Закат весь выгорел в ночи. Ты говорила: «Не молчи!Душа озябнет насовсем и не согреешь ты ничем!»И я о чем – то говорил. И сам все стыл, и сам все стыл…Согрел тебя своим теплом, а сам замерз… И – поделом!
«56»
Танго «Серебряная гитара»
Алле.
«Поэзия приятна нам тем, что заставляет нас тоже быть немножко поэтами и тем разнообразить наше существование.»
Иннокентий Анненский.
Как танцевали мы с тобой!По лезвию ножа ходили…Тела
так долго меж собой —о чем – то тайном говорили. Смеялись губы твои зло… Глаза метали так угрозы, но тело звало, как назло, сооблазняя, смелой позой…Всего хватало нам с тобой —веселья, молодости, пыла.И кровь цыганки молодой —в тебе кипела и бурлила… Шел за спиною разговор: «А этот – в танце только смелый!» Твоим подарком до сих пор — остался танец лучший, белый…Берег тебя весь белый свет.Я снился матери в побоях…И стер так много я штиблет,чтоб было хорошо обоим… Вчера мы встретились в пути… И каждый со своею ношею… За позднее признание – прости! Благодарю тебя – за все хорошее!
«57»
Гитара
А.
«Жизнь – это дар немногих многим, тех кто знает и умеет тем, кто не знает и не умеет…»
Амадео Модильяни.
«Наследственность, окружение, случайность – вот три вещи, управляющие нашей судьбой»
Акутагава Рюноскэ.
«У человека в жизни есть три несчастья: богатство, власть и красота.»
(тибетская истина)
Оборвалась одна вдруг струна…Ты совсем мне еще не жена,но как просто, легко рукойохлаждаешь мой лоб крутой… Оборвалась вторая струна… Не душа – будто рана одна. Нету дел до других нам судеб… Берегу твое имя как хлеб.Но забили тревогу басы,пролетели мгновенья, часы…Мимо я прохожу с другой —эх, гитара, – цыганка – спой! Развеселый пошел перебор… И не смотрит, не смотрит – в упор! Протрубили в пути поезда… Не слезинки в лице… Так горда!.
«58»
Старая фотография
«Наш инструмент – это язык, а наш материал – сама жизнь!»
Хосе Иеффо.
На той фотографии старойв тельняшке я, – малый, бравый.Смеюсь на борту парохода —начало двадцатого года… Мы только с тобой попрощались и за руки лишь подержались. Я юнга, веселый, безусый плыву от тебя своим курсом.Ты машешь мне шляпкой – таблеткой.Вчера ты лишь стала студенткой.И вот отплываешь вроде,на этом, большом пароходе. Увозим с собой мы мечту, что встретимся в этом порту. И верим, что вновь пароходы, Вернутся сюда через годы……………………………………………………..В какой – то отыщится книжкепотом, это фото мальчишки,кому ты глядела вдогонку,тому, что влюбился в девчонку… Вздохните, конечно, вздохните и старое фото порвите! Закройте свой толстый роман — ваш юнга, давно – капитан…Простите, что так случилосьи встречи не получилось…..Промчались так быстрые годы,а в порт не пришли пароходы…
«59»
Разлюбил я твои ресницы,разлюбил
я твои глаза…Мне пожалуй уже не приснитсявдалеке твоих глаз бирюза. Мир звенит от осеннего гула. Стало очень просторно лесам… Не с того ли меня потянуло ближе, к ветреным небесам.Не с того ли природой я болен,не с того ль полюбил я глядеть,как становится вечером полетак похожим на красную медь. Что – то дорого мне в этой меди, что душе навевает покой. Не с того ль, что весной я отбредил, не с того ль, что отбредил тобой?
«60»
Нинке.
А в глаза твои с хитрым прищуром,я ни капли не верю – ни в жизнь…Ведь однажды, глаза мои сдуру —на такой вот уже обожглись… Только в нашей округе стемнеет… Станет тихо и глухо вокруг — знай, – такие глаза завладеют и замкнут заколдованный круг…И пойдут бесконечные ночи…Губы, плечи и шеи изгиб.И от глаз этих хочешь, не хочешьдля других ты навеки – погиб! Знаю, встречи с тобой повторятся… Возле низеньких ваших ворот. Мне глаза – твои омуты снятся… И веселый смеющийся рот…
«61»
«Поэзия это ощущение соприсутствия будущего и прошлого.»
Виктор Кривулин.
В любое время быстрых сутоктеряли мы с тобой рассудок…Секрет же был во всем простой —я был веселый, холостой,а ты была чужой женойи очень ласковой со мной…Я ничего не усложнял,хотя и очень рисковал.Любовь как хлеб, я занимал,и в бабах толк не понимал.Не верил ни в какой обман…Писал в стихах я свой роман,а поезд нес меня в туман…И не хотелось рвать «стопкран».
«62»
Где ты, рыжая? Где ты? – Мне тебя не найти!Огонек мой отпетый, посвети, посвети… Где ты, рыжая, где ты? С шапкой жгучих волос… Не забыл я то лето и за речкою плес…Где ты, рыжая, где ты? Ты – счастливою будь!Поцелуй предрасветный и в веснушках вся грудь. Где ты, рыжая, где ты. Ты ушла… Как назло… Но с тобой, с твоим цветом очень мне повезло!
«63»
Что – то слишком часто твое имяговорю другим я невпопад…Расцветил словами я твоимидушу всю, как яблоневый сад…Самому себе еще не веря,я боюсь признаться невзначай,что покой теперь уже потерян,что моя ты радость, и печаль…
«64»
Помучай меня, помучай! Я стану, наверное, лучше.Пусть будут тревоги и беды, пусть я не узнаю победы.Помучай меня, помучай! И станешь ты страшно везучей!И станешь ты всех дороже… Прошу тебя – будь построже!
«65»
Ты моя последняя охота в золотом березовом лесугде стекает с листьев позолота каплями в осеннюю росу. На мои виски ложится иней, и себе я в зеркале не рад, но из всех трофеев твое имя стало лучшей из наград.И теперь его я повторяю, как мальчишка, на день по сто раз…И на выстрел я не отпускаю твой заветный профиль с своих глаз. И во мне меняется вдруг что – то. Становлюсь моложе я душой… Ты моя последняя охота, мой последний выстрел роковой…Ты моя желанная отрада. Встречи наши я в душе несу…Ты моя последняя награда – в золотом, березовом лесу.