Вспомни обо мне

Кристина не могла поверить, что здесь, под этим крестом, находится тело Марго — затихшее и опустевшее навсегда. Она не верила в смерть, даже когда ясно видела перед собой лежащего в гробу Гермесова. А сейчас ей и вовсе трудно было представить, что все это — притон с мерзкой сторожихой, холодный неприветливый лес, комковатая рыжая земля под ногами — имеет какое-то отношение к красивой, нарядной, благоухающей дорогими духами Марго.

— Можно мне побыть здесь одной? — неожиданно низким и хриплым голосом спросила она женщину.

— Можно-то можно, — буркнула та, — но не тухло было бы и заплатить за услугу…

— Сколько? — прищурившись, спросила Кристина.

— Сотни мне хватит, — сказала сторожиха, вытирая о ватник испачканную в рыжей земле руку.

Кристина запустила руку в карман и извлекла оттуда мятую пятидесятитысячную купюру.

— Больше у меня нет, — сказала она, глядя сторожихе в глаза.

— Ладно, и так сойдет, — смирилась та, поняв, что больше ей выудить из девушки ничего не удастся.

Она уже собралась было идти, но Кристина остановила ее вопросом:

— Скажите, а когда это произошло?

— Да дня четыре назад, не больше. У нее еще день рождения был. Веселая была, стихи нам читала… Гудели хорошо, а часа в три ночи ей «догнаться» приспичило… Вот так и случилось… — Она развела руками. — Передоз, видать, вышел…

— А она ничего не рассказывала вам про… про Амстердам? — спросила Кристина.

— Чего-чего? — непонимающе прищурилась на нее сторожиха.

— Ну, это город такой в Голландии. Она туда ездила к своему любовнику, Рихарду.

— А-а-а, ну так бы сразу и сказала. Про Рихарда она говорила. Это который ей из зоны выбраться помог, по салонам красоты таскал… Вроде бы даже замуж ее звал. Как подопьет немного — и давай нам про Рихарда рассказывать…

— Но почему же она обратно в Голландию к нему не поехала?

— А хер ее знает, почему… Сорвалась, видать…

— Скажите… — Кристину вдруг поразило страшное подозрение, — а к ней никто не приезжал?

Она вспомнила о свертке, который передала двум ночным посетителям. Может, эти ублюдки и расправились с Марго?

Сторожихе явно не понравился тон, которым Кристина задала последний вопрос.

— Не приезжал, — настороженно ответила она, — а если бы и приезжал — тебе какое дело? Больно много вопросов задаешь, красавица… Я тебе не бюро справок… И вообще, учти, — при этих словах сторожиха неприязненно сощурила глазки, — если ментов сюда приведешь, я ведь отпираться буду. Никакой Марго не знаю и в глаза не видела. Уяснила?

Кристина рассеянно кивнула, чувствуя, как медленно цепенеет от ужаса все ее тело. К счастью, сторожиха тут же ушла и не видела, как побледнело разом ее лицо, как Кристина, чувствуя, что сейчас упадет, прислонилась к ближайшему дереву.

Значит, все это было правдой. Ее ночной необъяснимый страх… Портрет Марго, который до этого висел три тысячи лет и не собирался никуда падать… И сон — сон, в котором Марго приглашала Кристину прийти к ней на могилу. Так вот почему она говорила, что ей уже не нужен ее талант…

Кристина опустилась на корточки перед холмиком и, уткнувшись в ладони, заплакала. Она сидела так долго, давая себе выжать из глаз все слезы, до капли. За этот месяц это была уже вторая смерть, которую она переживала. И обе были одна нелепее другой.

«Наверное, сейчас они встретились на том свете, — думала Кристина, — и Марго снова обзывает Гермесова старым похотливым козлом. Они вместе посмеиваются над нами — жалкими людишками, которые копошатся на земле, суетятся по каким-то делам, а потом еще и пытаются изобразить всю эту суету на сцене…»

Вечером Кристина купила бутылку водки, позвонила в дверь к соседской старушке. Она даже не знала, как ее зовут; они только изредка здоровались на лестнице. Та тоже никогда не беспокоила Кристину — живет себе студенточка и живет. Тихая, никого не водит.

Увидев на пороге соседку с бутылкой водки в руках, старушка сделала изумленное лицо.

— Извините, — сказала Кристина, — я вот к вам.

— Проходи, — отозвалась старушка, — только извини, у меня полы не помыты.

Кристина только горько усмехнулась ей в ответ.

— Да что случилось-то? — Соседка уже почувствовала неладное.

Кристина боялась говорить ей сразу — все-таки старый человек.

— Вы только не волнуйтесь, — сказала она, — сейчас мы с вами выпьем водки. Принесите две рюмки… Вернее, нет. Три рюмки — и кусок черного хлеба.

— Как это — три? — упавшим голосом спросила старушка, и в ту же секунду на лице ее отразилась догадка. — Когда?

— В среду, — опустив глаза, выдавила из себя Кристина и прикусила губу, чтобы не заплакать.

— Успокоилась, сердечная… — горько вздохнула бабуля.

В тот вечер Кристина рассказала соседской старушке все: про свою первую встречу с Марго, про поездку на юг на съемки эротического фильма, про Антона, про поступление на платный курс в училище, про возвращение Марго и про Гермесова… Она выпила практически одна половину бутылки — старушка только заботливо подкладывала ей закуски.

Единственное, о чем умолчала Кристина, — это о причине смерти их режиссера. Она решила, что это не только ее тайна, но и его, поэтому она не имеет права никому ее выдавать…

33 Счастье быть собой…

В день премьеры Кристина не шла в театр — она просто летела по воздуху, как гонимая ветром пушинка. Город казался ей прозрачным, хрустальным… Прохожие — размытыми тенями…

Нет, она уже больше не плакала из-за смерти Марго. Она не могла позволить себе пить эту горькую чашу мелкими глоточками, долго и мучительно ощущая на языке ее жгучий вкус. Она заглотнула ее всю разом, давясь и задыхаясь, корчась до спазмов в горле, как стакан неразведенного спирта.