Высокий замок
Шрифт:
— Угу, — парень подскочил и метнулся к лестнице. Спустился вниз. Топор валялся возле одного здоровяка. Пол вокруг был пропитан кровью. Ковёр будто бы лесной мох после дождя, весь влажный. Он подошел, схватился за деревянную рукоять. Мужик вдруг открыл глаза. Поднял было руку. И тут же бессильно опустил.
— Б.... больно.... — просипел он. Изо рта потекла струйка крови.
Валера дёрнул топор на себя. Что ж они натворили. Столько людей погибло. Он испуганно огляделся. Будто бы осознал всё. Они ведь живые. У каждого своя жизнь была. Сидели, выпивали и бах. Проклятье. Накатила какая-то паника. Сделал
Он закрыл глаза. Всё. Хватит о них думать. Надо успокоиться. Развернулся к лестнице и взбежал наверх. Прочь от этого ужаса.
Чизман стоял у двери, прислонившись к ней ухом. Что-то выслушивал. Хотя стояла тишина. Будто бы всё вымерло. Ну, на самом деле так и было. Черт, опять ему эти мертвецы в башку лезут. Валера помотал головой.
— Ага, давай топор сюда, — бросил программист, заметив парня, — чего такой бледный?
— Да, там просто...
— Бойня? Ну, а ты думал. Иначе никак, — сказал и размахнулся. Топор со всей дури врезался в дверь. Полетели щепки.
— А вот и Чизман! — завопил программист. С трудом вытянул лезвие из дерева. Замахнулся ещё раз.
— Подожди! — воскликнул кто-то из-за двери. Голос был не такой, как у парней внизу. Гордый, властный. Похоже, Гильермо не сбежал, а остался здесь, — послушай, это дубовые двери. Толщиной в ладонь. Их просто так не возьмешь.
— Сейчас посмотрим! — отозвался программист.
— Они стоят целое состояние! — воскликнул хозяин особняка, — у меня есть другой вариант.
— И какой же?
— Я открою сам. И мы поговорим. Нет смысла убивать друг друга, слышишь?! Нам есть, чем поделиться.
— Что-то я не уверен, — Чизман опустил топор, — ладно, в любом случае я тебя достану. Так что открывай.
Скрипнул засов. Тихо так. Потом еще один. И ещё.
— Входите, — голос удалился.
Программист распахнул дверь. Выхватил пистолет. Но в комнате был всего один человек. Прилизанные каштановые волосы. Изящная эспаньолка. Камзол расшитый, этот дурацкий воротник, похожий на воздушный фильтр от жигулей. Жабо или как его. Из рукавов рубашка торчит. Всё по местной моде.
Валера вошел следом за своим спутником. Комната была большая. Книжные шкафы, чучела звериные. Прямо вот как обычно бывает у средневековых богатеев. В центре стоял стол. Большой. С кучей еды. Поросенок во главе. Фрукты. Запеченный картофель. Какие-то ещё овощи. Графин с вином.
Гильермо обошел этот пир и уселся на роскошное кресло. Взял в руки бокал вина. Отпил.
— Итак, зачем вы здесь?
— Просто пришёл в твой особняк и убиваю твоих парней, — усмехнулся Чизман, — а вообще, ты кое-что украл у меня. А этого делать не следовало, — махая пистолетом, он направился к столу, — я не запрещаю тебе воровать — у каждого свой путь. Но мое трогать нельзя.
— Я ничего не крал, — смерил его холодным взглядом Гильермо, — поэтому ваши обвинения ложны.
— Да? А повозка
от трактира куда делась?— Карета стоит на заднем дворе. И всё в ней в полной сохранности.
— Ну вот, — криво усмехнулся Чизман, — а говоришь, не крал.
— Нет. Меня попросил один мой знакомый. Попросил, чтобы она постояла здесь.
— Ладно. Запишу этого знакомого следующим. Кто это?
— Пьер Галерри, — бросил в ответ Гильермо и глотнул вина.
— Ох, гадёныш, — прорычал Валера, — это он всё затеял!
— Да. Он сам пришёл ко мне и попросил о некоторых услугах. Первая — чтобы мои люди забрали карету. Вторая — помочь избавиться от одного человека. Я так понимаю, это вы, господин Чизман? — Гильермо махнул в сторону программиста полупустым бокалом.
— Как же так, — разочарованно покачал головой программист, — ты всё знал и даже не подготовился? Я разочарован!
— Признаюсь, ваш визит был неожиданностью, — вяло пожал плечами хозяин особняка, — думал, что вы придете с утра. Жаль, конечно, ребят. Эти вопли до сих пор стоят у меня в ушах...
— Это ненадолго...
— Стойте, — поднял руку Гильермо, приподнимаясь над столом, — забирайте карету, я могу выплатить вам компенсацию. И забудем о случившемся. Разберитесь с этим проходимцем Пьером и уезжайте. Даю слово — никто вас не тронет, — он снова откинулся на спинку кресла.
— А где гарантии? — воскликнул Валера, выступая вперёд.
— Слово дворянина — закон!
— Дурдом какой-то, — рассмеялся программист, — как в дешёвом кино, — он поднял пистолет и застрелил Гильермо. Пуля пробила тому голову. Кровь брызнула на дорогую обивку кресла. Тело владельца особняка обмякло. Бокал грохнулся на пол, разлетелся в осколки.
Чизман положил оружие на стол. Деловито прошелся кругом. Подхватил кувшин вина. Поболтал его. Отхлебнул.
— Добротное, — усмехнулся он. Взял двузубую вилку. Оторвал кусок мяса от жареного поросёнка. Поставил кувшин и схватил булку.
— Давай, присоединяйся, — бросил программист Валере, — это тебе не дешёвый трактир.
— Я не могу, — покачал головой тот. Чизман удивленно взглянул на него:
— Как это не можешь? Рот у тебя не зашит, руки целы. Бери и жуй. Думаю, мы такого ещё долго не увидим.
Парень вздохнул. Покосился на мертвеца в кресле. Ещё раз вздохнул. И тоже взял вилку.
Поросёнок был просто шикарен. Сочный, мягкий, с ароматом дыма. Ух. Выпечка тоже поражала своим вкусом. Мягкая, пышная...
Программист налил вина в кубок и протянул ему. Вот оно было так себе. Хотя в таком Валера не разбирался. Кислое, крепкое, терпкое. Впрочем, сойдет.
Он даже сам не заметил, как вошел во вкус. Начал хватать со стола всё подряд. Наконец-то. После стольких дней на сухпайке — нормальная еда.
Чизман быстро наелся. Вытер жирные пальцы об скатерть. Прошёлся по комнате. Возле окна был большой письменный стол. Программист немного пошарился там. Полазил в ящиках, грубо вываливая их содержимое на пол. Потом проверил полки, раскидывая книги. Добрался до большого шкафа в углу.
— Проклятье, — внутри оказался большой сейф. Ковырять его он не стал. Ещё раз обошёл комнату.
— Что ты ищешь? — спросил его парень, жуя яблоко.
— Золото. Нам же нужна местная валюта. Чтобы не жрать помои в трактирах.