Ты скрипка моя Страдивари!К тебе, прижимаясь щекой,надолго я буду в удареи счастлив лишь нашей игрой. Пусть будут потом пересуды, каков наш с тобою дуэт. И много побьем мы посуды, но то – резонанс как ответ.Так много сыграли— ты знаешь,но все ж не проходит угар…Ты пальцы мои обжигаешь,чтоб не был душою я стар… Умолкли, слышь, люди и твари — так смейся, грусти или плачь! Ты – скрипка моя Страдивари, а я – твой Никола – скрипач!
«35»
Хмельным ветрам душа вся нараспашку.С полей дохнет то мятой, то ромашкой.Уронят
пух свой снова тополя…Гудит ветрами, пчелами Земля…
Подвенечное платье так идет ей к лицу,но откуда бы взяться ветерку— подлецу? Он заламывал руки, уводил ее в ночь. Поразвлечься от скуки был, пожалуй не прочь!Раздевал – и нагую слишком жарко ласкал,как жену молодую, всю ее целовал… Утром в дали умчался, от нее ветерок… Подвенечное платье – у надломленных ног…
9
См. «Fantasy»:18,32,36,42,74,86,119,121,122,123,124,125,126,127,128, 129,130,131,132,133,134,135,136,137,138,140,142,143,144,145,149,152, 153, 154,157,158,163,164,167,173,179,180,183.
«37»
«Поэзия – это нечто, препятствующее превращению людей в носорогов.»
Н. Матвеева.
«Когда – то Слово было колдовством. Слово и теперь во многом сохранило свою чудодейственную силу.»
З. Фрейд.
Напридумал тебе непростые слова,нанизал их на строки, как бусы.Надарил их, как дарят, в морях островачтобы ты не бывала грустной…И как только устанешь от синих снегов,дорогими вдруг станут утраты…Вспомни! Ты ведь – хозяйка всех тех островов,Где живу я веселым пиратом.Там солнце бывает уловом в сетяхтам радость, как клады, находят…Там быстрые кони пасутся в степяхи в рощах влюбленные бродят.Там ночи звенят от лихих петухови старости там не бывает…Там в зареве алых своих парусов,порой карабли приплывают…И как только устанешь от синих снегов,дорогими вдруг станут утраты.Вспомни! Ты ведь – хозяйка всех тех островов,что тебе надарил я когда – то!
«38»
«Жизнь постоянно отвлекает наше внимание и мы даже не успеваем заметить, от чего именно.»
Франц Кафка.
Над Крымом синева и шорохи цикад…Ковром лазурным море распласталось.И тавры в реках вновь коней своих поят —тут их эпоха будто навсегда осталась. Струится жар от выгоревших скал, леса манят и тенью, и прохладой. Да, я тебе в Крыму с природой изменял — и в этом, признаваться мне совсем не надо!
«39»
Синие искры в синих снегах —синие искры – в твоих глазах.Месяц у ночи на поводу.Плавают звезды – в битом льду…
«Любое искусство – это опыт возвращения в детство»
Матерлинк
«…Не станет радости простой,но на душе не будет пусто.Оставлен мне отцом, как слиток золотой —в наследство – дар живой искусства!»(своя истина)
10
См. Искусство:24,34,40,41,48,78,116,131,134,139, 140,141,143, 144,145,146,147,149,153,154,155,156,157,160.
Как картины она любила…В мастерскую неслышно входила.У окна по одной выставляла,как детей, их подолгу ласкала…
На холстах, где бродили кони, где по рощам желтели клены, замирали ее ладони… Так торжественно, так влюбленно…И сквозь пальцы – краски струились…И глаза так смеялись лучисто.Так случилось, что мы влюбилисьдо боли красиво и чисто… Как любила она как любила — краской пахнущие картины…
«41»
«Искусство поднимает душу от земли к небу.»
Ге.
Я в картине твоей на стене —глянешь – вспомнишь опять обо мне.А на ней – так, какой – то пейзаж,берег моря и маленький пляж… Как же вдруг нас туда занесло? Уронила ты в воду весло, и от лодки на дне еще тень, и вокруг— такой солнечный день!Ничего я тебе не сказал…Мы причалили возле тех скал,что висят у тебя на стене…В день ты вспомни хоть раз обо мне!
«42»
Поселилась в душе тревога,поселился в глазах непокой.И приснилась мне нынче дорога,что течет голубою рекой… И приснились мне милые дали, у реки берега – камыши… Здесь дарили, а здесь растеряли мы частицы своей души…И как будто – бы в этом просторекто – то криком кричит на всю ширь,что ушел пастухом я на взгорье,ну а ты подалась в монастырь… Забывай, что забыть давно надо. Я ж найду, обрету свой покой и однажды к тебе свое стадо — пригоню – в монастырь, под горой.Будет тихий и ласковый вечер…Под неясный, неведомый звоноголишь ты красивые плечи,бросишь под ноги свой балахон…Из души вдруг исчезнет тревогаи она обретет вновь покой.Мы уйдем и по той же дороге,что бежит рядом с тихой рекой.
«43»
Расскажи, расскажи о с ебе,о глазах, о губах, о судьбе.Как в закате весеннего дня —полюбила когда – то меня… Расскажи, расскажи – я прошу… Я ведь тоже давно ношу — и в глазах, и в губах, и в судьбе — память светлую о тебе!
См. Восток:27,28,30,44,88,92.96,113,117,118,124,125,126,127,128, 143,144,151, 161,162,169,171,174,175,176,177,178,179,180,204,205.
Однокласснице.
«Прошлое это чужая страна и все там по другому.»
(чья – то истина)
А ты уехала давно, из тех заветных мест.Глядит теперь в твое окно ночами «Южный Крест».И в город наш я не вернусь. И не приедешь ты…Увидеть я во сне боюсь твои забытые черты…И пусть растаяло давно то время, как туман,обоим дарит за окном одну суру Коран.
«45»
«Говоря о поэзии, я думаю, что во все времена ею интересовалось всего 1 % населения.»
И. Бродский.
«На то и призвание поэта, чтобы из нас же взять нас и нас же возвратить нам в очищенном и лучшем виде.»
Н. Гоголь.
Смеется женщина, с постели ноги свесив,смеется женщина при мне впервые так.Смеется женщина и говорит, что я – повеса,смешной поэт, и чуточку чудак. Какие плечи! А глаза у ней какие! Тут можно долго нежным очень быть. И я рискую, и стихи свои простые — ночь напролет решаюсь говорить…Проходит ночь. И за окном уже белесо,Поют зарю лихие петухи…Смеется женщина, а я ее повеса —читаю ей, как девочке, стихи…