Записки уголовного барда

— А хор... Хор раньше, еще в старые времена, из путних мужиков состоял. Даже блатные кое-кто пели, по раскумарке. А потом хозяин поменялся. Пришел новый замполит — дурак. Начал заставлять коммунистическую хуйню петь. Все, естественно, разбежались. Нагнали тогда в хор пидоров да чертей. Сделали певчий курятник. Ну и все. Это давно, еще до Нижникова было. Он пришел — все поменялось.

— Да, Дюжева поставь — он и сегодня курятник сделает!

— А сам впереди петь будет, ха-ха-ха!

— А гитары в клубе есть? — спросил я.

— Во!.. О гитарах. Я совсем забыл, — взвился Мустафа. — Здесь же до твоего приезда капитальный шмон был. Все гитары в отрядах позабирали и к Загидову в кабинет под замок перетащили. Дюжев с прапорами рыщет всю неделю по зоне, гитары из бараков выметает. Это к твоему приезду, Александр.

— Точно. До чего ж они тебя боятся. Как будто ты споешь что-нибудь и советская власть рухнет к ебени матери! — добавил Файзулла, открывая банку тушенки резцом по дереву.

— Да они не только в зоне — они и в батальоне охраны, который здесь за забором, все гитары вышмонали. Все магнитофоны у солдат из тумбочек позабирали, вместе с кассетами. Видно, из Москвы команда поступила.

— Да... Это плохо. Трудно тебе будет спрятаться. Будут пасти день и ночь.

— Да ладно, черт с ними. Мне сейчас, если честно, не до гитары. Я ее уж целых два года в руках не держал, забыл, что это такое.

— Надо переждать. Все утихнет, уляжется. Это первое время они будут во все шнифты глядеть, а потом отстанут.

Тогда можно и с Сан Санычем насчет клуба поговорить, — успокоительным тоном добавил Мустафа.

— Давайте лучше поедим. Пока Дюжев не учуял, хе-хе, — пригласил к столу Файзулла.

Он уже успел достать откуда-то из заначки сало, порезать хлеб, распотрошить чеснок и все это разложить на чистом листе белой бумаги.

— Сальцо... Не желаете, Александр... как вас по-батюшке?

— Васильевич.

— Сало, как вы знаете, в тюрьме — основной продукт, Александр Васильевич.

— У-у, жаба! — гримасничая, вытаращил глаза Мустафа. — Какой ты татарин, Файзулла? Представляешь, жрет сало день и ночь и называет еще себя татарином. Ты — не татарин, ты — хохол — «Файзулленко»! Нет, ты глянь. Завтра Загидову доложу, хе-хе...

— Доложи, доложи. Я давно знал, что ты — кумовская рожа, — откусывая сало, смеялся полным ртом Файзулла, — у Дюжева внештатным, поди? А вообще Коран не запрещает. Там написано: на войне и в плену, чтобы выжить, можно есть мясо самого грязного животного — свиньи. Аты сам, с понтом, не жрешь?

— Это свинья тебя должна есть! — не унимался Мустафа.

— А что, — не обращая внимания, отправляя в рот очередной кусок сала, продолжал он, — мы живем здесь как на войне — не знаешь сегодня, что будет завтра. Это раз. Срок мотаем — это тот же самый плен. Это два. Так что имею право есть сало по полной программе.

— Александр, ты угощайся, не обращай внимания на этот базар. Он так все сожрет. Он как верблюд — набивает впрок, хе-хе.

— В этом лагере на одной каше, без сала, не выжить, — ответил набитым ртом Файзулла.

Дальше была картошка с тушенкой, чай с конфетами и еще разные лагерные байки.

Мустафа с Файзуллой очень мне понравились. Были они совершенно разные. Маленький, коренастый, как колобок, Файзулла. Добродушный и весьма остроумный. И мощный, напористый Мустафа. Не менее остроумный, но более ядовитый в суждениях. Ильдар Файзуллин несколько лет назад учился в Свердловском архитектурном институте. Приехал поступать из Башкирии. Поступил. Не знаю, как уж так вышло, но сел он за грабеж. Кажется, по пьянке снял с кого-то шапку. Шапка ему была не нужна. Нужно было превосходство. Превосходство он получил, а с ним и сроку лет, кажется, семь. Но несмотря на это, был веселым и даже самоироничным.

Над собой он посмеивался легко и с удовольствием. Кто-то сказал, что основная черта великодушных людей — самоирония. Над другими — так же легко и всегда по-доброму. Даже о досадивших ему начальниках он говорил как о незлых злодеях. Художник он был, конечно, не Леонардо, не Брюллов, но все же с фотографий копировал достаточно точно, делая по лагерным заказам портреты чьих-то любимых и близких. Парочка таких незаконченных работ валялась на забитом до отказа подоконнике. Главным же ремеслом, которое его кормило, была резьба по дереву. В дальнем конце комнаты на стульях и коробках лежали заготовки кухонных наборов, шкатулок и прочей деревянной дребедени, которую ему заказывали и вольные, и зэки, и даже высокое начальство. Как у любого художника, в его лагерной каморке был полный бардак, который он характеризовал как «рабочий беспорядок».

— Зато при шмоне помогает, — пояснил он, — в таком бардаке даже мне ничего не найти, а уж ментам — и подавно. Загасить здесь можно хоть что. А в лагере это первое дело — загасить. Если, конечно, хочешь, чтобы у тебя что-то было.

Пристроиться художником ему помог Мустафа. До этого пришлось порядком поработать в лесоцехе на срывке. Срывка — одно из самых трудных рабочих мест. Долго там не протянешь. Поэтому Файзулла знал цену своему клубному месту. И относился к Мустафе как к старшему доброму брату.

Поели, посмеялись. Время незаметно перевалило за 2 часа ночи. Нужно было уходить. Я начал собираться.

— Подожди, не выходи. Я сейчас на лежневку с центрального крыльца выгляну, не дежурит ли там Дюжев у дверей, — пошутил Мустафа.

— А что, запросто. Может, и поставили кого. Да и сам Чистов мог шныря поставить, — подтвердил Файзулла.

— Серьезно, что ль? — спросил я.

— А ты думал. Вполне. Тут не СИЗО. Тут такие прокла- духи бывают. Чистов — он уже пересиженный, он все может. Другое дело, ему освобождаться скоро, поэтому вряд ли будет в штаб докладывать. Если спалишься, скажет, что ты самовольно ушел. Шнырь подтвердит. Шныря лишат, на худой конец, ларька на месяц, и всего делов. Ну, вы подождите, я схожу. Надо тихо, чтоб Загидов не проснулся.

Мустафа вышел и на цыпочках пошел по коридору. Отворил дверь и выглянул на лежневку.

— Сейчас никого из начальства нет. Главное, чтобы ДПНК на встречу не попался. Если бы ты уже распределенный был, с биркой, так никто бы и не спросил — ночью народу в зону много возвращается. С погрузки вагонов, с ремонтных мастерских. А если из карантина — проблема. Главное — идти не оглядываясь. С вахты сверху все видно. Но они там иногда спят или бухие, — напутствовал Файзулла.

Вошел Мустафа.

— Пошли за мной... Тихо... Загидов и во сне все слышит. Узнает — первый побежит к Филаретову задницу страховать. Сейчас как выходишь, иди прямо, но не бегом. Если бегом — сразу заметят. Иди, будто с работы, с промзоны из второй смены возвращаешься.

Я вышел на освещенную прожекторами лежневку, повернул направо и в полной тишине двинулся к карантину. За спиной была вахта, наверху, над ней, смотровой кабинет ДПНК, из которого вся зона просматривалась как на ладони.

Дверь клуба затворилась, тихо щелкнув. Идти я старался бесшумно, но все равно шаги мои звучали как ударные инструменты в туземных танцах. А может быть, мне просто казалось. А еще казалось, что спину мою сверлит взглядом Сашка Блатной — капитан Панков. Что вдруг, разглядев и узнав меня, сейчас заорет на всю зону: «А-а-а... Новиков!.. Вот ты где! А ну, блядь, куда идешь?.. Откуда? От Мустафы?!.»