Завод 2: назад в СССР

— Я уже думала относить твой пропуск к мастерам! — всплеснула руками она. — Что-то ты сегодня заработался! Все мужики уже разошлись, а ты даже не переоделся.

Точно, я так и просидел в старой спецовке, на которой теперь тут и там были брызги ржавчины, масла и запах ацетона.

— Работы много навалилось! Пятилетка за четыре года и все такое!

Я отделался общими фразами, одновременно пытаясь припомнить, как же табельщицу зовут. Мастер нас знакомил, но попробуй запомнить разом несколько десятков имён.

Впрочем, на этот раз память не подвела.

— А можно вопрос, Роза?

— Нужно, но если что — я замужем, сразу говорю, — табельщица мило захлопала ресницами.

— Тогда вопросов будет больше, чем один, — подмигнул я, и одновременно скользнул глазами по её безымянном пальцу, где не обнаружил кольца. — Просто смотрю, ты колечко не носишь, вот и надеждами успел обзавестись.

— Кузнецов, я поражаюсь твоей наглости, — заворковала та. — Когда мы с тобой успели на «ты» перейти, и ты начал на мои пальцы заглядываться, а?

— Сейчас и начал, — я улыбнулся в ответ.

Вопрос Розы был вполне себе риторическим и ответа не требовал, зато хорошо поддерживал волну лёгкого флирта. Розе явно нравилось мое внимание.

— Ну задавай, что ли, свой вопрос, не томи! — вздохнула она.

— Скажи, а Шевченко в цеху еще работает?

Табельщица вопросительно покосилась на меня. Дальше пришлось включать воображение. Если я напрямую, в лоб поинтересуюсь о том, кто такая или кто такой этот Шевченко, то следом придётся объясняться, что вообще у меня за интерес. Поэтому я на ходу выдумал легенду.

— Мне, судя по всему, достался его или ее шкафчик в раздевалке, а в нем осталась библиотечная книга. Думал, если Шевченко ещё работает — так надо вернуть обратно. Ну мало ли, чтобы проблем не возникло у человека с библиотекарем.

Роза сразу поменялась в лице после моего вопроса. От дружелюбной улыбки и следа не осталось, губы сжались,, во взгляде пропал интерес к моей персоне.

— Не знаю таких! — бросила она и скрылась в комнате мастеров.

Ну, всё ясно. Табельщица прекрасно знала, о ком шла речь. Но, видимо, я назвал ту фамилию, которую нельзя упоминать всуе… что ж, не получилось зайти с парадных ворот, буду искать чёрный выход.

— Егор, а ты чего домой не идешь? — окликнула меня Аня, контролёрша вышла в халате.

У них рабочий день заканчивался вместе с работягами, это ИТР-овцы сидели на полчаса дольше остальных. Поэтому Аня не спешила в раздевалку.

— Задерживаюсь, работы много навалилось, — объяснил я.

— Ты сейчас на складе, да?

— Угу…

— А я тоже сегодня задерживаюсь, там наших ребят оставили какую-то срочную деталь по месту приливать в другом цеху, и вот мне надо дождаться, как сделают, и проверить.

— Заходи, если скучно станет, — бросил я и отправился обратно на склад, но, сделав несколько шагов, остановился. — Ань, а на каком участке Шевченко работает?

— Шевченко… Кира, что ли? А ты почему спрашиваешь?

Пришлось повторять легенду, рассказанную табельщице.

— Книги — дело святое, хотя я не понимаю, как у тебя, в мужской раздевалке, оказалась её книга! — захихикала Аня. — Хотя, может, она кому дала ее почитать…

— Ну, тут чего не знаю, того не знаю, — ответил я, смекнув, что моя легенда зашаталась.

— Слушай, а давай я действительно к тебе чуть позже загляну и заберу книжку Киры!

— Ну… давай!

Боковым зрением я увидел, как к воротам корпуса подъехала кара и посигналила Ане.

— Ой, за мной уже приехали. Ты до скольки?

— Не загадывал, но пока уходить не собираюсь.

— Ладно, я побежала!

Аня действительно побежала к каре, оставив меня в проходе одного. Штирлиц никогда не был так близок к провалу. Ведь у меня нет никакой книжки — а нужно что-то передать Шевченко. М-да. Проблемой я это не назову, скорее, задачей, а вот шансы на то, что я узнаю, кто такая эта Кира, на которую закрыты столько строчек, значительно возросли.

Впрочем, оставался я не только для того, чтобы разобраться с Шевченко и оснасткой. Когда народ разойдётся, надо будет совершить повторно вылазку за своими прутками…

Глава 17

— Егор, кинь мяч, не в службу, а в дружбу!

Белый мячик подкатился к моим ногам — два мужика играли в настольный теннис, вытащив теннисный стол в проход. Это были те самые рабочие, которые остались сверхурочно для доработки детали в цеху конечной сборке. Ждали, пока деталь обратно в цех привезут, видимо, доработать её на месте не получалось. Ну а пока, чтобы время скоротать, решили уделить время настольному теннису. Тоже дело — у рабочих нагрузка по большей части однообразная, так что погонять мячик — отличный способ размяться.

Я поднял мячик, ударившийся о ботинок.

— А ты с нами не хочешь поиграть два на два? — спросил третий рабочий, ему явно тоже хотелось сыграть партию, но приходилось ждать своей очереди. — У нас ракетки есть.

Настольный теннис я любил, но сейчас было немножечко не до него. Дел выше крыши, по большей части, неотложных.

— В следующий раз, мужики, сыграю с удовольствием, но сегодня не получится, — отказался я.

Кинул мячик обратно, один из игроков попытался произвести впечатление и поймать его сразу на ракетку. Но навыки трудягу подвели — мячик отскочил от ракетки и попал под ноги тому, что стоял и ждал.

Хрясь!

Он благополучно раздавил мячик ботинком.

— Епрст, ну Витька, под ноги-то надо смотреть! — завозмущались игроки.

— Да не заметил!

— Слепой, что ли? Так очки носи! Ладно, — один из игроков отмахнулся, сунул руку в карман брюк и достал оттуда другой мячик. — У нас ещё один есть, считай повезло.

Они перекинулись ещё парой слов о том, что, мол нужно завтра в обед сходить в спорттуризм и докупить мячей. Я уже не слушал и вернулся на склад. Дел действительно было невпроворот. Помня, что обещал передать Ане некую потерянную книжку Шевченко, я занялся её поисками. В первую очередь порылся в ящиках стола — и действительно нашел там некую книгу, чему нисколечко не удивился.

В семидесятые СССР все еще был самой читающей страной в мире, и книга занимала в повседневной жизни то место, что в будущем займут телефоны и другие гаджеты. Как в той моей жизни мобильник, книга так или иначе была у каждого советского человека под рукой. Вот здесь, например, был кем-то из кладовщиков забыт или отложен «Спартак» Рафаэлло Джованьоли. Толстый такой томик на пять сотен пожелтевших страниц. Я открыл книгу и увидел внутри библиотечный штамп десятилетней давности. Похоже, что получивший травму кладовщик когда-то взял эту книгу в заводской библиотеке и забыл вернуть. Так что решено — будет у нас Шевченко читать про древний Рим и гладиаторов, нравится ей это или нет.