Зелёный бакен

Разошлась Моська, раскочегарилась. По всем подсчётам 80, не меньше. Потому, она так гудит, трясётся и, кажется, вот, вот будет сто или хоть девяносто. Но спидометр играл в молчанку, – не работал.

– Витюш, что то колесо визжит? А? Рулём чуть дёрнул влево – визжит. Давай посмотрим, а?

Стали. Постояли. Посмотрели. Потрогал. Горячие. И, о Боже, резина почти лысая. Передняя левая, утром ставил новую. Почти, новую, с Белоруся. Говорили, убеждали продавцы этого редкого шедевра заводика, который выпускал калоши из Армянской почти резины, древние и резина и заводик, дореволюционного дня рождения.

– Что бы ты провалилась! Бабушка, мышеловка. И, он рассказал и хохотал, вспомнил, как купили её, эту старую рубаху, как говорил Андреич, и пояснил, если рубаха на плечах, потевших долго от работы штопать её уже поздно, выбросить её, так и машина ваша, сгнила и штопать её бесполезно. Да ещё и смех и не до смеха, – в коробах в салоне мыши водились. Ну и ну! Машина. Путешествие. Да какое…

Конец ознакомительного фрагмента.