Забудь обо мне

— Пожалуйста, если вам не сложно, проследите за тем, чтобы этой роженице больше ничего не передавали. Хотя бы до завтрашнего дня.

— Обязательно, — энергично и усердно кивает медсестра.

— Я могу поговорить с врачом, который наблюдает новорожденную?

Через минуту она протягивает мне листок с именем и фамилией врача, часами посещения и даже его личным номером. Я говорю, что заеду завтра к часу и, если это возможно, прошу передать мою просьбу встретиться с ним.

Ребенок не виноват в том, что его родители — моральные уроды.

Глава сто семнадцатая: Сумасшедшая

Самолет задерживают, и я нервно хожу по залу ожидания, то и дело мысленно давая себе по рукам, чтобы не гуглить новости и не накручивать себя всякими ужасами.

Бармаглот не писал, что вылетает позже, но, может, что-то случилось?

Рядом так же нервно топчется женщина в возрасте и, когда мы понимающе переглядываемся, говорит, что ждет дочь и тоже очень беспокоится.

— Я… — Запинаюсь.

Нужно хотя бы из вежливости ответить, кто должен прилететь ко мне, но я даже не знаю, как это сформулировать. Мой мужчина? Мой молодой человек? Мой взрослый «молодой человек» — это очень даже ничего, но все равно не то.

Мой любимый?

Да, конечно — уже давно так и так всегда будет.

— Я мужа жду, — наконец, нахожу подходящее слово. — Вы не знаете, из-за чего может быть…

Но вопрос теряет свою актуальность, потому что самолет уже приземляется.

Я что есть силы сжимаю пальцы вокруг термокружки в смешном вязаном чехле.

Бармаглотище точно отпустит пару колких шуток по этому поводу, но что поделать, если я хочу привезти своему мужчине его любимый горячий чай не в суровой стальной кружке, а в милоте персикового цвета с приклеенными глазами и кроличьими ушами?

Бармаглот идет где-то почти в самом конце вереницы пассажиров.

С сумкой на плече, в деловом костюме, но, традиционно, без галстука.

Наверное, спал в самолете, потому что прикрывает зевок кулаком и пытается пригладить растрепанные волосы.

Но все равно идет уверенно, пружинистым шагом.

Такой… черт, слишком тяжеловес, чтобы не обращать на него внимания и не пускать слюни. Краем глаза замечаю, что какая-то молоденькая девчонка — явно даже младше меня — пытается щелкнуть его телефоном, очень неумело маскируя это под селфи. А когда замечает мой выразительный взгляд, тут же прячет телефон в сумку, густо краснея.

Бармаглотище прет ко мне, как ледокол — через вековые льды Севера.

Бросает сумку на пол.

Обнимает крепко — до хруста позвоночника.

Отрывает от земли.

Голова так приятно кружится, что хочется вылететь из этой Вселенной туда, где играет чилаут[1], трещит огонь в камине, а за окнами шумит снег.

Девчонка за его спиной, та, что пыталась сделать фото, поджимает губы.

От всей души показываю ей средний палец: отвали, сучка, это мой мужик!

— Зай, соскучился, — лыбится мой Брамаглотище и держит меня так высоко, что смотрю на него сверху вниз. Редкое явление. — Привез тебе подарки — только попробуй не взять.

— Маленький «Порше»? — делаю круглые удивленные глаза и сую ему под нос термокружку. — Простите, мужчина, что я к вам с приземленным и нищебродским чайком. Ничего?

Ставит меня на пол, берет кружку, долго вертит в руках.

Корчит плюшевому зверю на чехле страшную рожу.

Ржет во весь голос, немного запрокинув голову.

Шея у него — умереть не встать: крепкая, смуглая, под воротом — широкое кольцо грубой серебряной цепочки без намека на кулон.

— Типа, я должен идти вот с этим? — подавляет смех, но, когда киваю, снова хохочет. — Смерти моей хочешь?

— Там чай, Бармаглот Игоревич, не надо так плохо обо мне думать!

— Зай, ты — прибитая на всю голову.

— Ага! — снова довольно киваю.

Он смотрит на меня пристально, потом с деловым видом открывает «носик» кружки, делает глоток и довольно жмурится.

— Зай, я же такой чай люблю, — почему-то выглядит слегка сбитым с толку.

— Я помню, — продолжаю довольно улыбаться.

— И теплый как раз чтобы пить.

— Да, — улыбаюсь еще шире, хотя, куда уж больше.

— Так хочешь «Порше»? — интересуется вкрадчиво, рассматривая меня чуть пристальнее, чем секунду назад.

— Дурак вы, Бармаглот Игоревич. — Обнимаю его, практически повиснув на шее, как довольная ручная белка-летяга. — Соскучилась по вам. Очень-очень. Ужин приготовила. Освободила вам целую полочку под мужские принадлежности. Выходные — у меня: спите, отдыхаете, рубитесь со мной в приставку, трескаете мою божественную еду и ведете тюлений образ жизни.

— Да какая в жопу полочка, Зай? У меня пена для бриться и шампунь. — Наклоняется, к самым губам, обжигая их уже едва слышным шепотом. — Я же тебя в «Mortal Combat»[2] со свистом натяну.

— Обещания все какие-то, — тоже шепчу, глотая каждый его выдох. — Угрозы…

И мы, конечно же, совсем не про игру.

Разве что чуть-чуть.

Возле машины, когда Бармаглот направляется к водительской стороне, приходится немного забежать вперед, чтобы его опередить. Он удивленно приподнимает бровь.

— Молчите, мужчина, сегодня ваш удел — пассажирское сиденье, — киваю на соседнее с водительским место, но, подумав, добавляю: — ну или можешь на заднем задрыхнуть, если очень устал.

— У меня такой помятый вид, что выгляжу как мужик, неспособный справиться с «Ровером»? — Бармаглотище снова приглаживает волосы, но я успеваю его остановить, повиснув на локте.

Провожу по его волосам своей пятерней.

Они у него по-мужски густые и немного жесткие, но лежат, кажется, идеальнее некуда, даже если это выглядит как «спал мордой в подушку».

— Я просто хочу, чтобы сегодня и все выходные вы отдыхали и дали мне о вас позаботиться, — озвучиваю свой не слишком хитрый и почти прозрачный план.