Желтая роза в ее волосах

И старенький вьетнамец, увешанный многочисленными регалиями ещё за американскую войну, говорит:

– Если хочешь понять, что значит для тебя по-настоящему – «Родина», то представь себе следующую картинку. Сообщили с Небес, что умрёшь ты сегодня непременно и героически – в бою с врагами своей страны. Только место конкретное, где смерть ты примешь обязательную, разрешили самому выбрать. Вот, и сиди, думай по серьёзному. А когда с этим местом определишься, тогда и поймёшь, что для тебя – «Родина». Да и многое другое понятным станет.

Молодой я тогда был – не стал заморачиваться…

А, вот, пару дней назад сел, подумал.

Знаете, господа, есть в российской глубинке такие деревеньки заброшенные – стоит с десяток покосившихся избушек, и живут в них несколько древних старух. Битые, перекусанные жизнью с самого малолетства, всё повидавшие. Мужей – своих и чужих – давно уж схоронили, дети по всему миру разъехались. И электричества в деревне нет, и машина с хлебушком раз в две недели приезжает, не чаще. Но живут себе бабки, картошку сажают, грибы в лесу собирают. И Судьбу не сильно-то и клянут, и Правительство грёбаное не так и часто – матерят…

Вот, на околице такой деревушки я бы и выкопал свой последний окоп – не торопясь, со знанием дела. Следовательно, и Родина моя – там.

К чему это я?

У каждой медали – две стороны. И патриотизм к чему-то конкретному – на уважении к этому самом конкретному и замешан. То есть, так получается, что лично я – больше всего в нашей стране – горжусь старушками этими беззащитными, а всем остальным – очень даже и нет. И бабок этих, всеми брошенных, я буду защищать до последнего патрона – от врага любого, хоть и внутреннего. А особняки на Рублёвском шоссе – не хочется. Пусть хоромы свои суки рублёвские, алчные, сами – на фиг – защищают.

Вот, такой, блин, Патриотизм…

И – вдогонку – стишок:

Песенка весеннего дождя

Вдруг, прервалась, словно отдыхая.

Ей не нужно – злата или рая,

Ей тесны законы бытия.

И всегда, престижности на зло,

То поёт, то снова замолкает,

О деньгах – совсем не вспоминает,

Голосом, как будто – серебро.

О ручьях поёт и о рассветах,

О любви и детской чистоте.

Но играют роль свою наветы,

Модные в паскудной суете.

И поймали Песенку сатрапы,

И пытают – с ночи до утра.

Почему же ей не надо злата?

Знает что-то тайное она?

Табуретом били – как всегда.

Но молчала Песенка упрямо.

А потом – тихонько умерла,

Словно чья-то старенькая мама.

В жизни этой сложной – всё ужасно просто.

После ночи звёздной – сизая заря.

Но, зарыли алчные, суки, на погосте

Песенку Весеннего Дождя…

Олигархические этюды

На задворках совести одного Большого Олигарха

Жила одна маленькая сказка – о добре и справедливости.

Прознал про то Олигарх, разгневался.

Вызвал к себе Начальника охраны, да и уволил его – к такой-то матери.

Причём, без выходного пособия.

А в Волчьем билете ещё и запись начертал, мол: – «Совсем бесполезный сотрудник. Даже в хлеву не убирается вовремя…».

В периферийных лабиринтах души одного Олигарха

Жила себе добрая фея.

Бросила она как-то на фибры души той – семена добра и справедливости.

Взошли знатные злаки.

Обрадовался Олигарх.

По его приказу холопы те злаки собрали тщательно,

А из зёрен самогонки нагнали.

Один Олигарх в Лондон поехал отдохнуть,

По турпутёвке.

А Королева аглицкая вид на жительство ему дала.

Причём, ни с того, ни с сего.

С того самого времени не может Олигарх на Родину вернуться.

Вежливый очень.

А, вдруг, аглицкая Королева обидится?

Сели Олигархи в преферанс играть.

Вист – миллион долларов.

Да, бросили через час, мол,

Скука смертная…

Прознал один Олигарх, что Президент на него зуб имеет.

Бросился Президенту в ноги,

Да и сдал других Олигархов – с потрохами.

Поднял тогда его Президент с пола, за плечи обнял.

И вписал его фамилию в особый блокнот.

На обложке блокнота убористым почерком было написано: – «Мои друзья».

Слух прошёл в узких кругах,

Мол, Президент, когда сложит свои полномочия,

Тоже – Олигархом заделается.

Загрустили тогда Олигархи, запечалились,

По щелям разным попрятались.

А Александр Бушков тут же за новую нетленку уселся.

«Охота на мелкого Олигарха» – называется.

До невозможности трудно – живётся простым русским Олигархам.

И всё из-за этих понятий-стандартов: – «Престижно» и «Статус».

Много разных гадостей и преступлений

Нашим Олигархам совершать приходится –

Ради соблюдений тех стандартов долбанных.

Даже подумать страшно – сколько…

Бедные они, бедные!

Может, им молоко бесплатное, за вредность,

Выдавать?

Медвед – 01

Вчера случайно включил телевизор. Причём, на Первом канале.

Там выступал наш Президент – Медведев Дмитрий Анатольевич. Грамотно так – выступал.

Длинный стол, по краям которого сидело десятка три мужчин и женщин.

Важных таких. Упакованных, славных и краснощёких. Со счастливыми искорками в карих еврейских глазах.

Мужчины и женщины, понимающе переглядываясь между собой, что-то старательно записывали – «Паркерами» с золотыми перьями – в своих разномастных блокнотах.

Президент, солидно откашлявшись, объявил:

– Господа и дамы! Вижу, что здесь собралась российская элита! Я надеюсь на вас! Тем более, в условиях мирового финансового кризиса! Итак…. Совершенно недопустимо, что даже в такой тяжёлой ситуации находятся люди…. Да, что там, преступники! Позволяющие себе зарабатывать – на осваивании государственного бюджета…. Мне тут доложили, что «откаты» российские чиновники получают буквально за всё. Даже за договора на ремонты школ и детских садов. Не говоря уже об установках светофоров и проведении любого праздника…. Не, я такого не могу позволить, ёлы-палы! Эти присосавшиеся к бюджету – позор для нашей великой страны…