Как всегда, перед дорогойговорится не о том.Мы бравируем с тревогой,нам всё это нипочем.…В темноте лицо и брюки,только тенниска бела,ты невидимые рукик самолету подняла.Так светяще, так внимательновверх протянута, вопя,как Собор Парижской Богоматери —безрукавочка твоя!
1964
«Шарф
мой, Париж мой…»
Шарф мой, Париж мой,серебряный с вишней,ну, натворивший!Шарф мой – Сена волосяная,как ворсисто огней сиянье,шарф мой Булонский, туман мой мохнатый,фары шоферов дуют в Монако!Что ты пронзительно шепчешь, горячий,шарф, как транзистор, шкалою горящий?Шарф мой, Париж мой непоправимый,с шалой кровинкой?Та продавщица была сероглаза,как примеряла она первоклассно,лаковым пальчиком с отсветом улицнежно артерии сонной коснулась…В электрическом шарфе хожу,душный город на шее ношу.
1963
Тишины!
Тишины хочу, тишины…Нервы, что ли, обожжены?Тишины…чтобы тень от сосны,щекоча нас, перемещалась,холодящая, словно шалость,вдоль спины, до мизинца ступни.Тишины…звуки будто отключены.Чем назвать твои брови с отливом?Понимание – молчаливо.Тишины.Звук запаздывает за светом.Слишком часто мы рты разеваем.Настоящее – неназываемо.Надо жить ощущением, цветом.Кожа тоже ведь человек,с впечатленьями, голосами.Для нее музыкально касанье,как для слуха – поет соловей.Как живется вам там, болтуны,на низинах московских, аральских?Горлопаны, не наорались?Тишины…Мы в другое погружены.В ход природ неисповедимый.И по едкому запаху дымаМы поймем, что идут чабаны.Значит, вечер. Вскипает приварок.Они курят, как тени тихи.И из псов, как из зажигалок,Светят тихие языки.
1963
Итальянский гараж
Б. Ахмадулиной
Пол – мозаикакак карась.Спит в палаццоночной гараж.Мотоциклы как сарациныили спящие саранчихи.Не Паоло и не Джульетты —дышат потные «шевролеты».Как механики, фрески Джоттоотражаются в их капотах.Реют призраки войн и краж.Что вам снится,ночной гараж?Алебарды?или тираны?или бабыиз ресторана?..Лишь один мотоцикл притих —самый алый из молодых.Что он бодрствует? Завтра – Святки.Завтра он
разобьется всмятку!Апельсины, аплодисменты…Расшибающиеся —бессмертны!Мы родились – не выживать,а спидометры выжимать!..Алый, конченый, жарь! Жарь!Только гонщицу очень жаль…
1962
Бьет женщина
В чьем ресторане, в чьей стране – не вспомнишь,но в полночьесть шесть мужчин, есть стол, есть Новый год,и женщина разгневанная – бьет!Быть может, ей не подошла компания,где взгляды липнут, словно листья банные?За что – неважно. Значит, им положено —пошла по рожам, как белье полощут.Бей, женщина! Бей, милая! Бей, мстящая!Вмажь майонезом лысому в подтяжках.Бей, женщина!Массируй им мордасы!За все твои грядущие матрасы,за то, что ты во всем передовая,что на земле давно матриархат —отбить,обуть,быть умной,хохотать, —такая мука – непередаваемо!Влепи в него салат из солонины.Мужчины, рыцари,куда ж девались вы?!Так хочется к кому-то прислониться —увы…Бей, реваншистка! Жизнь – как белый танец.Не он, а ты его, отбивши, тянешь.Пол-литра купишь.Как он скучен, хрыч!Намучишься, пока расшевелишь.Ну можно ли в жилет пулять мороженым?!А можно лив капронахждать в морозы?Самой восьмого покупать мимозы —можно?!Виновные, валитесь на колени,колонны,люди,лунные аллеи,вы без нее давно бы околели!Смотрите,из-под грязного стола —она, шатаясь, к зеркалу пошла.«Ах, зеркало, прохладное стекло,шепчу в тебя бессвязными словами,сама к себе губами прислоняюсьи по тебе сползаю тяжело,и думаю: трусишки, нету сил —меня бы кто хотя бы отлупил!..»
1964
Песня Офелии
Мои дела —как сажа бела,была черноброва, светла была,да всё добро свое раздала,миру по нитке – голая станешь,ивой поникнешь, горкой растаешь,мой Гамлет приходит с угарным дыханьем,пропахший бензином, чужими духами,как свечки, бокалы стоят вдоль стола,идут делаи рвут удила,уж лучше б на площадь в чем мать родила,не крошка с Манежной, не мужу жена,а жизнь, как монетка,на решку легла,искала —орла,да вот не нашла…Мои дела —как зола – дотла.
1957
Прощание с Политехническим
Большой аудитории посвящаю
В Политехнический!В Политехнический!По снегу фары шипят яичницей.