«У поэта должно быть плюшкинское хозяйство. И веревочка пригодится. Все что вы слышали или читали, тащите в стихи. Ничего не должно пропадать даром.»
Н. Гумилев.
А я у тебя не первыйи даже я не второй.Треплешь волосы мне и нервыи смеешься: «Ах, ты – герой!»Ты – знаю – других не хуже.Обиды снесешь, как крест…В тебе, как в весенней луже,живет чистота небес.
Бродяга – шальной, босоногий — к ним тронулся было дождь… Но вскоре свернул по дороге — мол, этих уже не спасешь!Уже ничего не жалея,звенят они тише, едва,что стала уже тяжелее,что стала дороже листва… Звенят золотые клены трезвоном осенних тревог… И я, молодой и влюбленный — стою на распутьи дорог…
«48»
Ноктюрн I
«Художнику важно быть интересным самому себе сначала, потом другим.»
Кира Муратова режиссер.
«Творчество – это загадка, которую художник задает сам себе.»
Станислав Лец
«Семейное счастье в рамке на стене.»
испанская поговорка.
«Поэт во мне перетягивает художника.»
Ф. Достоевский.
Рисовал я когда – то картину одну —воет пес одинокий в ней на луну. На глубоком снегу, видны чьи – то следы… Та картина – предчувствие чьей – то беды.Как— то годы стремительно наши прошли,что искали тогда – мы, еще не нашли. Но на чьей – то стене – та картина висит, и хозяйка порой на картину глядит.И на ней проступает былая краса,и она одна знает – судьбу того пса. И еще она знает про чье – то окно, что в картине горит, в чьем – то доме давно…Подарил я когда – то, картину однуи о ней позабыл. Как про чью – то жену…
«49»
«На каждом жизненном этапе я внутренне менялся и до сих пор не понимаю себя до конца. Я пишу и для того, чтобы понять кто я в данный момент.»
Паоло Коэльо.
Опять в моей деревне горланят петухи,вернулся я – поверь мне – замаливать грехи. Ах, – грешен я, так грешен, с седою головой, а начинал с черешен, что воровал с тобой.А начинал здесь с драки – у этих вот, ворот.Где праздные зеваки гадали – чья возьмет? Вином здесь «причастился» мальчишкой, на току. А здесь с коня свалился, дурачась на скаку.Вот тут тебя впервые, волнуясь, целовал.Стихи потом лихие – ночами сочинял… Молчишь. И мне внимаешь уже который час. Грехи мои прощаешь и не отводишь глаз…Я вновь в своей деревне. И мы с тобой одни.Я каюсь! Ты поверь мне и руку протяни…
«50»
«Вероятно, боязнь забыть слово и породило поэзию.»
С. Марков.
«Лечат слово, трава и нож.»
Гиппократ.
«Поэту необходима напряженная разнообразная жизнь, полная борьбы, радостей и огорчений, взлетов и падений. Ну и конечно любви. Ведь любовь главный источник стихов. Без любви и стихов не было бы.»
Н. Гумилев.
«… Лишь тот достоин жизни и свободы – кто каждый день идет за них на бой!»
Гете.
«Стихи не пишутся – случаются!»
(чья – то истина)
Разбазарил я светлые дни,променял их на темные ночи,ночью светят и греют огни —днем они же заметны не очень.Так и ты, коль уже говорить,что огнем ты бывала
со мною,днем ничем не могла удивить —ночью ж ты становилась иною.И когда я присев у огня,загорался неведомой силой —лучше всех ты была для меня,становилась ты самой красивой.Рассыпался по ночи твой смехи горели глаза угольками.Ты меня целовала наспех,ты меня обжигала руками.После я не старался считатьте часы, что стучали над нами,после я не старался унять —охватившее сердце пламя.Как расстались, мы знаем одни…Уходящим, расплавленным летомразбазарил я светлые дни,но ничуть не жалею об этом!
«51»
«Всякая надежда написать стихотворение или рассказ включает надежду на чудо.»
О. Славников.
«Поэзия вообще дело одинокое, волчье, но хочется иногда выйти пообщаться.»
Евг. Бунимович.
«Мне все хочется, чтоб ты у меня был поэтом, музыкантом. Тебе всего лучше стихи писать, музыку делать, картины. Надо кем – нибудь быть, а то очень скучно и утомительно на сей земле.»
М. Горький сыну.
«Единственный рецепт для любого дела – быть искренним. Когда ты увлечен, делаешь что – то искренне, тогда все получается.»
Сергей Бодров. Режиссер.
«Словами своими оправдаешься и словами своими накажешься.»
Евангелие.
С собакой девушка гуляла у реки.Был у собаки той прескверный нрав.Она влезала надолго в глухие ивняки,почуяв дичь, ее облаяв, распугав.Лягушки шустро прыгали с корнейи кулики слетали стаей вперегонку…Краснело густо так лицо у ней,она кричала что – то псу вдогонку.И голос звонкий плыл среди реки,и отражался эхом гулко от обрыва,и на нее глядели удивленно рыбаки…Она ж опять краснела так красиво…И был тогда я в роли пастуха,и верил, лето – кончится не скоро.Мне нравилась мелодия стихаи лихость молодого матадора.Она пугалась засыпающих корови потому все подходила ближе— ближек листкам моих лирических стихов,и к картузу ворованных мной вишен.Терялся пес надолго средь кустови уходило стадо все в потраву…Но было сладко нам от вишен и стихов.Мы лето это прожили на славу!Ах, и потом она красиво так краснела,когда украдкой на меня глядела…
«52»
Между бытом сытым – как сквозь туч просвет,среди слов избитых, жил во мне поэт…День деньской от скуки зеленел причал,но из моря звуки я в стихи вставлял.Тот прибой соленый губы мне ожег.Те стихи влюбленный я тебе сберег…Будет эта радость – как сквозь туч просвет —вспомни, как – то в старость – жил во мне поэт…Молодой не старенький – надарил янтаринки…..
«53»
А письма твои – как фонари,мое освещают жилище…И ты мне в казарме – до самой зариснишься, любимая, снишься!
«54»
И отзовешься тихо, взглядом…Среди толпы, среди зыби…Впервые в жизни, стоя рядом —у этой сказочной любви. И не сказать и слова даже. Слова придут уже потом, когда как отблеск счастье ляжет на лица радостным огнем…