Жизнь в зеленом цвете - 7

– Совсем ты бахнулся в своём Гриффиндоре, - качаю головой.
– Ничего я ему не делал, можешь проверить. Где-то в секции по ЗОТС были книги с заклятиями-обнаружителями… если ты, конечно, вообще знаешь, что такое книга, не говоря уже о том, чтобы уметь ими пользоваться.

Блэк делает такое движение, будто собирается затолкать мне в глотку моё же эссе, а потом запинать меня ногами до смерти, но сдерживается.

– А если хорошо подумать, Снейп? Учти, если ты немедленно не снимешь с Джеймса своё проклятие, то тебе придётся несладко… все предыдущие пять лет раем покажутся, ты меня понял?

– Да не делал я с ним ничего!

– шиплю.
– Пошёл ты на* * * , Блэк! Не туда копаешь! Или ты такой тупой, что слов английских не понимаешь? Не во мне дело!

– А в чём?
– цепляется Блэк за оговорку.

Строго говоря, дело как раз во мне. Но не в том смысле, который в это вкладывает Блэк.

Ох, Блэк, Блэк… ты бы хоть разок подумал, нужна ли тебе правда о твоём ненаглядном Поттере. Хотя… узнавай-узнавай, вдруг от шока тебя инфаркт хватит? Как говорится, мелочь, а приятно.

– Поттера своего спроси, в чём!
– советую я и, пользуясь приступом задумчивости у Блэка, выхватываю своё эссе.
– Я за ним не слежу.

– Погоди, Сопливус…

– Ещё раз так меня назовёшь - кастрирую одним заклинанием, - предупреждаю.
– И плевал я на баллы с отработками… будешь новый себе отращивать… небось, есть где-нибудь такое лекарство - Членорост.

Блэк ошарашенно смотрит на меня, словно хочет сказать: «Шутки шутками, а это уже чересчур». Но решает не заморачиваться и продолжает:

– С какой стати ты решил вернуть мантию, а? Это не в неё случайно заклятие вплетено?

– Маленький ты, Блэк, и глупый, - отвечаю.
– Иначе знал бы, что магия мантии-невидимки вплетена в саму её ткань, и любая посторонняя ворожба там просто не уживётся.

– Это ты так говоришь…

– Это в книжках умных так написано, идиот!
– я пихаю в сумку эссе, перо, чернила и пару книг - спокойно здесь не позанимаешься.

– Я тебе не верю, Сопливус!
– заявляет Блэк.

– Semivir semper, - произношу я одними губами, направляя палочку на Блэка через карман.

Блэк меняется в лице, а я поспешно смываюсь, пока он не сообразил окончательно, что я сделал. Хотел бы я посмотреть на его лицо, когда он будет объяснять мадам Помфри, что с ним случилось…

22.10.

Сегодня первый квиддичный матч в этом году. Гриффиндор против Рэйвенкло.

Казалось бы, что мне до этого матча? Квиддич мне и даром не нужен, и с доплатой не нужен; мой факультет не участвует… но зачем-то же я попёрся на квиддичное поле вместо того, чтобы в тишине и покое в опустевшей гостиной читать давно присмотренный трактат Ингвара Снарссена о тонкостях различий между старшими, младшими и пунктированными рунами. Вопрос, зачем?

Сижу теперь и слушаю, как Обри комментирует матч, не забывая пройтись на счёт Поттера не реже, чем раз в пять минут - похоже, выходка с раздуванием головы ещё долго не будет забыта. Поттер парит над полем, не двигаясь - я только поэтому и отличаю его от прочих гриффиндорцев; уж очень они высоко, а зрение у меня не ахти. Никогда не думал, что снитч ловят, торча на одном месте… опа, кажется, его вовсе не так ловят. Во всяком случае, Поттер сорвался с места и запетлял, как ошпаренный. Рэйвенкловский ловец помчался следом за Поттером, но даже мне видно, что маневренность у Квиррелла - так, вроде бы, его зовут - куда хуже, чем у Поттера. Впрочем, снитч, кажется, превосходил обоих и в руки даваться не желал.

Обри прокомментировал происходящее в том духе, что ловцы, если всё будет продолжаться в том же духе, одуреют от кружения в воздухе и брякнутся с метел, и переключился на остальных игроков, которые перебрасывались квоффлом. А я следил за ловцами и очень хотел, чтобы снитч достался Квирреллу, и Поттер хотя бы раз остался с носом.

Снитч, вполне возможно, частично разделял мои мечты - в части про оставление с носом; ловцы то терялись в небе, то едва не врезались в землю, то пролетали через кольца вместо квоффла, а крылатый мяч всё не ловился.

В конце концов снитч решил пролететь над трибунами; низко-низко, едва не задевая головы сидящих, Поттер и Квиррелл промчались над хаффлпаффской трибуной. Потом над гриффиндорской, где Квиррелл, чтоб ему с дементором обняться, запутался в огромном красно-золотом знамени. Со стороны казалось, что лев, вышитый на ткани, пытается Квиррелла сожрать; туда ему и дорога, недотёпе.

Поттер продолжал гнаться за снитчем, не отвлекаясь на такие мелочи, как дружный смех присутствующих над рэйвенкловским ловцом. И снитч предпринял отвлекающий манёвр - резко снизился и решил затеряться среди зрителей, застыв в воздухе прямо передо мной.

Я протянул руку и сжал мячик - гладкий, прохладный; крылышки трепещут - так бабочки смешно щекочут ладонь, когда их поймаешь в горсть. Почему-то, когда я тренировался ловить тот поттеровский снитч, это чувствовалось как-то совсем по-другому - возможно, потому, что тогда на меня никто не пялился, а сейчас - целое квиддичное поле народу.

В этот самый момент Поттер подлетает и требует:

– Снейп, отдай снитч! Ты не ловец, и Слизерин сегодня вообще не играет…

– С какой стати мне его отдавать?
– интересуюсь.
– Он сюда сам прилетел. Может, я его себе как сувенир оставлю.

Все даже о квоффле забыли - наблюдают. Обри что-то тараторит, но я не слушаю.

– Блин, Снейп, это даже не смешно!
– возмущается Поттер.
– Отдай снитч! Выпусти его хотя бы!

– А что мне за это будет?
– спрашиваю.

– По морде тебе будет!
– бушует Поттер.
– Прекрати выделываться!

– Будешь грубить - заберу снитч себе как сувенир, - грожу я.
– Нигде в правилах не написано, что зритель, поймавший снитч, должен его выпустить!

– Пока снитч не поймает один из ловцов, игра не закончена, - напоминает Поттер.
– Ты что, хочешь, чтобы этот матч шёл вечно?

– Если он будет идти вечно, может, ты наконец-то сломаешь себе шею, - отвечаю зло.

И никак понять не могу - что я от него хотел услышать, если всё, что он говорит, меня так бесит? Чего ещё я ждал, когда ввязывался в этот диалог?

Поттер хмурится, горбит плечи. Квиррелл, выпутавшись из гриффиндорского знамени, пытается найти свою метлу, с которой расстался где-то по ходу дела. Мадам Хуч, зависнув в воздухе, судорожно соображает, есть ли в правилах что-нибудь на этот счёт; судя по тому, как долго она это делает - нету.