Вызов смерти

Сказано - сделано. Надел пиджак и вышел вслед за блондином. Сел на заднее сиденье "БМВ", и мы покатили. Когда доехали до развилки и свернули налево, я понял, что везут меня в загородную резиденцию Боброва. Так и оказалось. В зале, куда меня провели, в больших кожаных креслах сидели Бобров и рослый молодой мужчина с мужественным, довольно привлекательным лицом. При моем появлении мужчина тут же вскочил и, почтительно наклонившись в сторону Боброва, проговорил:

– Я, пожалуй, пойду, Юрий Викторович, - и направился к двери. .

Был он моего роста. Если и пониже, то самую малость.

– Задержись, Олег, - попросил Бобров.
– У меня к тебе еще разговор будет. Посиди пока на диване, полистай журналы с картинками. Может быть, там невесту себе высмотришь.

– Хорошо, - ответил тот и сел на диван. Бобров повернулся ко мне, протянул руку:

– Приветствую тебя, добрый молодец!

Я вежливо пожал его сухую и жесткую ладонь. Он довольно грубо похлопал меня по плечу, повернулся к Олегу:

– Каков детинушка! Он тебе, Олег, вряд ли уступит, а?

Тот неопределенно пожал плечами.

– А интересно, если на ручках?! Кто кого?
– воодушевился Бобров, заинтересованно поглядывая то на меня, то на Олега. И предложил совершенно серьезно: - А давайте правда попробуем, а?

– Да неудобно как-то, - сказал я.

Олег усмехнулся и неожиданно согласился:

– Почему бы и нет.

– Вот и хорошо. Вот здесь, на журнальном столике, вам будет удобно?

– Низковато, - сказал Олег.

– А если вы на колени встанете?

– Тогда можно.

Олег внимательно, изучающе посмотрел на меня и опустился на одно колено. Мне ничего не оставалось, как сделать то же самое. Рука у него была крепкая, мозолистая. Видно, часто имеет дело с железом.

– Начали, - взмахнул рукой Бобров. Силенкой Олега Бог не обидел. Сопротивлялся он мне почти две минуты, от напряжения у него даже жилы на лбу вспухли, но потом не выдержал, сдался.

– Молодец!
– похвалил Бобров и опять грубо, будто я лошадь какая, похлопал меня по плечу.
– Так что, Олег, не все коту масленица, есть парни и помощнее тебя.

– А я разве что говорил, - пожал тот плечами и снова сел на диван.

– Это дело, как водится, надо отметить.
– Бобров встал, подошел к стоявшему в углу холодильнику, достал бутылку коньяка.
– Не возражаешь, Роман Владимирович?

– Пожалуйста, - ответил.
– Но только я не пью.

– Что, совсем не пьешь?!
– удивился Бобров.

– Совсем.

– С трудом верится. В отдельных случаях это просто необходимо. А как ты, Олег?

– За, - кивнул тот.

Бобров достал из секретера три рюмки, наполнил, не расплескав.

– Берите, парни.

Отказываться было неудобно, и я взял рюмку.

– Предлагаю выпить за удачу!
– сказал Бобров торжественно.
– Ибо она во всяком деле необходима.

Странный он какой-то. За все время ни разу даже не улыбнулся.

Выпили. Я первый раз в своей жизни попробовал коньяк. Он оказался горьким и очень крепким, едва не поперхнулся. И что люди в нем находят?

– Ну и как коньяк?

– спросил хозяин. Я пожал плечами - ясно ведь, не знаток.

– Неплохой, - ответил Олег.
– Только не нужно держать его в холодильнике - пропадает вкус и аромат.

– Учту на будущее, - сказал Бобров.
– Век живи - век учись.
– Он пристально посмотрел на меня, спросил: - Ты ведь университет с красным дипломом закончил?

– Да.

– Кандидат в мастера по вольной борьбе, имеешь черный пояс по восточным единоборствам, верно?

Похоже, к встрече со мной они хорошо подготовились.

– Да.

– Очень хорошо. Работа журналиста нравится?

– Привыкаю.

– Как отношения с женой?

– Нормальные.

– Кстати, где она работает?

– В фирме "Гелена" референтом.

– Значит, все хорошо?

– Нормально.

– А ты не очень-то разговорчив.

– У нас в родне все такие.

– Понятно. А хотел бы ты, к примеру, разбогатеть?

– Я в детстве мечтал клад найти, - ответил уклончиво.

– Клад - это ерунда, - пренебрежительно махнул рукой Бобров. По-настоящему разбогатеть. Хочешь?

– А кто ж этого не хочет?

– Вот это ты правильно сказал. Разбогатеть все хотят, да не все могут. Это, брат, такое ли еще искусство - разбогатеть. А родители есть?

– Да. Но они в Томской области живут, в деревне Лигечево.

– Ясно. А твой друг... Андрей Говоров, что он за человек?

Почему он спросил? При чем тут Андрей? Странно. Отчего они им заинтересовались?

– Нормальный. Парень как парень.

– Несерьезный он какой-то. Или я ошибаюсь?

– Есть малость. У него просто характер такой веселый.

– Он ведь раньше в прокуратуре работал?

– Да.

– А отчего уволился?

– Я точно не знаю. Вроде как работа трудной показалась.

– Да, да, - закивал Бобров.
– Работа там действительно не сахар. Значит, говоришь, нормальный парень?

– Так мне кажется.

– А что это он по-латыни шпрехает? Латынь, чти ли, знает?

– Знает немного. У нас ведь в университете ее преподавали. А Говоров любит пыль в глаза пускать, особенно девушкам.

– А вот он Поливанову говорил о каком-то давнем убийстве, будто бы то убийство и убийство Шипилина совершили одни и те же люди. Тебе что-нибудь об этом известно?

– Только со слов главного редактора.

– А Говоров с тобой не откровенничал?
– недоверчиво спросил Бобров.

– Нет.

– Странно. Тебе не кажется? Чтобы с другом не поделиться. Очень странно.

– Возможно. Он в последнее время почему-то меня сторонится.

– А в чем причина? Не знаешь?

– Нет.

Бобров долго изучающе смотрел на меня. Опасный тип. И лицо неприятное, и взгляд, будто у волка, злой, мрачный. Но почему их так заинтересовал Андрей? Чем он им не угодил?

– А не водишь ли ты нас за нос, добрый молодец?
– спросил Бобров.