Я проснусь под трели соловьиныеРанним утром ласковой весной,Оборвав раздумий нити длинные,Что болтались порванной струной.Распахну окно в сирень цветущую,Превратив свой дом в концертный зал,Где солисты – соловьи поющие,Негасим любовный в них накал.Украшая звонкими руладамиСеренады дивные свои,Стали вы души моей усладою:Ведь весна всегда – пора любви.И во имя жизни продолженияСоловьи зальются вновь и вновь…Нет сильней любовного влечения,Пусть весь мир отпразднует любовь!
Зачем?
Зачем тебе противиться судьбеИ, как всегда, искать пути отхода?Не лучше ли сказать самой
себе:Что да, хочу! Ведь так велит природа.Она зовёт тебя в далёкий путь,Где горизонты призрачно-туманны,Где, может, ты познаешь жизни сутьИ новые себе откроешь страны.Переступить неписаный запретДуша вольна, а тело – в лихорадке.Зачем тебе сиреневый берет?Зачем же ты с собой играешь в прятки?
Пролетел листопад
Задрожала душа —Ты при встрече свой взгляд опустил.Между нами – межаИ моста истончился настил,Все слова – невпопад,Дома тихо, до звона в ушах.Пролетел листопад —И всё шире, всё шире межа…Не держу. Уходи…Сердце кровью исходит моё.У зимы на путиГорше выпи кричит вороньё.Птицы раненой крикОгласил опустевший мой дом.Божьей Матери ликПризывает к терпению в нём.
Павел Суворов
Суворов Павел Сергеевич, родился в городе Красный Кут Саратовской области. Музыкант по профессии. Писать стихи – это мое давнее и любимое хобби.
О этот чудный вечер, полная луна…
О этот чудный вечер, полная луна!Сегодня будет снова не до сна,Гляжу в окно и грежу мыслями о ней,О часе сокровенной встречи ясных дней,Где только мы, где только небо и земляИ нет помехи для любви, где простота,Где сможем быть под чувством светлого крыла,Где только мы… Лишь ты и я.О, как мне удержать порыв своей мечты,Что шаром огненным пылает изнутри,Толкая тело на безумство, резкий шаг?Почти нет сил сдержать его… Никак…Одним порывом слезы катятся с лица,В них примесь радости безумной без конца,Но так же в них и грусть запрятана слегка,Что наша встреча – это лишь моя мечта…
Анна Шлендова
Родилась и выросла в семье петербургской интеллигенции среди книг и музеев. С детства много читала. Получила художественное образование. Работала художником-оформителем, учителем рисования и дизайнером.
Всё уходит…
Всё уходит,Как сквозь пальцы вода с моросящим дождём.Всё куда-то уходит,Только время проносится мимо, пока мы по жизни бредём.Ночью солнце не встанет, днём луны не покажется свет.Лягут капли росы на цветы,Когда снова начнётся рассвет,И сквозь сон растворятся о чём-то туманном мечты.И тот город, которого нет, из бумажных страницМне сигналить начнёт Щебетанием сказочных птиц,Если в книжных обложках надежда на счастье живёт.
Когда придёт ночная тишина…
Когда придёт ночная тишина,Почудится твой голос в темнотеИ вспомнится прошедших лет веснаВ своей ещё наивной чистоте.Та юность, что звала бежать к тебе,Не видя хаоса в твоей душе пустой.Остался шрамом ты в моей судьбе,И ноет этот шрам ещё порой.Виски седеют, жизнь летит вперед,Меняя окружение и быт.Но слышится порой мне голос тот,Который до сих пор не позабыт.
Не ломай мне крылья…
Не ломай мне крылья,Я не так устала,Ведь ещё не пыль я,Ведь ещё жива.Не тяни мне жилы,Даже если малоБыло в моей жизниСвета и тепла.Я кричала в небо,Я просила долго,То, что было белым,Не испачкать чёрным.Я просила теньюНе ползти украдкой,В спину не дышать мне,Ведь и так несладко.Не дави на жалость,Не проси остаться.Если сердце сжалось —Может надорваться.В памяти застрявшийМиг
из прошлой жизниЯ забыть старалась,Но не очень вышло.
Михаил Шустерман
Шустерман Михаил Семенович, 1947 года рождения, г. Коростень, Украина, автор 7 поэтических книжек стихов, из них 3 написаны на языке иврит и 4 на русском языке. Образование высшее, степень МA в Одесском госуниверситете и PhD в Санкт-Петербугском университете по специальности «Компьютеризация химических процессов».
До 1990 года работал преподавателем, занимал административные должности в системе народного образования.
В 1990 репатриировался в Израиль, где работал преподавателем химии и лектором в системе русскоязычных общественно-политических организаций. В настоящее время занимается литературным творчеством.
Член СРПИ – Союза русскоязычных писателей Израиля и СИПИ – Союза ивритоязычных писателей Израиля им. Черняховского.
Автор переводов на иврит избранных стихов А. Ахматовой, Б. Пастернака, О. Мандельштама, И. Бродского.
Было в нашей жизни скотской…
Было в нашей жизни скотскойТо, чего не должно быть.Пел в СССР Высоцкий,Пел, хотя хотелось выть.Шел поэт не в ногу с веком,Полз по минам и соплям…Нашей совести калека,Небиблейский великан.Мял в руках, как глину, душу,Нервы в струны превратив,Правды золотил полушкуНа крестном своем пути.Пил, как водку, ярость черниВ огороженном раю,Был аортой, мозгом, нервомЭтой жизни на краю.Рвал себя бессонной ночьюНа кровавые куски,Наших бед чернорабочий,Голос боли и тоски.Жизнь бежал, как стометровку,Ноги в руки, не дыша.И, с ружьем наизготовку,Власть любила малыша.Все, что мог, сказал – и умер,Пережив слегка Христа.Как слагаемое в суммеМеток Божьего перста.Брал не голосом, не телом,Брал он костью и хрящом.Отболело? Отболело…Но не зажило еще.Промокая капли фальшиВ нашем скомканном бреду,Тащит наши души дальше,Куда туши не идут.Впрягся в пристяжь – рвутся жилы,Нимбом вверх хомут торчит.Чтоб не мерли мы, а жили,Он хрипит, хрипит, хрипит.Православный забулдыга,Галахический еврей.Непрочитанная книга,Хриплогласый соловей.Пепел Клаасов беспутных —Все он плачет и смешит.Диссонанс культур галутных,Русской образец души.
В Израиле не тают январи…
В Израиле не тают январи,Стекая в лоно марта февралями.До половины дня луна горит,Сгибая солнца яростное пламя.Приходит время мартов, и земляКружит в апреляхЦветовую гамму…И майская цветная конопляВзрывает мозг, овладевая нами.Июней обалдевшая листваПромеж плодов по-райскому разлита.И солнце августа долбит, как булава,Соленый воздух с Родоса и Крита.Условна осень здешних сентябрей,Нет пресных капель в октябрях шалашных.Суровый Бог становится добрейВ беспечных ноябрях планеты нашей.Стоят на горизонте декабри,В мешках заплечных дивная прохлада.Январский дождь приходит, как гран-при,В обилии ветров и винограда.О мой клочок страдающей земли,Прижатый к морю стадом Магомета!Счастливыми навек в тебя леглиЗимы пророки и святые лета.Провидцы счастья на полях весныИ плакальщики осени хрустальной…Тебе одной на свете сужденыДни воскрешенья в плаче поминальном.
Все началось с рубашечки в полоску…
Все началось с рубашечки в полоску,Что взорвала патриархальный быт,И братьев, обнаруживших обноски,Что еле-еле прикрывали стыд.И душераздирающая драма —Грызня за удовольствия и властьИз этого библейского бедламаНа долгие столетья родилась.Весь мир – моря, и дюны, и торосы,Земля и небо, смерды и вожди,Упали ниц пред именем Иосиф,Который им сказал: надейся, жди.Господь в истории не знает о потеряхИ безразличен к триумфу побед.Есть только то, во что блаженно верят.Того, во что не верят, просто нет.Все внемлите, сомнения отбросив,Во всех ешивах, школах, медресеСловам, что произносят в них: Иосиф,Джузеппе, Джозеф, Осип и Хосе.Их соло, диалоги и дуэтыОпределяют мировой устав:Они, масоны, умники, поэты,Не умирают, смертью смерть поправ.Стремится каждый прислониться к ликуИ обрести с рубашки полосуИ по-японски числиться Исико,А по-китайски – попросту Йо-сю.