пути рабочие предпочитали переходить на другую сторону дороги, даже когда шли компаниями по три-четыре человека.

Порожденная талантом сиятельного сила билась во мне и рвалась наружу, удерживать ее в узде удавалось с превеликим трудом. Но я старался. Я не собирался становиться кем-то иным, прежде чем выясню, кто же я такой на самом деле.

Дед не обманул. Вскоре промышленные гиганты остались позади, заборы стали ниже, проезды между ними сузились и начали вилять из стороны в сторону. На глаза попадались сплошь склады и кустарные мастерские, в переулках курили — словно им недоставало дыма, растворенного в воздухе! — разные подозрительного вида личности. Что-то куда-то везли на тачках, истошный визг инструмента не умолкал ни на миг.

Изрядно попетлял, но в итоге нужный адрес я все же отыскал. Длинный склад с пристроенной к нему двухэтажной конторой прятался за высоким дощатым забором; ворота были заперты, пришлось стучаться в калитку.

Открыл чумазый паренек в перепачканном маслом комбинезоне, темноглазый и черноволосый. Если в нем и была кровь аборигенов Нового Света, то весьма и весьма разбавленная.

— Чего надо? — неприветливо спросил парень, вытирая руки ветошью.

Я хотел улыбнуться, но передумал и просто спросил:

— Могу я увидеть синьора Миро?

Чумазый вытаращился на меня во все глаза и выдал:

— Чего еще?.. — Но он тут же поправился: — В смысле, по какому вопросу?

— По важному, — ответил я со всей возможной серьезностью и предельно честно.

— А ты… вы кто вообще?

— Его коллега. В некотором роде…

Парень внимательно изучил карточку частного детектива на имя Августо Маркеса, что-то неразборчиво пробурчал и захлопнул калитку.

Был немалый риск получить от ворот поворот, но через пару минут чумазый вернулся из конторы и запустил меня внутрь.

— На второй этаж! — подсказал он, а сам отправился в каретный сарай, в темном нутре которого мне почудились очертания полицейского броневика.

Присматриваться я не стал и сразу прошел в дом. В гостиной за пустым столом сидел еще один испанец, жилистый и усатый. На меня он взглянул без всякой приязни, но ничего не сказал. Я молча кивнул и по боковой лестнице поднялся в комнату на втором этаже.

Рамон Миро оказался невысоким черноволосым господином, широкоплечим и мощным. Лицо его было слегка красноватым, но естественный цвет не мог скрыть болезненной бледности. При моем появлении хозяин кабинета остался сидеть за массивным рабочим столом.

— Чем могу помочь коллеге? — спросил Миро, машинально поглаживая большим пальцем узкую полоску черных усов.

Я взял один из стульев и передвинул его к столу, заодно огляделся.

Ничего примечательного, впрочем, в кабинете не оказалось. Железные шкафы картотек, сейф, окно с видом на одну из окрестных фабрик. Единственное, что показалось важным, — это выдвинутый верхний ящик стола. Не приходилось сомневаться, что хозяин держит там оружие.

Но я никак не выказал обеспокоенности, уселся на стул и беспечно закинул ногу на ногу.

— У меня вопрос весьма деликатного свойства, синьор Миро…

Крепыш лишь махнул рукой.

— Излагайте!

— Мне хотелось бы знать, что вы делали в Психиатрической больнице имени Готлиба Бакхарта в день того печально известного пожара два года назад.

Рука частного детектива легла в ящик стола, и я поспешил уточнить:

— На самом деле меня нисколько не интересует, что именно привело вас туда, я разыскиваю одного из пациентов, который сбежал во время пожара.

Крепыш кивнул и с невозмутимым видом выложил из ящика на стол ребристое металлическое яйцо. Шар напоминал пехотную гранату, за тем лишь исключением, что вместо фитиля из нее торчала трубка с проволочной петлей на конце.

— Что это, синьор Миро? — спросил я, гадая, успею ли выскочить за дверь, прежде чем рванет дьявольская машина.

Рамон крутанул гранату, от чего та завертелась на столешнице, и на ужасном немецком произнес:

— Кугельхэндгранате.

— Никогда ничего подобного не видел.

— Новинка этого года. Порождение сумрачного тевтонского гения.

Я осторожно кивнул, понемногу начиная успокаиваться. Хозяин кабинета казался слишком уравновешенным и уверенным в себе, чтобы покончить жизнь самоубийством из-за моих голословных обвинений.

— Так, говорите, где я был? — с усмешкой спросил Рамон Миро.

— «Готлиб Бакхарт». Позапрошлый октябрь. Полицейская форма, — спокойно перечислил я. — Есть свидетели. Но все это совершенно не важно, я просто пришел поговорить.

— А мне показалось иначе.

— Я ищу одного из пациентов…

— Ваша история шита белыми нитками… синьор Маркес.

Я в ответ на это утверждение лишь фыркнул.

— Вы не читаете газет? Псих, который взрывает электрические подстанции, откуда он взялся, по-вашему? Сбежал из «Готлиб Бакхарт», черт побери!