Заметки непутёвого туриста Часть 4

Останавливаемся в частном секторе. На доме весит смешная табличка – «Дом высокой санитарной культуры». Данным званием, присвоенное какой-то важной комиссией из Минска, очень гордилась хозяйка.

Ездили мы к некой Люде, которую почему то все звали «Молдаванкой». Почему Молдаванка, узнали позже – помимо ее молдавского происхождение, она брала с русских в два раза больше чем с белорусов и втюхивала пьяным русским туристам свой самогон, соленые грибочки и огурчики в три дорога, за российские рубли.

Люда была полноватой женщиной в годах, с большой родинкой на лице. Встречала нас как родных. Иногда подсаживаясь к столу и махнув пару рюмок, начинала петь молдавские песни зычным, хорошо поставленным голосом.

Хозяйство белорусской молдаванки разбито на два дома – в одном жили туристы в другом маленьком и ветхом семья Люды. Семья была многочисленная, имена я забывал и путал, постоянно извиняясь. Муж Молдаванки – Володя, в два раза ее меньше худой и щуплый как суслик, оттянувший по молодости пятёрку за кражу, радовался нам не меньше хозяйки. Сотрудничество с Володей было обоюдно выгодным. Мы привозили Володе патроны на утку и б/у вещи моего 13 летнего сына, с которым у него был одинаковый размер. Сын рос со скоростью пестицидных огурцов, и гардероб Володи пополнился свежими молодежными брендами. Володя в свою очередь за приемлемые деньги обдирал и разделывал наши трофеи.

Люда суетилась и усаживала за стол, накрытый традиционными белорусскими блюдами – куриной похлебкой, драниками и яйцами с селедкой. Долго уговаривать не пришлось, скрипнули скамейки, по стаканам плеснули самогонки – с приездом.

Праздник прервал егерь, невысокий и коренастый как пенек – Сергей. Выдернув нас из – за стола как морковку, повез в РОВД. По условиям охоты на территории Белоруссии необходима постановка карабина на временный учет.

Не все милиционеры смотрели на нас дружелюбно – все знали что егеря не дают бить зверя местным жителям, в том числе и им, придерживая его гостям из России. У егерей своя правда им надо пополнять бюджет, а пополнять есть с чего – 50 евро ввоз оружия 50 лицензия, за трофей отдельно. У Сергея хорошие отношения с милицией, регистрацию прошли быстро, не выходя из машины.

В карьере бахнули, пару раз с «Меркеля» на 100 метров – 9 – ка и 10 – ка, порядок – можно в лес.

I ПЕРВЫЙ ТРОФЕЙ

Долго едем, оказываемся с другой стороны Славгорода, на отрытой местности с многочисленными перелесками. Я в недоумении: вдалеке вижу дома, иногда доносится шум города. Волнуюсь, Сергей успокаивает – зверь живет именно в перелесках, а драться выходит на открытое место.

Мы смотрелись комично – крепкий невысокого роста Сергей и я, верзила, под два метра. Чтобы видеть, при разговоре глаза Сергея, мне приходилось отходить от него на два метра. На плече у Сергея висит непропорционально большой карабин Мосина, который принят на вооружение армии еще в царской России. Прячемся в кусты, время медленно потекло песочной струйкой.

Ожидание затягивается, Сергей жует соломинку и смотрит в бинокль. Привычный к терпению белорус почти не двигается, я переваливаюсь с ноги на ногу, меняю позы – издаю легкий шум, Сергей строго смотрит на меня. Как провинившийся ученик, замираю вновь.

Рассматриваю наглого пестрого дятла, устроившего барабанное представление в 10 метрах от нас. Неожиданно раздается звук похожий на собачий лай, подпрыгиваю от неожиданности и кручу головой. Сергей осаживает, приседает и тихо говорит – «сейчас, второй брехать будет». Не ожидал таких звуков от грациозных оленей.

Из леса доносится такой же рваный звук, понимаю – затевается бой. Начинаю нервничать, тискать карабин и высовываться из-за кустов. Опытный охотник шепчет: «Погоди, пусть начнут драться». Продолжаем слушать бранную перепалку козлов. Когда звуки перешли в сплошной лай и раздался шум с поляны, Сергей махнул рукой – пошли.

Дорога к звериному «бойцовскому клубу» вела через пролесок. Сергей неслышно обходил деревья и кусты, я как не старался, издавал своими охотничьими ботинками 46 – го размера, треск и шум. Впереди ручеек, набираю воды в ботинки, цепляюсь за корягу, чуть не падаю, жутко матерюсь про себя. Егерь в высоких сапогах с другой стороны ручья иронично наблюдал за моими пассажами и качал головой. Промокший и злой на себя, продолжаю движение.

Тяжелые мокрые ботинки окончательно выходят из-под управления и становятся словно кирпичи, привязанные к ногам. Подходя к окончанию перелеска, я как не старался – издавал звук небольшой работающей лесопилки. Мой «подход» был такой громкий, что даже дерущиеся козлы прервали свое занятие и настороженно смотрели в нашу сторону.

Стрелять через кусты и деревья, было неудобно и глупо. Делаю пару шагов, чтобы подойти к кромке перелеска, сломав при этом очередную ветку. Козлы разгадали мой коварный замысел, и дружно забыв свои разногласия, кинулись в лес, показав мне свои торчащие вверх хвосты.

Виновато, словно, щенок нагадивший в квартире, смотрю на Сергея, который спокойно говорит: «надо тише» и идет на первоначальную позицию. Невысокого роста Сергей идет в лесу быстро, будто парит – не задевая кустов и веток, я почти бегу за ним не стесняясь, ломая все на своем пути.

Отдышавшись, замираю в надежде получить второй шанс…

Солнечный диск валился с неба, увязал в тучах готовый столкнуться с линией горизонта. Стук дятла сменило разноголосье птиц. Забыв об охоте любуюсь матерью природой. От чистого воздуха стучат виски. Из оцепенения выводит далекий «лай» оленей. Сергей шепчет: «дерутся на поле, далеко…». Посмотрел в бинокль, добавил: «идти по полю, будет тише». Для верности снимаю сырые неподъемные ботинки, остаюсь в носках. Егерь посмотрел, промолчал, пошли.

Утопая в высокой сочной майской траве, двигаемся в сторону дерущихся козлов. Идем долго через лужи и нарытые кабанами ямы. Максимально сосредоточившись, пытаюсь издавать минимум звуков. Без громоздкой обуви – получается. Начинают мерзнуть ноги, и появляется отдышка, как Сергей поднимает руку. Тяжело дыша, смотрю на небольшую полянку, где самцы выясняют отношения, пытаясь своими небольшими рогами, продырявить друг друга.

Поднимаю карабин, жизнь остановилась, сквозь пелену слышу шепот Сергея: «не торопись, не торопись..» На выдохе плавно тяну спусковой крючок, карабин кашлянул свинцом, козел прыгнул в кусты и затих. Не удержавшись зачем то кричу – Ура. Егерь сдержанно поздравляет с трофеем.

Вечером долго обмывали первую кровь, крепкой самогонкой настоянной на полыни, под драники и колоритные песни Молдаванки.

II ВСТРЕЧА С КАБАНАМИ

После белорусского виски – голова зажата в тиски, подъем тяжел как после длительной болезни. Черноглазая Молдаванка свежая и отдохнувшая, как вроде не пила, гремела посудой и накрывала поздний завтрак. Блеснула бутылка со знакомыми стебельками внутри, Молдаванка безапелляционно заявляет – «надо подлечиться». Надо так надо.

Неожиданно, квадратиком в дверях, появляется Сергей, от рюмки отказывается. Егерь предлагает пораньше выехать, т.к. «сидеть будете на вышках, а до них далыченько».

Хозяйка собирает на вышку нехитрую закуску и провокационно кладет мне 0,5 знакомого напитка. Бесшабашно накидываю легкий охотничий костюм, надеясь на весну, оставляя теплую куртку и шапку в рюкзаке.

Долго едем, еще дольше идем по высокой непроходимой траве до вышки. Чувствую я первый гость на вышке с зимы. Волочу за собой не вписывающийся в зеленый фон, белый пакет со снедью.