Я плохо помню чудное мгновенье

И вот друзья приходят лить елеи. Им хочется заметить сгоряча: Кого волнуют эти юбилеи, Когда лежишь, когда в тебе свеча…

Летят, летят с календаря листочки, Как будто их сжирает саранча. Но понимаешь: все - до пятой точки, Когда лежишь. Когда в тебе свеча.

Нет, ни о ком конкретном нет и речи. Я просто размышляю о судьбе. А свечи… Да плевать на эти свечи! Пусть их другим вставляют. Не тебе.

Цыганка нагадала мне давно (Тогда звучало все довольно лестно), Что прекращу пить водку и вино, И стану я богатым и известным.

Не все сбылось, тут не моя вина, Но многое, замечу, справедливо: Не пью я больше водки и вина, А перешел практически на пиво.

Неоконченные стихи

Я просто исчезну, я просто однажды исчезну. Меня не найдут ни в аду, ни, тем паче, в раю. Я не воспарю, но, надеюсь, не кану и в бездну, Да просто я жизнь по-новому перекрою. Не сыщет никто - ни друзья, ни враги, ни подруги. Ходить в рестораны не буду, и даже в кино. Не стану я ветром, который вернется на круги. Я просто уеду в Лас-Вегас играть в казино. Я выиграю много, а, может быть, даже и больше, Но все на врачей, пусть останусь я гол, как сокол. Так плохо живу, что терпеть невозможно мне дольше. Я все поменяю - фамилию, имя и пол. Графу не сменю, не в графе, понимаете, дело. Для транссексуала ни капли графа не важна. Я тело сменю на прекрасное женское тело, И стану с мужчинами я и добра, и нежна. И буду тогда я сыта и обута, одета, Хоть, впрочем, и нынче я сыт, и одет, и обут. Но смысл простой заключен в превращении этом - Меня все и так постоянно бесплатно…….

Как мы живем, разини из разинь… Живем себе с мозгами набекрень. Теряя день, порой теряем жизнь, А жизнь порой решается за день.

Себе мы позже предъявляем иск, Что пропустили миг - и канул день. Но не рискуем мы идти на риск… А, впрочем, это - просто дребедень.

Я несчастней любых попрошаек, Поминутно гляжу на часы. Я без Вас, словно баня без шаек, Или как без резинки трусы

Я без Вас - как Москва без ОМОНа, Я без Вас - как пожар без огня. Я без Вас - как коньяк без лимона, Даже хуже, чем Вы без меня.

Я без Вас - как солдат без пилотки, Будто праздник, но без холодца. Я без Вас - как закуска без водки, Иль как водка, но без огурца.

Я без Вас - словно скульптор без глины, Ну, и чтоб Вас сильней поразить - Я без Вас - как еврей без свинины, А страшней и не вообразить.

От прозы, этакой химеры Вернусь в привычные размеры Хорея, ямба, анапеста, А может быть (как в знак протеста Рискну, а кто же без греха?) Александрийского стиха.

Как мало надо любимой: Чтобы ее любили, Чтобы ей говорили: “Восхитительно сложена!” Чтоб со звездой экрана Сравнивали постоянно… Но вот, что действительно странно - Что того же хочет жена.

“Мысль изреченная есть ложь”. Ф.Тютчев

Мысль изреченная есть ложь? Да это явные наветы! Все эти Тютчевы и Феты - Нет, с ними правды не найдешь. Да я вступил бы с ними в спор! Нельзя же ляпать, что попало! Им проще - их давно не стало, А мне не верят до сих пор.

Гляжу на мир из-под прикрытых век. К чему сопротивление природе? Еще чуть-чуть - и грянет новый век. Дай Бог нам не застрять на переходе. Но хочется сказать календарю, Хотя давно и все за нас решили - Я в новый век желаньем не горю: Мы здесь еще чуток недогрешили. Но вот уже двенадцать стало бить… Нам стрелок бег не задержать руками. Ну, что же - значит, так тому и быть. Всех - с новым веком. С новыми грехами.

Отцу Все позади - награды и победы, И речи все бессмысленны теперь. Они не уменьшают наши беды, И горечь предсказуемых потерь. Все преходяще - слухи, пересуды, Неважно - нимб, терновый ли венец… Улыбка друга, поцелуй Иуды… Все позади. Спокойно спи, отец.

Словно с чемоданом, со своей судьбой (Для нее носильщик не положен) Мы границу века перешли с тобой, И ни виз не надо, ни таможен.

………….

Трогай, друг любезный, дальше в добрый час! Не меняй коней на переправе.

…………..

Нам вослед команда нашего двора, Что давно безгрешна и крылата Машет. А над нею - юности сестра - Песенка знакомая Булата. Григорий Дикштейн.

Жаль, что без Булата входим в новый век, Не услышим Жени и Володи… Даже если смертен грешный человек - Не убить ни слов, и ни мелодий. Память невесома, только тяжела, Из одних вериг у нас одежда. Если боли нету - значит, не жила В нас ни боль, ни память, ни надежда. Мячик волейбольный… И ладоней стук, Но не выйдет на подачу Юра. Семаков и Галич… Что же ты, мой друг, Грустен, словно песенка каюра? Мы, давай, не будем на судьбу пенять - Нас не так уж плохо изваяли. И коней нам явно незачем менять… Лишь бы нас с тобой не поменяли!

Я не верил, я думал - в кино лишь такое бывает, И совсем не весна, это все приключилось зимой. Только сердце мое каждый раз как вопрос повторяет: Она любит меня или просто играет со мной?

Мне друзья говорят: “Что ты делаешь, ты же не молод, Ну, увлекся, бывает, да ты уже дьявол седой”. Но все время в висок ударяет вопрос, словно молот: Она любит меня или просто играет со мной?

Я в отцы ей гожусь, старший сын мой - ее одногодка, Но люблю эту девочку всею любовью земной. Эти волосы, смех, эта нежность и эта походка. Неужели не любит, а только играет со мной?

Я не стар, нет, не стар - двадцать восемь - не разница вовсе, Только вот предстоит разговор мне нелегкий с женой. Я все вынесу, вытерплю, знать бы ответ на вопрос мне: Она любит меня или просто играет со мной.

У нее и улыбка, и гибкость, и смелость - от ведьмы. Она стала моей долгожданной несчастной судьбой. Посмотри мне в глаза, умоляю, и правду ответь мне: Ты ведь любишь меня или просто играешь со мной.

Мир - театр, а мы в нем - актеры. А наша жизнь давно уже рутинна, И каждый в ней свою играет роль: Вот кто-то - деревянный Буратино, А рядом с ним - не очень добрый тролль.

Хоть сами лицедеи - верим в сказки. Театр в театре - радость за гроши. И в масках мы глядим на чьи-то маски, И плачем, и смеемся от души.

На ниточках мы дергаемся тоже. Кто дернулся сильнее, тот кумир. Неважно - мы на сцене или в ложе. Вокруг - актеры. Наш театр - мир.

Не в наших силах изменить сценарий. Да и зачем? Не все ли нам равно. От первых слов и до финальных арий За нас уже расписано давно.

До запятых заучены все роли… Живет поэт, играя и смеясь, Напишет он стихи : “чего же боле…” И, раненый смертельно, рухнет в грязь.

А это просто режессер - Всевышний - Решил: вот здесь и догорит свеча. Поэт в театре жизни - явно лишний. И ввел в спектакль образ палача.

Неважно, ты плебей или патриций, Неважно, карбонарий иль премьер - Вся наша жизнь идет без репетиций, А сразу начинается с премьер.

В театре жизни и секунды ценны. Мгновенье - и сошел на вираже. Не доиграл последней мизансцены, А занавес задернули уже.

Кто знает где, в какое время года Придет покой ненужный и уют. И увертюра зазвучит как кода. Но, к счастью, нам сценарий не дают.