Жизнь, застигнутая врасплох (Сломанные побеги-2)

— Вы же знаете законы не хуже меня, Павел Михалыч. Обвиняемым вы предстанете перед судом, а пока лишь подозреваемый. И вам, как никому, нужно иметь железное алиби.

— Алиби? Боюсь, что оно вас не устроит. О нем я не подумал. Да и убивать никого не пошел бы. Проще найти исполнителя, разработать план, а претворить его в жизнь не так трудно. Цель беззащитна.

— Логично. И убийце вы свой «Лексус» не дали бы. «Жигули» не столь приметны. Меня смущает ваше бессмысленное вранье.

— Я вам еще ничего не говорил, вы меня не допрашивали.

— В квартире актрисы найдены все ваши книги. Может быть, ей хотелось последовать примеру Акишина и заказать вам роман о себе?

— Я уже ответил на этот вопрос.

— Разве?

Марецкий достал из кармана записную книжку и открыл ее на нужной странице.

— Все страницы исписаны почерком Приваловой. Вот и ваш номер телефона. И заметьте, он написан не вчера. После него еще несколько записей.

— Позвольте, но этот номер отключен несколько месяцев назад. Я только сегодня купил себе новую сим-карту.

— Вовремя.

— Я ей не давал своего номера телефона и никогда не общался с погибшей.

— Теперь не проверишь. Не слишком ли много совпадений? Стечений обстоятельств, случайностей. Раньше все так гладко получалось, а теперь сплошная грязь. Навык потеряли?

— Вы хотите меня задержать?

— Для этого нет достаточных оснований. Но как только о Приваловой выйдет книга, вами займутся всерьез.

— Свято место пусто не бывает. Я сошел с дистанции, и меня кто-то должен заменить. Слишком велик соблазн занять пустующую нишу. Только вы не с той стороны лучину жжете. Решите для себя главный вопрос: кто и на чьи деньги начал пиарить престарелую кинодиву, а следовательно, и собирается писать о ней книгу?

— Это было телевидение. Ее вспомнили в связи с восьмидесятилетием.

— Кто им напомнил?

— Этого мы не знаем.

— В журнале Надежды Бурцевой о ней писали?

— Да. Возле ее кровати в доме лежит последний номер журнала. В нем большая статья о Приваловой. На обложке ее портрет.

— Кто писал статью?

— Не обратил внимания.

— Жаль. Видите ли, Степан Яковлевич, я имел встречу с Бурцевой. Как она меня нашла, не знаю. Я получил от нее телеграмму с приглашением на ужин. Долго думал, потом все же решил с ней встретиться. Повод смехотворный для такой занятой дамы, как она. Бурцева меня прощупывала. Ее интересовало мое творчество. Пишу ли я новую книгу и о ком. Я ее разочаровал. Может, она нашла мне достойную замену?

— Или заподозрила вас в готовящемся преступлении?

Слепцов пропустил мимо ушей неудачный вопрос.

— Спросите у врачей, кто интересовался историей болезни погибшей. Видели ли соседи медсестер? Старая женщина должна страдать склерозом. Убийца обязан это знать.

— Намекаете на невыключенную конфорку? Я тоже забываю это делать.

— И до сих пор живы. По простой причине. Газ горит. Кастрюльку сняли, а огонек продолжает полыхать. При закрытых окнах ветер огонь не загасит. Другое дело — включить газ, а спичку не поднести, да и на плиту ничего не ставить. Склероз. Убийца обязан знать такие тонкости. Он работает против коллектива профессионалов. И его задача завести вас в тупик. Или пустить следствие по ложному следу. Моя машина под окнами дома, где произошло преступление, наглядный тому пример. А как насчет наследников?

— У актрисы никого не осталось. Пара серег и колечек лежит на месте. Ограбление отпадает. Жила более чем скромно.

Марецкий достал из кармана ключи от машины и передал их хозяину.

— Угон оформлять не будем. В машине отпечатков не найдено. Кроме ваших, разумеется. Можете ехать. Надеюсь, у нас больше не найдется повода для встречи.

Вы серьезный противник, можете себе позволить фантазировать, а я обязан опираться только на факты.

Слепцов забрал ключи и направился к своей машине под неодобрительными взглядами милицейского начальства.

5

Возможно, думал Слепцов, таким образом они хотят лишить его поддержки милиции. Вот почему его не предостерегали от необдуманных поступков. Неужели бывший мэр, король теневого бизнеса, старый уголовник и беспринципный убийца Кирилл Запашный по кличке Керя решил поквитаться с девчонками, загнавшими его в угол? Глупость. Глупость в том, что в качестве охотника он выбрал не профессионала, а писателя. Или хочет одним ударом поквитаться со всеми врагами? Беллетрист, раскрывший читателю его имя и сущность, не тянет на врага. О нем и без того известно немало. Правда, подробности знал узкий круг лиц. А теперь он стал известен всему свету. Скольких журналистов, сующих свои носы в темные щели криминального мира, постреляли? Считать устанешь. Пол Хлебников тоже написал пару книжек. Убили. И не посмотрели на американское гражданство. Журналистам есть чего бояться. Они живут на грани фола. Четверых редакторов пристрелили в Тольятти. А ведь глубоко копнуть успели. Но при чем тут писатель? Кто верит в криминальные сказки фантазеров? На журналиста можно в суд подать за клевету. На писателя невозможно. Он не констатирует и не обвиняет. Он сочинитель. Все заведомо понимают, что парень врет. Красиво врать умеют немногие, врут в основном примитивно, не понимая сути вещей, логика хромает на обе ноги, авторы путаются в собственных сюжетах и, очутившись в тупике, вызывают своего бесстрашного, бессмертного, справедливого героя, который с помощью автоматных очередей вытаскивает автора из болота, в котором тот погряз. В итоге все довольны. Добро торжествует победу над злом.

Ну и кто из нормальных людей может серьезно к этому относиться? Легкий жанр. Белиберда.

Нет, писателей еще никто не отстреливал и отстреливать не будет. Такой человек, как Керя, не станет воспринимать его всерьез. А вот поверить в возможности писателя разыскать одну из своих подружек он может. Тем более ему наверняка известно, что последний год писатель жил в затворничестве со своей первой женой. Значит, сдаст одну из героинь последней книги без боя. Своя шкура дороже. Все сходится. Кроме маленькой детали. Одну из героинь писатель в глаза не видел, а вторая погибла.

Слепцов резко затормозил. В своих размышлениях он едва не проскочил на красный свет. Надо собраться. Последние события выбили его из седла. Долгая, размеренная, ленивая жизнь не располагает к подобным встряскам. Карусель едва тронулась, а у него закружилась голова. Надо взять себя в руки.

Он невольно повернул голову влево. Так бывает, когда человек чувствует на себе чей-то взгляд.

Из стоящей рядом машины на него смотрела женщина, сидящая за рулем. У Слепцова кольнуло сердце. Темная шатенка с пышными длинными волосами, дымчатые очки, строгое красивое лицо. Он не видел ее глаз, но они пронизывали его насквозь. Мистика! И вдруг она исчезла. Загорелся зеленый, а он все еще стоял на месте, словно загипнотизированный, и смотрел вслед улетающему красному «Ламборджини», похожему на крылатую ракету.

Резкие гудки стоящих позади машин привели его в чувство, и он тронулся с места.

Проехав пару кварталов, он припарковался на обочине и выключил двигатель. Ехать дальше не было сил. Слепцов вышел из машины и глубоко вздохнул. Влажный холодный воздух наполнил легкие. Пульс превышал все допустимые нормы.

Он осмотрелся и попытался понять, где находится. На доме, возле которого он стоял, висела табличка: «Библиотека».

Не отдавая себе отчета в своих действиях и подчиняясь инстинкту, он направился к дверям.

— У вас есть читательский билет? — спросила постная девица, перебирая формуляры.

— У меня есть паспорт. Мне хотелось бы просмотреть некоторые подшивки за прошлый год.

Девица долго его разглядывала, потом тихо спросила:

— Вы случайно не Слепцов?

— Только по чистой случайности.

На ее лице появилась заячья улыбка, в которой два передних верхних зуба доминировали над остальными.

— Идемте. Я провожу вас в читальный зал. Сейчас там никого нет и вам мешать не будут.