Ябеда

В маленькой прихожей снимаем обувь, толкаясь, вешаем в шкаф верхнюю одежду, а потом дружно идём на кухню. Пока папа моет руки, я озадаченно изучаю содержимое холодильника.

— Может, пельмени сварим? — рассуждаю вслух. — Или картошки пожарим? Выбирай!

— А давай пиццу закажем. — Папа садится на табурет и, опершись подбородком на сцепленные в замок ладони, выжидающе смотрит на меня.

— А что за праздник? — Не замечаю, как снова улыбаюсь.

— Просто так! — пожимает плечами отец. — Что, нам повод нужен?

И я соглашаюсь. Пока ждём доставку, папа моет посуду, оставшуюся ещё с обеда, а я, переодевшись в бесформенную футболку и потёртые шорты, беру в руки пылесос. Он уже старенький и гудит, как паровоз. Наверно, поэтому не с первого раза слышу звонок в дверь. Выдернув вилку из розетки и схватив отложенные на пиццу деньги, кричу отцу, что привезли ужин, и спешу к двери. Правда, за ней встречаю не милого доставщика еды, а парня, которого надеялась навсегда вычеркнуть из своей жизни. Однажды я Турчина уже забыла, кто его знает, вдруг повезёт ещё раз?

— Привет! — неловко мнётся на лестничной клетке Ар.

В своём кашемировом пальто и до блеска начищенных ботинках парень смотрится нелепо в нашем обшарпанном подъезде, а потому губ снова касается невольная улыбка.

— Привет! — Получается глухо и несмело.

— Я войду? — зачем-то спрашивает Турчин уже после того, как протекает мимо меня в прихожую.

— Я уже и забыла, какой ты наглый! — тихо ворчу сама себе под нос.

— Добрый вечер, Сергей Анатольевич! — голосит Ар с порога, как у себя дома.

Турчин лишь однажды пересекался с моим стариком в особняке Вадима, но мне приятно, что парень запомнил папино имя.

— Ого, какие люди, и без звонка! — Из кухни выглядывает отец, вытирая вафельным полотенцем мокрые руки. — Аристарх, верно?

— Просто Ар! — смеется Турчин и по-хозяйски стягивает ботинки.

— Арик… — Дёргаю его за рукав пиджака. — Ты что здесь делаешь? Зачем приехал?

— Вариант, что волнуюсь за тебя, не прокатит? — играет бровями Турчин и по-свойски заглядывает на кухню. — Сергей Анатольевич, я у вас дочку на полчасика украду?

— Только при условии, что потом обещаешь на ней жениться, — абсолютно серьёзно заявляет отец. От неожиданности предложения Арик, кажется, начинает икать, но тут же берёт себя в руки.

— Запросто, — решительно кивает Турчин и игриво подмигивает мне. — Только чувствую, дочка ваша меня лесом пошлёт.

— Правильно чувствуешь! — Подталкиваю парня к гостиной, которая в нашем доме служит ещё и отцовской спальней.

— Ничего так, — осматривается по сторонам незваный гость. — Даже уютненько. Я думал, будет хуже.

— Ар, я серьёзно. — Выхватываю из рук парня нашу с отцом фотографию пятилетней давности и пальцем указываю на диван. — Зачем ты приехал?

— Попрощаться, — ведёт плечами парень и мило улыбается. — Я решил начать новую жизнь. Вдалеке от всех этих воспоминаний, обид, сестры твоей…

— В монахи решил податься? — Не осмелившись подойти ближе, приваливаюсь спиной к противоположной стене.

— Если бы! — хохочет Арик. — Грехов много — боюсь, не возьмут! А вообще я в столицу решил перебраться. А вдруг…

— Удачи тебе на новом месте! — Я всё равно, хоть убей, не понимаю, зачем Турчин приехал ко мне.

Мы не друзья, никогда ими не были и вряд ли уже станем. Все свои обиды мы обсудили ещё тем утром, после того как Ар вытащил меня из воды. Мы тогда долго сидели, все сырые, измученные. Я пыталась откашляться, но всё равно задыхалась от боли, а Турчин смотрел на меня потерянно и бормотал: «Прости». Уже позже, в доме отчима, Арик был единственным, с кем я могла говорить. Меня душило чувство вины, его, казалось, тоже. Волею судьбы мне пришлось провести в Жемчужном ещё месяц, и за это время мы успели отпустить обиды, и я надеялась, что взаимно. А потому и не понимаю, что делает Ар сейчас на нашем старом диване.

— Спасибо! — Турчин в нерешительности потирает лоб.

— Арик! — Набравшись смелости, я всё же сажусь рядом. — Выкладывай.

— Мила по тебе скучает, — явно издалека начинает Турчин.

— Мы с ней, вроде, общаемся, — пожимаю плечами.

— Угу, — кивает Ар, а потом с характерным хлопком ударяет раскрытыми ладонями себя по коленкам. — В общем, я признаться приехал…

— В чём? — Отчего-то всё внутри моментально напрягается.

— Я долго, Тась, пытался понять Савицкого. — Ар заламывает пальцы на руках, и я понимаю, что разговор даётся ему нелегко. — Почему солгала ты, мелкая девчонка с дрянным характером… — продолжает он, скривившись от воспоминаний обо мне маленькой, как от тухлой кочерыжки, — ещё можно объяснить, но Герыч-то всегда был моим другом.

Мне снова хочется заступиться за Савицкого. Моё дурацкое сердце, даже устав умываться горькими слезами, всё равно продолжает его любить. В конечном счёте, человек отвечает только за свои чувства. Я люблю, а то, что Гера меня — нет, уже не моя проблема.

— Знаешь, когда я нашёл ответы?

— Когда?

— Летом на пирсе. Когда увидел, как Савицкого всего ломало, но он оставался с тобой.

— Здорово… наверно… — Неловко кусаю губы, силясь уловить логику Ара, но как-то тщетно. Да и Савицкий оказался трусом, так что Арик промахнулся. — Объяснишь?

— Он всегда выбирал тебя, а ты — его. Только и всего.

— Глупости!

— Погоди! Сколько нам на то Рождество было? Мне — двенадцать, Герычу — чуть меньше. Дети ещё совсем. Ни с чувствами не знали, как быть, ни с девчонками общаться не умели… Да и в нашем окружении уже тогда были сплошные Ники: высокомерные, избалованные, прилизанные все… А тут — ты. Хоть и мелкая совсем, но такая забавная. Глазища огромные, в пол-лица, и цвет такой у них медовый, закатный, что ли. Ты на всё так смотрела тогда, удивлялась, а нас тянуло к тебе, обоих. Мне отчего-то защищать тебя хотелось, да и Герычу тоже. Только он объяснить тогда не мог, понять самого себя, вот и поддевал тебя почём зря.

— Ар, мне было шесть! — Наигранно закатываю глаза, чтобы Турчин перестал нести ерунду.

— И что? Это я сейчас падок на женские прелести! — веселится Турчин. — А в детстве любовь другая — чистая, что ли, беззаветная.

— Ну, допустим… — качаю головой.

— А тот случай с побегом помнишь? Савицкий тогда весь посёлок на уши поставил, а оказывается, ему накануне Лиза позвонила и случайно обмолвилась, что ты в Жемчужном.

— Ты-то откуда всё это знаешь? — Сглатываю комок предательских слёз.