Замороженный

На площадке и правда всё плачевно. Повсюду лужи и осенняя грязь, а кольцо выглядит так убого, как будто пережило апокалипсис. Держусь, чтобы и правда не начать жаловаться.

– А помнишь, мы раньше всё время сюда ходили? – спрашиваю я у Семёна.

– Ага. Потому что на нашей площадке Никита не давал нам играть.

– Да, точно. Ну и придурок он был тогда.

– И сейчас не лучше, – усмехается Семён.

У них с братом высокие отношения.

– А помнишь, как мы стащили его велик и покрасили розовым баллончиком?

– Вот он взбесился, – смеётся друг. – Гонялся за нами по всему двору. А это помнишь? – он указывает на дерево.

– Ещё бы, – улыбаюсь я.

На этой площадке мы провели, наверное, тысячу часов. Семён выдумывал для меня разные дебильные испытания – как забросить мяч в корзину: стоя на одной ноге, спиной к кольцу, с закрытыми глазами, из разных точек площадки.

Когда это стало слишком просто, мы притащили стулья, потом стремянку. Самым сложным оказалось то самое дерево. Я должен был висеть на большой ветке вниз головой и из этого положения бросать мяч.

– Спорим, сейчас ты так не сможешь, – говорит Семён.

– Ты смеёшься? Я на этой ветке последний раз висел, когда мне было двенадцать. С тех пор я стал потяжелее.

– У тебя одни отговорки, Морозов. Дерево тоже времени зря не теряло, смотри, какое крепкое.

– Ну да, конечно.

– Спорим на картошку фри, не попадёшь?

– И вишнёвый пирожок, – торгуюсь я.

– Идёт, – кивает Семён.

Я ползу на дерево. Вот будет смешно, если ветка и правда не выдержит, и я сломаю себе шею из-за того, что хотел бесплатный пирожок. Кора влажная и скользкая, опять придётся стирать штаны. Держась согнутыми ногами, свисаю вниз.

– Ой, подожди, – приходится заправить футболку за пояс, пока я не остался висеть на дереве голым. – В двенадцать такого почему-то не случалось.

– Ага, ты бы ещё чехол автомобильный на себя нацепил.

– Давай сюда мяч.

Кровь приливает к голове. По опыту знаю, что, если колени начнут дрожать, попасть я уже не смогу. Концентрируюсь на корзине, отключаюсь от всего остального, выдыхаю. Бросок.

Картошка и пирожок у меня в кармане.

– Неееет! – кричит Семён. – Ты что, тренировался?

– Если закину три из трёх, купишь мне ещё большое мороженое с клубникой, – я повышаю ставки.

– Да ты и в лучшие-то годы ни разу не смог этого сделать.

– А сейчас смогу. Боишься продуть мороженое?

– Было бы чего бояться!

– Тогда давай.

С тех пор, как мне было двенадцать, кое-что изменилось. Я открыл секрет идеального броска – надо просто поймать «дзен». После того как я научился правильно настраиваться, всё стало казаться легко: главное, не торопиться, всего пара секунд концентрации.

Я смотрю на корзину. Вокруг больше ничего. Два из трёх.

– Морозов, блин!

Держусь, чтобы не рассмеяться. Жду, когда друг принесёт мне мяч. Три из трёх.

– Чёрт! – орёт Семён. – Это грабёж! Мне теперь почку придётся продать из-за тебя. Ты мухлевал. Не может быть, ты никогда не мог забить столько раз!

Я смеюсь так сильно, что чуть не падаю с ветки.

– Я сотворил монстра, – вздыхает друг, наблюдая, как я доедаю мороженое.

– Всё детство издевался надо мной, теперь плати, – усмехаюсь я.

– «Издевался», скажешь тоже.

– А как это называется? Помнишь, как ты раскручивал меня на карусели, пока меня не затошнит, а потом я должен был бросать мяч?

– Да я восхищался тобой! Ты был моим героем. Я не мог выдумать ничего, с чем бы ты не справился.

– Покатаемся ещё сегодня на великах? – предлагаю я.

– Конечно, – кивает Семён.

Мы бесцельно колесим по городу до самого вечера. Напоследок заезжаем на пристань, в самый её конец. Здесь тихо и никого нет, только пришвартованные лодки, из-за которых нас почти не видно с берега. Я бросаю велосипед на асфальт, Семён аккуратно ставит свой рядом.

– Боишься поцарапать свою ласточку? – подшучиваю я над ним.

– Да, боюсь, – говорит друг. – Я, между прочим, половину летней зарплаты на неё потратил.

Мы садимся на край пристани. Бетон основания крошится от времени и покрыт зелёным слоем водорослей, а в трещинах асфальта давно поселился мох. Город отсюда выглядит каким-то совсем другим, незнакомым, как будто смотришь на него со стороны.

– Не понимаю, зачем тебе понадобился такой дорогой велосипед, – говорю я. – Мой вон едет ничуть не хуже, и не надо за него переживать.

– Давай ты не будешь называть своё ведро велосипедом в присутствии моей ласточки? – смеётся друг.

Я ложусь на спину, подкладывая руки под голову:

– Хороший получился день.

– И правда, – подтверждает Семён. – Я скучал по этому.

– Я тоже.

– Ну теперь сможем чаще видеться. Хорошо, что Вика оказалась стервой.

Я молчу, разглядывая медленно проплывающие над нами облака.

– Извини, – говорит Сёма. – Зря я опять об этом вспомнил.

– Знаешь, что мне папа сегодня сказал?

– Хм… Что-то типа: «У тебя ещё фигня, а вот мне пришлось с твоей матерью разводиться и квартиру делить»?

– Ну почти, – усмехаюсь я. – Думаешь, я тоже в итоге останусь один, как он?

– Глупости. Одиночество не передаётся по наследству, – говорит друг.

– В этом я не уверен. И знаешь, чего я не могу понять? Зачем Вике надо было делать всё именно так? Могла же просто прийти, сказать: «Ваня, давай расстанемся. Мне нравится другой парень». И разошлись бы спокойно без всей этой драмы.

– То есть тебе в целом-то наплевать на неё? Тебя только сама ситуация раздражает?

– Не знаю, – задумываюсь я. – А что я, по-твоему, должен чувствовать?

– Не хочется поорать? Поплакать? Отомстить? Вернуть её?

Я внимательно прислушиваюсь к себе:

– Хочется лежать тут целый день. Холодно только, я уже замёрз.

– Поехали тогда домой, – Сёма встаёт и отряхивается.

Я только успеваю зайти в квартиру, как звонит мама:

– Вань, привет! Ты завтра вечером что делаешь?