Я научу тебя любить

Настолько, что позволила приблизиться. Опуститься на корточки, положить руки на свои колени.

Несколько секунд смотрела на них — мужские руки — будто с непониманием, что вообще происходит, потом с таким же непониманием Корнею в лицо…

— Ань… Маленькая… — но стоило ему заговорить, как тут же снова скривилась. — Если бы был минимальный шанс, что она…

— Корней… Ну сколько можно? Зачем ты это делаешь? Ну за что ты меня мучаешь? Я же не говорю даже ничего… Я же просто…

— Я хочу, чтобы ты меня выслушала…

— Я не могу тебя слушать. Я никого не могу слушать. Мне нужно время. Смириться. Пожалуйста…

— Я люблю тебя, Аня.

Корней сказал, Анин взгляд на мгновение стал немного другим… Будто задумчивым. Она блуждала им по лицу мужчины, потом закрыла глаза, сглотнула. Когда открыла — снова стекло…

— Вещь тоже можно любить. Это ни о чем не говорит.

Сказала тихо, встала, в очередной раз вышла в ванную — сегодняшнее место для слез.

Ночью они не спали. Корней лежал на спине, глядя в потолок, слушал, как дышит Аня. Она скорее всего продолжала переживать случившееся, отвернувшись к нему спиной, снова сжавшись клубочком.

Корней знал — боится, что он попробует… Решить проблему ее отстраненности сексом. Она не отказала бы, конечно. Но это ни черта не решило бы, только хуже сделало. И ей. И ему. Поэтому он даже не пытался обнять, прижать, снова заговорить.

То ли еще ночной, то ли уже утренний будильник для обоих стал будто спасительным.

Корней не просил, но Аня встала его проводить.

Напоминала о документах, спрашивала о планах, кивала, отвечая на просьбы Высоцкого, которые раньше казались обоим такими логичными и уместными, а теперь… Будто бы странными…

Оба чувствовали картонность всего происходящего. Оба делали вид, что верят. Притворялись, что все нормально.

Только Аня не может смотреть в глаза, а Корней не может стать собой, чтобы привычно требовательно вернуть ее в реальность.

Прощаясь, Корней не выдержал. Прижал ее к себе, уткнулся в волосы. Чувствовал, что Аня дрожит, сжимал еще сильнее, будто впитать хотел…

— Не делай глупостей, Аня. Пожалуйста. Дождись меня. Мы все исправим. Я очень тебя люблю.

Она услышала, задеревенела. Корней готов был спорить на деньги — наверняка взгляд стал еще более пустым. А ему еще сильнее захотелось прижать и никуда не отпускать. Никуда не уходить. Остаться. Добиться. Сначала слез, потом прощения.

— Хорошей дороги, Корней…

Вот только на сей раз так уже не получится. Она не позволит — ни себе, ни ему.

Нажала на его грудь, сделала шаг назад, снова прошлась по лицу, отвела взгляд, останавливаясь на какой-то точке над его плечом.

Сделала вид, что не слышит тяжелый вздох.

— Все будет так, как должно.

Сказала, получив в ответ хмурый взгляд. Корней провел по бровям, сдерживаясь от того, чтобы послать все нахер. Кивнул, вышел, спустился к такси…

Ехал в машине, держа глаза закрытыми. Продолжая крутить в голове… Продолжая чувствовать тревогу, которую не сравнить со вчерашней. Осознанную.

Хотя это, скорее всего, не тревога даже — уже предчувствие. Ведь каждое действие должно иметь последствие. И его… Обязательно будут иметь. Вопрос лишь в том, какое решение постановит его личный страшный суд, взявший неделю на то, чтобы определиться.

* * *

Вторая неделя марта.

Поездка получилась дрянной. Идиотской. Тупорылой. Абсолютно неуместной. Для других, наверное, не так, но для Корнея…

Самарский, как ни странно, остался доволен. А сам он… Сорвался бы на второй день, если бы Аня не отвечала. Хотя бы скупо. Хотя бы сообщениями.

Звонить Корней даже не пытался. Знал, как это будет. Она — цедить слова. Он — беситься. И после каждого бронировать обратный билет. Чтобы вернуться… И вытрясти. Нормальный разговор.

Чтобы со скандалом. Выпущенным паром. Искренними проклятьями и словами о том, что ненавидит.

Ненавидит, но прощает…

Ему очень нужно было верить, что прощает…

Он искренне хотел, как лучше. Анфиса не должна была выходить на Аню. Угроза возврата денег должна была стать достаточным гарантом для жадной суки. А получилось… Что он ее недооценил. Только зачем она полезла к Ане лично, так и не понял.

Долго думал. Пытался разобраться. Пытался у себя в голове сложить то, что Аня озвучивать отказалась, но к вразумительному выводу не пришел. Просил только раз за разом быть разумной, осторожной… И злился каждый раз, когда Аня отвечала так, что понятно: какой она будет — не его дело.

Дорога из квартиры в аэропорт недельной давности показалась Корнею слишком стремительной. Обратная — из аэропорта домой — наоборот будто тянулась невыносимо долго.

Он написал Ане сразу по прилету. Она прочла, но ничего не ответила. Когда набрал — не взяла…

Корней знал, что это значит. Прекрасно знал, но отказывался верить до последнего.

Откинулся затылком на подголовник, закрыл глаза, сжал челюсти… И очень хотел поверить в чудо. Одно маленькое всеобъемлющее чудо.

Что он зайдет в квартиру, окликнет: «Ань, ты дома?», услышит шаги из спальни, она выглянет, улыбнется, побежит навстречу — на цыпочках… На шее повиснет, станет целовать, смеясь при этом…

Зашепчет: «я так скучала, Корней… Я так скучала»… Он оставит чемодан в коридоре. Кое-как замкнет дверь, а потом популярно объяснит, что он тоже… Так скучал.

Вот только…

Вышел из автомобиля у подъезда, поднялся на свой этаж, открывал квартиру, чувствуя, что вера мрет… Здесь было тихо. Мертво будто…

— Ань…

Он окликнул, чувствуя, что сердце ускоряется, будто в последний раз, давая шанс…

Зря давая. Потому что в ответ — тишина. Ни шагов. Ни присутствия.

Корней даже не раздевался. Прошел вглубь квартиры, сразу в спальню…

В гардеробной — ее вещи. В ванной — баночки какие-то. На аккуратно застеленной кровати стоит ноутбук, который он когда-то подарил. В углу — гитара на подставке. Вот только все это тоже выглядит, как бутафория. Почему-то понятно, что вещи есть, а ее — нет.

Корней стоял посреди спальни, крутя головой. Чувствуя себя будто в театральных декорациях. Сконструированных, чтобы сыграть пьесу его жизни. Пьесу без души, потому что…

Взгляд задержался на комоде. Там всегда стояла сраная лошадка. Сначала целая, потом аккуратно склеенная Аней. Действительно очень хорошо. Трещины практически незаметны, если не присматриваться, не брать в руки, не вести пальцами по легким шероховатостям швов.

Только сейчас ее там не было. Зато был футляр. Тот самый. Из-под кольца.