Заберу тебя, девочка

Я даже выдохнула с облегчением. Мои старания оказались не зря.

Мама просит водителя сходить в магазин и тот с пакетом возвращается обратно. Вручает мне. Я стараюсь выглядеть равнодушной.

— Врач твоя разрешила допустить к тебе подружек, — мягко улыбнулась. — Так что, думаю, ты как раз можешь сама и позвонить им.

— Хорошо, — соглашаюсь. Мне бы не помешало поговорить. А то моментами кажется, что язык к нёбу присох. Хотя прекрасно понимаю, ничего толком я и не узнаю у девочек. Но попытаться все же стоит. Может, кто-то из них что-то да расскажет.

В обед, вернувшись домой, я первым делом направляюсь в свою комнату. Новый телефон, новый номер. Запускаю аппарат и забиваю в него из записной книжки номера подруг.

Но звонить не тороплюсь. Устраиваюсь поудобнее на кровати и залезаю в Интернет.

Сначала зависаю, не понимая с чего начать. Кого искать? В поисковой строке просто забиваю имя и фамилию моего любимого похитителя. Но как я и думала, поисковик ничего не выдает. Военный, никаких соцсетей. Ничего.

Вспоминаю про сестру. Маша… Да, она умерла. Но не поверю, что у девчонки не было страницы в соцсети. И зайдя в самую популярную, забиваю имя и фамилию. Нажимаю на кнопку поиска и замираю.

Выпадает много вариантов. Пролистываю ленту, ища похожую девушку на ту, что видела на фото в том доме.

Это непросто. Картинки сливаются. И кажется, что уже каждая похожа на ту самую Машу.

Захожу на пару страниц похожих девушек. Но все не то. Я психую. Откидываю телефон. Прохожусь по комнате. Выглядываю в окно, чуть его приоткрываю, запуская свежий воздух в душную комнату.

Мне не хватает его.

Возвращаюсь на кровать. Снова захожу в соцсеть и продолжаю листать. И первая же фотка заставляет замереть над экраном мой палец.

Мария Бессонова. Девятнадцать лет.

С аватарки на меня смотрела красивая брюнетка с пронзительным карим взглядом. Я сразу понимаю, что именно она сестра Макара. Уж очень они похожи.

И последнее посещение страницы чуть больше полугода назад.

Закрываю глаза. Слезы наворачиваются. Господи, как же мне это все пережить?

Листаю ее страницу. Ничего особенно. Репосты записей с умными мыслями. Фотографии. Их очень мало.

Открываю вкладку ее друзей. Не знаю, кого я хочу найти. Но листаю. Их не так много. Около сотни. Натыкаюсь на фотографию мужчины в маске. И имя — Дан Росс.

Дан… черт…

Заглядываю на страницу мужчины. Возраст тридцать пять лет. Не тот ли самый Дан? Его на этом фото не узнать.

Запрокидываю голову к потолку. Господи! Помоги же мне!

Снова смотрю на фото и время последнего посещения. Пару дней назад. От этого у меня подскакивает пульс. Кидает в жар.

У этого Дана всего одно фото. Скрытный. Не просто же так?

Что мне делать? Написать сообщение? Что сказать? И как скоро он снова появится в сети?

На всякий случай пролистываю и его список друзей. Но ничего цепляющего взгляд не нахожу.

Ладно. Напишу.

“Извините за беспокойство. Меня зовут Рената. Если я не ошибаюсь и вы это именно вы, то скажите мне, пожалуйста, что с нашим общим знакомым? Для меня это очень важно”.

Долго думаю отправить или нет.

— Рената, — в комнату заглядывает мама. Я от неожиданности вздрагиваю и нажимаю на кнопку “отправить”.

— Да? — отрываю с сожалением взгляд от экрана телефона.

— Девочек пригласила? — улыбается, внимательно меня разглядывая.

Я научилась уже понимать ее взгляды. Подозрение.

— Да, вот в соцсеть залезла, проверить мессенджер. Пишу девочкам, — и в подтверждение моим словам показываю телефон, который держу в руках.

— Вот и отлично. Я попрошу приготовить что-нибудь вкусное для ваших посиделок, — взгляд становится мягче, а я мысленно благодарю бога.

— Спасибо, мам.

Она кивает и выходит, прикрыв за собой дверь.

Я снова заглядываю в соцсеть. Просматриваю отправленное сообщение этому Дану Россу. Тот ли ты Дан? А если тот, то что ты мне ответишь?

Пульс зашкаливает и становится невыносимо жарко. Но я стараюсь взять себя в руки. Захожу в мессенджер и в общий чат пишу девочкам сообщение. На которое тут же прилетают ответы и голосовые сообщения. Меня рады видеть обе. Катя и Леська. Зову их в гости и те собираются моментом, обещая приехать через полчаса.

Я откидываю телефон в сторону и падаю на подушки. Странно пробовать вернуться к прежней жизни. Очень странно.

* * *

До приезда подруг я не выпускаю телефон из рук. Но приезд Леськи с Катей немного меня отвлекает.

В дверь комнаты раздается стук.

— Приветик, а вот и мы, — заглядывает Катюха. И следом за ней Леся.

— Девочки, — всхлипываю, шмыгая носом.

Поднимаюсь с постели и иду к ним навстречу. Обе меня обнимают. Утыкаюсь кому-то в плечо носом и даю волю слезам. Снова реву.

— Ну ты что? Красотка, — успокаивают меня. — Все хорошо. Мы с тобой, — поглаживают по спине.

— Угу, — хорошо, как же. — Извините, не могу. Все время реву.

— Ничего, главное, что ты жива и здорова, — говорит Катя.

Леська же всматривается в меня и, чуть склонив голову на бок, говорит:

— Я так понимаю, тебе есть что нам рассказать, — чуть прищуривает глаза.

Леська сама проницательность. Разум и мегамозг. Так однажды мы ее прозвали с девочками.

А ведь она говорила про Эда… не нравился он ей с самого начала. И мы с ней даже раз чуть не разругались из-за этого.

Мы усаживаемся прямо на ковер у кровати. Мария Петровна, наша домработница, приносит нам закусочки и чай.

Первые минут десять мы просто молчим и пялимся друг на друга. Первой не выдерживает Катя.

— Рена, выкладывай давай. Что все это было? — отставляет кружку в сторону и складывает руки на груди, выжидающе на меня смотрит.

— Девочки, — понижаю голос, оглядываясь на дверь. Катька понимает мой взгляд и, подскочив на ноги, бежит к двери, проворачивает замок и возвращается обратно, принимая ту же позу. Выжидает. — Я же могу вам все-все рассказать и быть уверенной, что это дальше нас не уйдет? — спрашиваю. Мне нужно их подтверждение. Хоть и не сомневаюсь в них. Но все же.

— Я сейчас уйду, если ты подобное повторишь, — говорит Леся. — Ты же знаешь, что мы никогда никому ничего не выносим, — хмурится.