Я люблю тьму

В детстве, чтобы не объяснять, откуда берутся дети, мне говорили, что их покупают в магазине. Обычная отмазка, ставшая моим кошмаром на много лет. До сих пор мне иногда снится: бабушка берёт меня, маленькую, запихивает в коробку, прихватывает чек — и несёт обратно в магазин, чтобы обменять на девочку получше. А продавец понимающе кивает, крутит меня в руках, как куклу, и выносит вердикт: производственный брак, подлежащий утилизации.

Иногда во сне случалось и по–другому: я стояла там, как кукла, на полке, в том самом магазине, и не могла даже пошевелиться или что–то сказать. Меня как будто выключали. А мимо шли мама с папой, и тот самый безликий продавец. Они смотрели на меня — и продавец говорил:

— Не рекомендую, не очень удачная модель.

— Да и девчонка к тому же, — фыркает папа. — Говорю — пацана надо брать! Зачем мне какая–то хныкса?

— Ой, какая милая! Ты только посмотри! — и мама бросается к полке напротив, на которой так же в коробке стоит Катенька. — И имя красивое. Давай её возьмём?

И они уходят с другой дочкой, не со мной. На этом моменте я обычно просыпалась и хныкала, обняв подушку — так, чтобы не услышали. Мама ругала меня за слёзы, говорила, что не надо верить идиотским снам. Синеватое отражение передёрнулось. Что–то мне подсказывает: если бы детей в самом деле выбирали, меня бы не выбрал никто.

Воистину, все беды человечества — от слишком медленного интернета и технических работ. Обновить страницу — и наконец–то знакомая паутинка на фиолетово–чёрном фоне. Я — Рогнеда. Я — дома.

Прыгающая черепушка скачет, словно взбесившаяся: наверное, она тоже заждалась меня. Один клик — и долгожданное сообщение.

«Svetozar: Ты получила моё послание?»

Фигура в дверном проёме… птица, врезавшаяся в окно… слово, сложенное из осколков тарелки…

«Rogneda: Ясен пень».

«Svetozar: И ты не боишься?..»

Интересно, совпадение? Или нет? Впервые хотелось заглянуть по ту сторону монитора — кто там? Знакомый мне приколист–идиот вроде Костяна, балующийся в свободное время глупыми фокусами? Не страшно. Любопытно — это да.

«Rogneda: А чего трястись без толку?»

«Svetozar: Ты — не ведьма, Рогнеда».

Пальцы машинально настукивают ответ, простой как палка, всенепременно с оборотом в стиле «Да ладно, открыл Америку!». Но раньше, чем удаётся закончить, приходит новое сообщение от странного собеседника.

«Svetozar: Но можешь ею стать».

Глава VII Как прошёл день?

«Как прошёл день»… Что за идиотский вопрос! Нет, серьёзно, если вдуматься: в одном только году нашей жизни триста шестьдесят пять дней. А теперь скажите: сколько раз вы выигрывали в лотерею? Сколько раз у вас происходило в принципе хоть что–то, достойное упоминания, такое, чтобы вас похлопали по плечу и сказали «Ну, повезло тебе!» или там «Молодец!»? Разделите на получившееся число количество дней и, бьюсь об заклад, цифра вас не обрадует. У меня вот вышло, что рассказывать о чём–то и хвастаться успехами можно только раз в тридцать дней с копейками — в лучшем случае. Я пнула подвернувшийся под ногу камешек. А ведь сейчас, дома, с меня опять потребуют список школьных достижений.

Дайте–ка подумать. Начался день с то и дело проигрываемого в голове нелепого разговора, того самого, инетовского. И его не менее нелепого продолжения.

«Rogneda: Гонишь! >:(»

«Svetozar: Мне казалось, ты веришь в существование магии».

«Rogneda: В магию верю. А в такие приколы — нет».

«Svetozar: Кто тебе сказал, что я шучу?»

«Rogneda: Не шутишь? Ну так докажи! Сделай, например, так, чтоб с потолка лягушки посыпались Х)»

Естественно, дождя из земноводных я не дождалась. Дождалась оффлайна и очередного разочарования в жизни. Итак, неведомый незнакомец — либо приколист, сообразивший, что я не повелась на его развод, либо сектант, заманивающий легковерных дурочек. Их на нашем сайте, да и в принципе в интернете, полно: тут и там запросы от юных дам лет восьми в стиле «Как стать настоящей феей», «Как стать русалкой». В особенности умиляет последнее. Если верить славянской мифологии, достаточно просто утопиться. Однажды поведав жестокую истину одной особо юной деве, я схлопотала бан на две недели.

С утра, как всегда, в школу. Опаздывать нельзя: первый урок ведёт мадам Гитлер. Снова ничего интересного. Не то чтобы я не любила историю, нет, совсем даже наоборот. Но ведь история — в людях, а не в цифрах! Мадам Гитлер же предпочитает сухо пересказывать основные события какого–либо важного периода, после чего принимается пичкать пустой статистикой: во время Великой Отечественной у нас было столько–то танков, столько–то солдат погибло, столько–то евреев замучили в концлагерях. А ведь каждая единица в зачастую многотысячной цифре — целая жизнь, отдельная история, достойная того, чтобы её знали. Но нет. Войну выиграл Сталин. И безымянные циферки.

Сегодня, впрочем, урок истории не состоялся: обсуждали грядущий новогодний вечер. Можно не слушать, всё и так понятно каждому, кто проучился в нашей школе хотя бы полгода: сначала сдаём денежки, да побольше, побольше, а потом «приносите свои сценарии, свои костюмы, сами всех развлекайте и сами всё организовывайте». Может, забудете, что за что–то платили.

Вот и сегодня мадам Гитлер, тряся тяжёлыми серьгами и поджимая ярко накрашенные губы, басила:

— Объявляется конкурс сценариев! По самому лучшему мы, разумеется, ставим спектакль! Постарайтесь как следует, я ясно выражаюсь?!

А интонации такие, словно не спектакль поставят, а как минимум снимут многомилионный блокбастер и выплатят вдобавок денежную премию. Я тогда буркнула себе под нос:

— Ненавижу конкурсы.

— Это потому что ты вечный лузер, да? — как из–под земли, вырос рядом Костян и с силой хлопнул меня по спине: выглядит по–дружески, а на самом деле больно. — Расслабься уже! Есть такие люди — они по жизни в заднице.

Спасибо, дорогой. Чтоб тебя поезд переехал.

— Конечно, мы постараемся, Мария Валентиновна! — Катенька даже руки на груди сложила, словно собиралась молиться на светлый лик классной. — Мы вас не подведём!

Уж ты–то постараешься. Постараешься стырить из инета, не забыв подтереть имя–фамилию–ник настоящего автора. Титанический труд, воистину.

И ведь не скроешь: собирают деньги — придётся сказать бабушке. А значит, и участвовать: сначала в конкурсе сценариев, потом, после поражения — гоняться за главной ролью. Каждое денежное вложение должно оправдывать себя. В тебя вложили хоть рубль — изволь его отработать путём оправдания бабулиных ожиданий.

Так как прошёл день? В двух словах: очень плохо.

Однако меня не встретили в коридоре; не сразу даже заметили, что я пришла. Я сняла ботинки, пристроила в углу рюкзак и на цыпочках направилась в комнату. Только бы не услышала! Но на полпути из гостиной навстречу выплыла бабушка. Всё. Попухла.

— А, это моя дорогая внученька. Виктория! Как ты ходишь! Немедленно выпрями спину! — привычный хлопок между лопаток. Понятно. Гости. Вот не знаешь — плакать или радоваться. С одной стороны, при посторонних меня редко ругают: как же, у Светланы Романовой хоть что–то в жизни неудачное! Так, почешет бабуля иногда язык, добавит многозначительное «Переходный возраст!», и парочка самых близких подружек так же печально покивает и поцокает языком. Мне до сих пор кажется — цокают они оттого, что у них отваливается вставная челюсть. Цок–цок–цок. Тьфу ты. А с другой — не поздороваться с гостем или гостьей невежливо, придётся сидеть рядом, охать, угукать, развлекать…