Октябрь светел, флаги и ключиНа городских воротах ходит ищет.И свой закат от горького кострищаПока еще не в силах отличить.Почти укрыта влажная земля,Напитанная будто сладким чаем,И воздух в октябре необычаен —Грибная смесь со вкусом миндаля.Октябрь – пряность, пестрый алфавит:Анис, корица, звездочки шафранаИ дымкой от небесного кальянаЗасушенный на клумбе аконит.Такая в переулках тишина,Что кажется – уже перед уходом,Окидывая дом хозяйским взором,Октябрь вспоминает имена.
Этот август
Этот
август будет не мальчиком, но мужчиной,Другом, старателем, золотцем, половиной,С головой, несомненно, в чем-то повинной.Да бог с ней, в этом особый смак.Будет смотреть с прищуром хитрый малый,Бродить по садам, задворкам, сердцам, вокзалам,Пить с кем попало и ночевать с кем попало,В кармане таскать коньяк.Этот август умеет крепко брать за запястье,Водить на маяк, дышать в унисон, сбываться,Падать к ногам, тянуть в полумраке снасти,Наматывать на кулак,Стоять по колено в рассветных молочных водахМилым юнцом, языческим грозным богом.Время застынет, нападает яблок много,И потечет смола.Этот август придет, обнимет руками склоны,Разный: дождливый, жаркий, уже влюбленный,Качающий берега, корабли, понтоны,Ястреба ставящий на крыло.Будут звенеть стрекозы, и ляжет платьеПрямо в подсолнухи, в солнечные объятия.Август, какой он разный, его не хватит,Время ему не по росту – всегда мало.
Когда однажды…
Когда однажды разжимаешь пальцы,Прислушиваясь к отголоскам боли,Боясь, что это было слишком просто —Открыть глаза, вдохнуть холодный воздух,Обжечь гортань, закашляться от спазмаИ счастья в каждой нежной альвеоле,То прорастаешь в небо, как апостол,Как строгая струна, прямая хорда.И тянешься за вдруг спокойным пульсомХрустящими больными позвонками,Не веря в остановку, землю, точку,В кольцо, где начертали: «Всё проходит,Пройдёт и это», смутно осязаяСвой новый берег, твердь его и камень.И повод жить теперь предельно прочен —Печать богов, скрепляющая ордер.
А жена его выла, выла…
А жена его выла, выла в сто голосов,Сто собачьих смертей сулила и сто костров.Только был его шаг размашист и светел взор.Пожелавший волю всегда умножает скорбь.По нему ли седые травы в степи горят,За околицу вдовы выйдут ли колдовать?На озёрах ведьма ликом что медь и мёд.Никакой молитвой не победить её.И пускай руке никогда бы не знать меча,Лучше ржавый серп, овраги да молочай,Лунь-трава у дуба, молнией что сожжён,Лишь бы пахла зельем ласковая ладонь.И пускай по следу жгут ввечеру огни,На кровавом небе скроется птичий клин,Брат наточит нож, покачнётся в хмельном седле,Нет озёрной ведьмы теперь никого милей.…Как подуют ветры, высушат чернозём,Заметет снегами тропы вокруг озёр.
Подземка
Спускайся в царство звуков и морфем,Простых решений, чисел, линий, схем,Подземный институт бездушных правил.Купи жетон и выбери свой путь,«Не прислоняйся», не дыши, не будь,Останься частью пластика и стали.Спускайся вниз, оглохни и смотриНа сумрачный цепляющий ретритИз множества прямых, причин и следствий,Заложников неведомой игры,Ведущей в параллельные миры,Которым никогда не пересечься.Так прост геометрический маршрут,Где ты не ждёшь и где тебя не ждут,Но все и вся преследуют друг друга.Смотри перед собой и замечайПростые числа, литеры, печать —Отмычку
заколдованного круга.Запомнишь их – и можно получитьПароль на выход, тайные ключи,Количество шагов и переходов;И бог тоннелей Чёрный НедосыпТебе накинет лишние часыСвободы наверху – иди, расходуй!
Валерий Бутов
Родился 29 сентября 1940 года в селе Песчаное Павлодарской области.
В 1960 году окончил Пермское военное авиационно-техническое училище. Участник Карибского кризиса 1962 г., воин-интернационалист. В 1964 году по состоянию здоровья был демобилизован из рядов Советской армии. С 1964 года жил в Минске, работал токарем, наладчиком автоматических линий, мастером на производстве и мастером ОТК на заводах полупроводниковых приборов и вычислительных машин.
С 1967 года жил в Павлодаре. Работал инженером на заводе и мастером в ПТУ. С 1968 года служил в подразделениях УВД Павлодарского облисполкома, политработник. В1981 году окончил юридический факультет КазГу в г. Алма-Ате. В 1988 году по состоянию здоровья и в связи с выслугой лет уволен в запас. До сентября 1997 года работал собственным корреспондентом газеты «Целинная магистраль».
В 1997 году как вынужденный переселенец переехал в г. Балахну Нижегородской области, где работал главным редактором районного радиовещания. С 2007 года живёт в с. Бессоновка Пензенской области.
В. Г. Бутов печатался в армейских, областных, республиканских и всесоюзных газетах и журналах («Советский воин», «К новой жизни», «Простор», «Нива», «Московский Парнас», «Сура», «Часовые памяти») и в другой периодике, а также в ряде коллективных сборников.
Автор двадцати книг стихов и прозы, шесть из них – для детей.
Награждён 24 государственными и ведомственными орденами и медалями, в т. ч. боевой медалью Республики Куба «Воину-интернационалисту» I степени, знаком «Воин-интернационалист СССР», орденом Доблести, медалью «За отличие в патриотической деятельности», почётным знаком «Лауреат Всероссийского конкурса «Растим патриотов России».
Член Союза журналистов и Союза писателей России, член Академии российской литературы.
Член правления Российского общества дружбы с Кубой (РОДК). Заместитель председателя правления Межрегиональной общественной организации ветеранов воинов-интернационалистов «кубинцев» (МООВВИК, Москва), Председатель правления регионального отделения МООВВИК в г. Пензе.
Член правления Пензенской общественной организации «Российский Союз ветеранов». Член секции по патриотическому воспитанию областного совета ветеранов.
Бывало лихо трудное —
(стихи о войне, о ветеранах и детях войны)
Село
Вы, пожалуй, немалоТаких повстречаете в наших краях,Но именно здесь родила меня мама,Вскормила, горбушку на крохи деля.Река как река, и просторы степные,Земля как земля – на руках, на губах.Здесь мазанки были литые, лепные,Над каждою крышей ведёрко – труба.Здесь также дороги протяжны и долги,Как песни казахские жизни полны.Я здесь научился работе и долгу.Я здесь полюбил и чабрец, и полынь.Хлеба как хлеба, только чуть низкорослы.И солнце как солнце, чуть жжёт горячей.Но именно здесь в те целинные вёсныЯ духом окреп, стал не рослым, а взрослым,Без лишней шумихи, без громких речей.
Воспоминание о хлебе
Я помню время горьких лет,Поля, поросшие бурьяном,Босой ноги нечёткий следВ пшеничном поле спозаранок.Да, были руки не крепки,Но крепкою была усталость,Но отступали сорняки,И хлебушку вольней дышалось.Я рос как в поле тополёк…А хлеб пошёл большой лавиной,Степной захлёбывался ток:ЗИС-5, «полуторки» – машины…Казалось, что там – на быках?!Но подвозили вороха,Ссыпали в горы золотые.Туч раскрывались ворота,И шли дожди натужно злые…Хлеб отдавал сопревшим жаром,Хлеб прорастал за два-три дня,«Горел» без дыма и огня,«горел» невидимым пожаром.Но, как в бою боезапас,Ценилась каждая горбушкаВ стране. И сердцу дан приказ:«Убрать. Успеть!» И было нужноВойной загубленные рукиНам заменить…