Язык до Китежа доведет

Меня, слегка прихрамывая, догонял незнакомый старик. Седобородый, носатый, в тёмных очках на пол-лица и светлой панаме. Его зелёный пиджак (и это в такую жару!..) распахнулся, открывая взору полосатую рубашку с бордовым галстуком-бабочкой. Дополняли картину потёртые голубые джинсы и начищенные до блеска туфли с пряжками. На редкость колоритный субъект!

— Да? — Вежливо вопросил я, останавливаясь.

— Это, случаем, не вы обронили? — Старичок показал мне какую-то книгу.

Томик карманного формата, в мягком переплёте и с забавной вороной на логотипе. Значит, наша продукция. Стивен Кинг, «Цикл Оборотня». В сумке таких штук пять лежало, брал сразу и себе, и друзьям-книголюбам.

— О, спасибо, кажется я. Точно, змейка на сумке разошлась, вот книжка и выпала. Хорошо, что только одна.

— Скажите… — старичок вдруг замялся. — А вы не могли бы мне её уступить? Разумеется, не бесплатно!

— Да пожалуйста! У меня ещё есть, — махнул рукой я. — А вы исключительно Кингом интересуетесь?

— Ну, как вам сказать… Я вообще много читаю. Раньше больше классикой увлекался, а сейчас, как говорит молодёжь, «подсел» на ужасы, фэнтези и научную фантастику. Собрал неплохую домашнюю библиотеку, но «Цикла оборотня» в ней, увы, пока нет. Давно хотел купить, но книги этого издательства почему-то резко исчезли из продажи… А жаль, цена и качество меня вполне устраивали, — Он стащил с крупного носа очки и вытер вспотевшее лицо чистым белым платочком.

Приглядевшись, я вдруг с удивлением понял, что незнакомый старичок очень даже знакомый!

— Михаил Семёныч, а вы меня не узнаёте? Мы были соседями по даче. Давно, правда… Помните, красный кирпичный домик с флюгером-вертушкой на крыше?

Он подслеповато поморгал глазами, прищурился и, наконец, довольно улыбнулся.

— Арсений Берендеев! Арсен-царевич! Да, узнаю, узнаю. Правда, ты изменился, немножко рас… подрос, возмужал.

— Ещё бы, — хмыкнул я, погладив отросшую бороду, — Столько лет прошло.

— Да уж, лет пятнадцать или двадцать.

Ничего себе! Как летит время…

Когда-то у нашей семьи был в пригороде скромный дачный домик с маленьким садиком и огородом в шесть соток. Там отдыхали и трудились каждое лето. Михаил Семёнович Муромский владел соседним участком, и в своё время мы довольно часто виделись. Тогда он дружил с моими родителями, а я — с его племянницей Олей, так что не один вечер сиживали за общим столом.

Дядя Миша (а для соседей — просто Семёныч) — человек добрый и неимоверно интересный. В то далёкое время он очень любил возиться с детьми. Специально для них соорудил на лесной опушке просторную беседку из дикого винограда, вкопал столик с лавочками и принёс старинный самовар — большой, блестящий, весь в медалях. Детвора со всего садово-дачного кооператива сбегалась туда по вечерам, чтобы при свете старенького керосинового фонаря послушать дяди Мишины сказки и жизненные истории, прихлёбывая ароматный чай на травах. Я и сам не раз пропадал там до глубокой ночи, возвращаясь домой перед самым рассветом. Кажется, именно с тех пор у меня и осталась любовь к интересным историям, травяным чаям и дровяным самоварам.

— Как здоровье родителей? — голос старого знакомого прервал поток моих воспоминаний.

— Спасибо, неплохо. Вышли на пенсию, купили небольшую хатку в селе, привели в порядок, и теперь с весны до осени зависают там. Рядом и лесок, и ставок с карасями. Грибы, рыбалка, свежая зелень и овощи со своего огорода. Что ещё человеку для счастья нужно? Заодно и консервацию на зиму делают.

— Вот и правильно! Молодцы! Всю жизнь работе посвятили, пора бы и для себя пожить. А ты сам-то как? Семья, жена, дети есть? Порадовал своих внуками?

— Эх, Михаил Семёныч, не травите душу! — Горько скривился я. — Сейчас, чтобы найти свою царевну, нужно сотню лягушек перецеловать. Да и то, не факт ещё, что найдёшь.

— Поверь, всегда так было, — усмехнулся Муромский, поправив панаму. — Мне моя жена на первом свидании вообще бабой ягой показалась, чуть не сбежал… Да, кстати, о царевнах. Ты Оленьку мою помнишь? — Я утвердительно кивнул. — Не так давно в гости приезжала. В мае, кажется. Вытащила меня за город, на речку, подышать воздухом и послушать соловьёв с лягушками. Детство вспоминала, дачу. И ваши с ней приключения.

Оля. Смешная худенькая девчонка с большими сине-зелёными глазами и копною непослушных золотисто-рыжих волос. Родители частенько «сплавляли» её к дяде на лето. Поскольку Семёныч не мог всё своё время уделять непоседливому ребёнку, шефство над маленькой соседкой взял я. А познакомились мы довольно оригинально: она нашла потерянную стрелу от моего самодельного лука. Пришла к нам во двор и с порога заявила, что теперь мы должны пожениться, как в сказке. Взрослых это порядком повеселило. С тех пор в посёлке меня и прозвали Арсеном-царевичем, а Олю — Царевной-лягушкой.

— Надо же, она до сих пор меня не забыла?

— Конечно, нет! — Старичок рассмеялся. — Ведь кому-кому, а тебе от неё доставалось больше всех!

— Ой… Это точно, — поддержал я его. — Ещё как доставалось! Не ребёнок, а ходячее «стихийное бедствие».

Оля, хоть и казалась скромным златоволосым ангелочком, умудрялась постоянно влипать в истории. То в лес пойдёт и заблудится, то в заброшенный погреб провалится, а то, как кошка, вскарабкается на дерево и там застрянет. Я относился к ней как к младшей сестрёнке, потому всегда старался потихоньку выручить, чтобы от дяди не влетело. Хотя, справедливости ради, нужно отметить, что Муромский никогда её серьёзно не наказывал: так, пошумит-пошумит, да и простит. Ни разу даже в угол не ставил.

— А где Оля сейчас? Чем занимается? Замужем? Дети?.. — Как бы невзначай спросил я.

— Да вот, недавно окончила университет в столице, теперь по специальности трудится. И пока не замужем. Тоже всё принца своего найти не может. Говорит, одни кони да олени попадаются.

— А где устроилась? Здесь, у нас? Или в столице осталась? — Я заинтересовался ещё сильнее.

— Нет, не у нас. Она далеко, за границей. Изредка меня навещает, но чаще просто звонит. Раньше по этому, как его… По «скайпу», а сейчас всё больше по «вайберу». Сегодня же свяжусь с нею, передам от тебя привет. Представляю, как она обрадуется!

Услыхав о загранице, я скис. Это вне зоны моего доступа. А ведь на мгновение мелькнула надежда, что мы с Олей возобновим старую дружбу и, кто знает, чем бы всё обернулось…

Может, стоит узнать у Семёныча её номер или адрес в «скайпе», попробовать связаться? А зачем? Что это даст? У меня ни средств, ни загранпаспорта нет. А отношения на расстоянии ­всегда обречены на провал.

Пока я давился вздохами, мой собеседник неспешно листал «Цикл Оборотня». Неплохая возможность сменить тему, чтобы окончательно не сползти в депрессию.

— Михаил Семёнович, вам что, действительно нравится такая литература? Фэнтези, ужастики?

— Да, представь себе! Классические авторы хороши, но в разумных пределах. Уж больно их творения мозги перегружают. Там же не литература, а сплошные терзания, страдания да размышления… Унылая графомания, одним словом. Ты же помнишь, что раньше я преподавал в университете? Так вот, незадолго до пенсии полностью отказался от классики. Устал. Вот честное слово — устал! Вместо неё взялся вести факультативы по средневековому фольклору и славянской мифологии. А через них открыл для себя такой жанр, как фэнтези. И, знаешь, понравилось!