Антология сатиры и юмора России XX века. Том 35. Аркадий Хайт
Шрифт:
Трактористы с утра парного молочка приняли, и такой у них трудовой подъем начался, что они до обеда все поле вспахали, засеяли и сверху асфальтом покрыли.
А председатель вызывает меня к себе и говорит:
— Что ж ты наделал? Пугало ты огородное!
Взял и назначил меня сюда, директором огорода.
А что? Хорошо!
Природа, воздух… Секретарша вон сидит… на цепи. Лает на посетителей. Все как прежде. Мне ведь все равно где, мне лишь бы директором!
Театр одного актера
Когда
Это только мои главные роли. Есть еще и второстепенные: Остроумный собеседник. Заядлый болельщик. Коллекционер марок. Телезритель.
Я уже не говорю о различных эпизодических ролях: Человек в очереди. Посетитель музея. Пассажир в автобусе. И т. д.
Как видите, ролей у меня больше, чем у любой театральной знаменитости. Неудивительно, что последнее время я их начал путать. Впрочем, этого никто не замечает. Недаром старая театральная истина гласит: не важно, что играешь, а важно — как!
Но, извините, мне пора. Скоро мой выход. Занавес открывается…
Утро. Косые лучи солнца пробиваются в окна уютной квартиры. Негромко звучит радио. По нему уже кто-то с утра исполняет роль премьер-министра. В кровати спит человек лет тридцати. Это я. У стены — «Хельга», у двери — Ольга, моя жена.
— Кушать подано! — говорит она и исчезает.
В моей пьесе жена играет эпизодическую роль. Одна-две реплики, не больше.
Я иду на кухню и сажусь за стол. Но едва начинаю есть яичницу, как чувствую на зубах хруст соли. В ту же минуту я невольно вхожу в роль Посетителя Столовой.
— Что такое, — строго спрашиваю я. — Почему яичница пересолена?
— Не знаю, — говорит жена, — это случайность.
— Почему из-за ваших случайностей должны страдать люди?! Кто это готовил?.. Позовите!
Дверь на кухне открывается, и входит мать жены в белом переднике. В старых комедиях ее называли Тещей.
— Что ты шумишь? — говорит она. — Не с той ноги встал?
— А почему вы, собственно говоря, мне «тыкаете»? Я вам пока еще не сын. Дочку свою этим кормите!
— Коля, — тихо говорит жена, — может, творожку поешь?
— Ешьте сами! — говорю я.
Эта реплика — на уход. Я иду на работу. День. Большая светлая комната, уставленная столами и чертежными досками. За одним из столов склонился человек. Это опять я. Передо мной груда бумаг. Я составляю графики отпусков, вывожу кривую опозданий и пишу списки лиц, не уплативших профвзносы. Работа эта настолько бессмысленна, что я даже не понимаю, какую сейчас играю роль.
К середине дня я все это заканчиваю и тащу к начальнику. У него в кабинете уже полно бумаг: на столе, на полках, в шкафу. Я сразу чувствую себя в роли Человека, Сдающего Макулатуру.
— Принимайте, — говорю я первую реплику.
—
Спасибо, — отвечает начальник.— Как — спасибо? А талон?
— Какой талон?
— За макулатуру.
Начальник озирается по сторонам и, понизив голос, говорит:
— Голубчик, я понимаю, что это не инженерная работа, но что делать, должен же кто-то этим заниматься.
— Безобразие! Человека с высшим образованием заставляют заниматься какой-то писаниной! До каких пор это будет продолжаться?!
Но это уже внутренний монолог, который я произношу по дороге в отдел. Комната пуста, все ушли обедать. Лишь у моего стола стоит Леночка, студентка пятого курса, проходящая у нас преддипломную практику. Мне предстоит играть роль Консультанта по Проекту. Но когда я вижу ее стройную фигуру и нежные щеки, чуть тронутые загаром, я беру на себя амплуа Героя-Любовника.
— Ну, солнышко, как дела? — спрашиваю я. — Почему такие грустные глазки? Устала?..
— Немножко, — говорит она. — Чертила всю ночь.
Я беру ее за руку и смотрю прямо в глаза:
— А может, тебе отдохнуть день-другой, переключиться на что-нибудь… живое…
Она почему-то краснеет и выдергивает руку.
— Что с вами, Николай Алексеевич?
— Что со мной? Кто это знает? Быть может, небо, что себя послало. На радость или горе, сам не знаю…
— Я позову кого-нибудь, — испуганно говорит она. Вот этого делать не надо. Это я знаю точно.
— Постой! Остановись хоть на мгновенье…
Но в этот момент все возвращаются с обеда, и сценка прерывается на самом интересном месте. Я еще долго не могу выйти из образа и весь оставшийся день играю роль Героя-Любовника — с нашими сотрудницами и секретаршей директора Генриеттой Павловной.
Вечер. Tа же декорация, что и утром. В окна падает свет уличных фонарей. В комнате полумрак. Посреди комнаты в мягких креслах сидят супруги.
Это я и Ольга. Сейчас самое время играть Любящего Мужа, но я с головой ушел в роль Человека, Читающего Газету.
— Кофточку сегодня видела, — робко говорит жена.
— Все больше товаров выпускает наша легкая промышленность, — читаю я вслух.
— Нет, не нашу. Венгерскую.
— В этом году в два раза вырос товарооборот стран— участниц СЭВа, — продолжаю я.
— Купить хотела, да денег нет.
— Помощь странам, пострадавшим от землетрясения.
— Коля, — говорит жена. — ты мне не дашь сорок рублей?
Я откладываю газету, и во мне просыпается Председатель Кассы Взаимопомощи.
— Откуда?! Откуда у меня сорок рублей? Я деньги не печатаю!
— Но я же не так много прощу.
— Ну и что? Тебе дай, другой, третьей… Так нам, дорогой товарищ, никаких денег не хватит.
Жена уходит на кухню, и оттуда слышится ее плач. Кажется, я немного пережал. Неудивительно, ведь сегодня было сотое представление этой сцены. Я иду на кухню, чтоб ее успокоить.
— Вот, — всхлипывая, говорит Ольга свою традиционную реплику, — говорила мне мама, чтобы я за тебя не выходила.