Однажды я случайно сталаСвидетелем такой беседы.Купе. Дорога. Один малыйЗавёл вдруг разговор с соседом:«А что, дружище, вы далёко?На отдых или по работе?»Сосед, сидевший одинокоВозле окна, писал в блокноте.Он оторвал свой взгляд от строчекИ с грустью в голосе ответил:«Домой. Давно не видел дочек…»И, помолчав, ещё заметил:«Всё суета, дела, заботы.Проходит время незаметно.Ждёшь с понедельника субботы,Стремишься, бьёшься, но всё тщетно».«Да-да! – вступил в беседу третий. —И я всё на бегу и в мыле!Жена грустит, взрослеют дети,Друзья вообще давно забыли…»«А всё зачем? – продолжил первый. —Богатств не нажили, увы…Здоровья нет, ни к чёрту нервы,Боль не идёт из головы».Молчанье в воздухе повисло,Лишь стук колёс да стук сердец.Погружен каждый в свои мысли.Вдруг кто-то молвит
наконец:«Быть может, смысла нет и вправду:Заботы, стрессы, суета…Но мы же сами тянем картуИ не меняем, коль не та!А может, стоит оглядеться,Увидеть неба синеву,Купить себе билетик в детствоИ не во сне, а наявуПрожить свой день, как мы мечтаем,Поверить снова в волшебство?Ведь сами мы порой не знаем,Больше всего хотим чего.Мы очень часто ищем счастье.А счастье надо создавать!Принять активное участьеВ его творенье, а не ждать!Проснувшись, радоваться солнцу,Гулять по лужам под дождёмИ пить лазурь небес до донца,Что распахнулась за окном!Ведь это просто! Очень просто!Попробуйте…» И голос стих.Все посмотрели на подростка,Того, кто против тех троихОсмелился добавить что-то,Беседы нарушая тонПро стрессы, страхи и заботы,Про жизни вечный монотон…И улыбнулись. Да ведь правда!Не поздно изменить судьбуИ поменять лихую карту,Отбросив вечную борьбу.Сменить её на чашку чая,На аромат лесных цветов,На то, чтобы дарить любовьРодным, вовсю не замечаяУнылых дней, унылых лиц,Дождей холодных, бурь ненастных,Чтоб шелест жизненных страницХранил мгновенья дней прекрасных.Задумчиво молчали все.Купе, погруженное в мысли,Несло их к взлётной полосеИ к совершенно новой жизни.Молчала я, дивясь тому,Что не задумывалась раньшеОб этом. Видно, потому,Что, как и все, бежала дальше.Бежала вверх, бежала вниз,Жизнь измеряя в достиженьях,Стремясь быть первой среди всех,Как все, пугаясь пораженья.«А знаешь, ты ведь прав, сынок, —Молчание нарушил первый. —Полезный для всех нас урок.Есть у всего свои резервы.Ведь не исчерпан наш запасЛюбви, добра и вдохновенья!И каждый может хоть сейчас,Преодолев свои сомненья,Начать всё с чистого листа!»Другие дружно закивали.«Есть у меня одна мечта, —Начал второй. Мы молча ждали. —Девчоночек своих собратьИ вместе всем рвануть на море!Уж сколько можно обещать?Чего я всё с судьбою спорю?»«А я сегодня же начнуПисать поэму. Грежу с детства! —Сказал вдруг третий. – Хоть одну!Ведь от мечты куда нам деться?»Все засмеялись. Поезд мчалНас к новой жизни, к новым смыслам.И каждый о своём молчал.А радуга как коромыслоНас провожала в этот путь,Стучась в окно, играя с нами.Мы будто стали все друзьями,Как в романтическом кино.И было так легко на сердце,Как будто груз свалился с плеч.Вот так легко можно согретьсяВ минуты столь случайных встреч.
Юлия Беанна
Москва
Не счесть
Мне не счесть этих призраков дней,Горе-горюшкоТы разлитое.Где-то там, в моём мертвенном снеПотревоженоНезабытое.Словно воет больная свирель,РазбуяниласьНепогодица.Мне сказала намедни метель,Будто к нам веснаНе воротится.Потихоньку сгорает свеча,Небо сжёг закат,Вечереется.Звёзды досветла будут кричать,Ну а мне опятьЗагрустнеется.
Зима
Мне на сердце ложится зима,Бесконечная, тяжкая, белая.В чаще города смолкли дома.Позабытые…Опустелые.Вместо крови – густая смола,Что-то злое, больное и ложное.Я забыла, когда умерла.Схорони меня…Безнадёжную.Мне саму бы себя превозмочь,Будьте прокляты, мысли тревожные!Разливается по небу ночь.Многоликая…Невозможная.
Ольга Белых
Екатеринбург
«В небе голубо и пусто…»
В небе голубо и пусто —Нет ни облака, ни птицы,Только вечность сквозь ресницыНа сетчатку льётся густо.Нужно-то совсем немногоЭтой вечности прозрачной,Чтобы улыбнуться Богу,Чтоб душа осталась зрячей.
«Извилистая речка – моя прямая речь…»
Извилистая речка – моя прямая речь.На мостике – дощечка, свидетельница встречВоды, земли и неба, родного языка.Как молока и хлеба, как ветра и песка.На каждом перекате бурливая рекаКупает и косматит немые облака,И в этом летнем хмеле даёт им голоса,Чтоб говорить умели со мною небеса.
Марина Беляева
Мурманск – Белгород
Молитва – 2011
Крохотной
мушкой по тонкому лучикуК солнцу пытаюсь добраться. И кажется,Что всё сыграется и всё получится,Стерпится, слюбится, сложится, сладится.Горы по камешку скатятся в озеро,Озеро – ясного неба отметина,Ну а шестёрке влиятельным козырем,Бьющим всех Джокеров, стать предначертано.Мне ли – слепой в этой детской наивности —В чушь несусветную стоит уверовать?..В клювике остром зерно позитивностиМалая птаха оттенка не серогоМне принесёт. И сойдёт озарениеТонким лучом, ясным солнышком посланным.Отче небесный, пошли нам спасение!Будем мы все не оставлены Господом!
Братец Апрель
Разливается утро кровавым подбоем зари.Над заливом неспешно холодное солнце встаёт.Суетливо хлопочут на ветках берёз снегири.Заглушая их щебет, грохочет и лязгает порт…Пахнет спелым арбузом весенний подтаявший снег,С каждым днём веселее и громче галдёж воронья.Вновь на детских площадках звенит жизнерадостный смех.Предвкушение лета – весенняя радость моя.Ночью звёзды бледнее, но ярче небес синева,Воздух гуще, и слаще, и звонче, чем в марте капель…И зима отступила, поняв, как была не права,Даже ей по ночам снится ласковый братец Апрель…
Этюд в осенних тонах
С ветки осины сорвусь в жёлто-рыжую осень,Ветер мне голову кружит, как пьяный гуляка.Брошу дела и, как прежде, без четверти восемьЯ на центральной аллее Приморского паркаВстречу Его. В тёмно-сером пальто нараспашкуОн мне навстречу рванёт, подгоняемый ветром.Всё ничего… Только пятна на белой рубашкеСлишком тревожного – тёмно-багрового цвета.Зимнее небо плывёт в обрамлении сосен…Молод и меток соперник – не знает промашки…Видимо, слишком любил Он багряную осень,Раз проступила кленовым листом на рубашке…
Вероника Богданова
Лабытнанги, ЯНАО
Граница света
Ветер такой, что окна задует скоро.Станет темней, чем до сотворенья мира.Только фонарь заглянет с немым укоромВ окна моей наполненной тьмой квартиры.Я у окна, и мой силуэт очерченАурой снов и мыслей едва заметной.Мне темноте сегодня ответить нечем,Значит, она останется безответной.Вы замечали: мрак осязаем, словноПросится ночь скользнуть под ладонью – кошкой?..Только фонарь незыблемой стал основойВеры, что тьма – на время и понарошку,Стоит лишь стихнуть ветру – и вновь в окошкахСветом зальются лампы – оплот покоя…Лишь на границе света – всё той же кошкой —Чёрная ночь, скользнувшая под рукою…
«Холод. Чуть слышно в печке трещат поленья…»
Холод. Чуть слышно в печке трещат поленья.Скоро согреет душу тепло живое.В окнах избушки – снежное исступленье,И одиноко вьюга за дверью воет.Нас охраняет пламя: оно сильнееЭтой зимы, что мир застилает белым.Всё, что нам нужно, чтобы сразиться с нею, —Просто дрова…И печка всю ночь горела,И отступили снежные вихри робкоПеред теплом, что стены и души греет,Но замели в отместку в округе тропки…Знаю: весна дорогу найти сумеетЧерез снега – февральские баррикады —В маленький дом. Осталось нам ждать немного,Только огонь поддерживать в печке надо:Дым из трубы укажет весне дорогу.Если такое в жизни случится с вами:Выйти сквозь снег к избушке, теряя силы, —Не поленитесь впрок запастись дровами,Чтобы огня в печи до весны хватило.
Светлана Бодрягина
Пенза
«По краю топчется человек…»
По краю топчется человек.Лавирует между «до» и «после».От тихого шага резко в бег,От прежней осени снова в осень.Бежит – не знает куда, зачем.Взаймы у жизни крадёт недели.Блуждает между кирпичных стен,Бумажных замков, столетних елей.Шагнуть за край – современный тренд,Как бы «выйти из зоны комфорта».Для многих эта идея – бред,Вторым – клише, а для третьих модно.По краю топчется человек.Всё ищет смыслы избитых истин.Шагая смело, берёт разбег…А края нет. Он давно невидим.
«В чёрную полночь…»
В чёрную полночьв маленькой комнатеслышатся чьи-то шаги.В пьяном угаре, в смоге и копотиОН сочиняет стихи.Мрачные, пьяные, нищие, рваныес привкусом серы и лжи.Кровью чернильною смело и рьяноперьями режет листы.Снова и снова марает бумагу —мысли быстрее пера.А на карнизе в плену полумракаждёт терпеливо ОНА.Завтра ОН явит целому мируновый шедевр в стихах.Слава и деньги, лавры и лирыбудут валяться в ногах.Завтра ОНА развернёт свои крыльяи унесётся вперёд —новым поэтам шептать сны и былицелую ночь напролёт.