Бер и Берегиня

— Поругались? — спросил капитан наверху.

Я лишь махнул рукой в ответ. Капитан хмыкнул, но вопросов больше не задавал.

Бабушка постаралась на славу. Стол ломился от обилия простой, но такой сытной и вкусной еды. И щи, и блины с медом и вареньем, и картошечка из печки, мясо запеченное, соленья-варенья, молоко в трехлитровых банках.

Я есть отказался. Варя сидела рядом с бабушкой мрачнее грозовой тучи. Ба же удостоила меня хмурым взглядом и упрямо поджатыми губами. Хмыкнул. Хваленая женская солидарность.

Выышел на крыльцо и закурил, закрыв глаза. Как же тяжело.

На плечо опустилась тяжелая дедова ладонь.

— Что, малец, дала просраться тебе твоя зазноба? — пророкотал над ухом добродушно, усаживаясь рядом. — Ну ничего, помиритесь. Женщины, они отходчивые.

— Чувствую себя последним мудаком, дед. — устало отвечаю я, глубоко затягиваясь. — Но это же для ее блага.

— Дык кто же спорит-то, Кирилл. Ты и есть мудак. Только ей нужно время, чтобы смириться с тем, что вы не всегда будете рядом друг с другом. Я тебе еще раз говорю, внук. Как только разберетесь со всем в своем городе, уходи со службы, живите тут.

— Возможно, так и будет. — отвечаю неопределенно и продолжаю, — Дед, я могу быть спокоен за девчонок Милоша?

Тут же прилетает ощутимый подзатыльник такой силы, что сигарета падает из рук.

— Ты чего это, сучонок, хочешь сказать, что в моем доме кто-нибудь обидит ребенка?! — взревел дед, подскакивая на ноги, словно на пружинах- Совсем ополоумел в своем городе! Не бывать такому, чтоб кто-то тронул моих гостей! Будут тут столько, сколько пожелают.

Потом мгновенно успокаивается

— Сам знаешь, что бабушка не угомонится, пока их не откормит. Малыха настолько худенькая, что только одни глаза и видно. Не ребенок, а тростиночка. Того гляди сквозняком унесет. Хотя и мама у нее тоже такая же. Не кормит он их, что ли?

Я прекрасно знал, что ни девчонкам Милоша, что ни Варе в доме моих родителей ничего не угрожает. Но я должен был это услышать от них самих. И успокоился. Хоть тут одной заботой меньше.

— А ты перед тем, как уйти, зайди к своей, да помиритесь. — продолжает дед, — Не дело это уходить, оставив обиды за спиной. Она у тебя дама с огоньком, может дел наворотить. А уж с бабушкой я сам как-нибудь разберусь. — оказывается, от внимательного взгляда моего предка не ускользнул этот жест с поджатыми губами жены.

— Ты это, внук, не сиди сиднем, пусти бера пока побегать. — дед вдруг внимательно посмотрел мне в глаза. — Я даже отсюда чувствую, как он бесится. Да и тебе самому не помешает проветрится. А то того гляди на своих бросишься. Уж больно харя у тебя зверская.

Не обращая внимания на мороз, скидываю одежду и, обернувшись, со всех лап мчу вглубь леса. Тут знаком каждый кустик, каждый бугорок. Я тут вырос и излазил все вдоль и поперек. Лапы несли все дальше и дальше в чащу, подальше от поселка. Тут никого не напугаешь медведем, ведь поселение-то основано берами, хоть и живут тут человек 5 людей, но они привыкли уже, за столько-то лет. Однако, хотелось побыть одному. Очистить мысли.

Не получалось. Все мысли возвращались к дому, к окну на втором этаже. Там моя жизнь. И там я должен быть. Буду. Как только со всем разберусь. Мои дети и жена должны жить в спокойствии.

Не замечаю сам, как оказываюсь перед домом моих стариков. В окне моей комнаты стоит Булочка. Взгляд печальный, смотрит прямо на меня. В глазах- слезы. Варь, я вернусь. Останемся жить тут, только вдвоем. Будет так, как захочешь ты. Только не плачь. Ее слезы выворачивают меня на изнанку. Перекидываюсь человеком, одеваюсь в свои же шмотки, которые дед аккуратно сложил на лавочке, и поднимаюсь в комнату. Не могу без Варвары. Надо мириться. И, судя по крепким объятиям, в которые попадаю почти сразу, как только открываю дверь комнаты, Варвара пришла к тому же выводу.

22. Варвара Миронова

Варвара.

Потянувшись, я села в постели. Невозможно было злиться на Кирилла долго. Он был необычайно нежен и внимателен. Не было порывости, такой привычной и желаннной грубости. Для разнообразия это прям не плохо.

Яркий свет заливал комнату, в которой мы останавливались в прошлый раз. Но мой глаз зацепился за несвойственую этой комнате деталь. Огромное зеркало, практически в рост человека, что сейчас стояло у платяного шкафа. Вчера его еще не было. Кирилл принес, пока я спала? Мой медведь не смог бы двигаться настолько тихо, да и сон у меня никогда не был настолько крепким.

Сунув босые ноги в тапочки, и натянув на себя длинную футболку Коновалова, что лежала на стуле рядом с кроватью, подошла к зеркалу. Подошла, и замерла. В отражении на меня смотрела я. Но не я. Мои кудряшки, вот уже 5 лет как короткостриженные, были уже ниже плеч. Темный, шоколадный цвет, в который я красилась тоже уже почти пять лет, были пшеничного цвета. У глаз пролегли морщинки. Грудь, и так не маленькая, стала еще больше, но зато появилась талия. Бедра раздались и стали шире и плотнее. Че за нах???

Обернувшись, снова застыла в удивлении. ЭТО БЫЛА НЕ ТА КОМНАТА. Не та, в которой меня любил Кирилл. Не та, в которой я уснула. Кровать была шире, явно не стандартная двушка, и уж явно не та полтораспалка, что стояла тут ранее. Простой платяной шкаф, который помнил детство Кирилла, был заменен на огромное вместительное купе, от стенки до стенки. И окна. Огромные 2 окна (а раньше было одно!) были раскрыты настежь. Комнату наполнял свежий утренний теплый ветерок, принося с собой яркий, чуть сладковатый запах скошенной травы и специфические звуки деревни. Пели на разные голоса птички, кудахтали куры, где-то вдалеке мычала корова.

Что за фигня тут происходит???

Найдя штаны, по крою, явно мужские, слезла в них. Практически по размеру. Подкатав штанины, открыла дверь комнаты и осторожно выглянула наружу. Обычная, ни чем не примечательная комната, судя по всему — зал. Два больших дивана, четыре кресла, столик. Сделала шаг наружу. Ничего не произошло. Осторожно пошл по комнате. Это явно не дом бабушки и дедушки Кирилла.

Взгляд зацепился за фото, висящее на стене. На листе фотобумаги, в формате а4, вставленным в красивую рамку, была запечатлена пара. Высокий, рослый молодой парень, с темными короткостриженными вьющимися волосами в черном костюме держал за руку маленького роста светловолосую девушку, едва достававшую макушкой ему до плеча. Длинные тонкие пальчики девушки сжимали небольшой букетик. На девушке было красивое белое платье, которое открывало худенькие плечи. Платье было строгое, без рюшечек и прочих атрибутов свадеб. Но вся фотография буквально кричала о том, что молодых людей запечатлили именно в момент бракосочетания.

Что-то неуловимо знакомое сквозило в парне. Подойдя поближе, я поняла, что именно. Глаза. Карие глаза, почти что черные, бездонные. Широкий и гордый разворот прямых плеч. И подбородок. Тяжелый, массивный. Как у Коновалова. Только губы были полные. Как у меня.

Твою мать.

Ноги практически сами вынесли на улицу. В голове стучало только одно. Этого не может быть. Просто не может быть!

— Булка, ты куда? — меня ловят родные сильные руки, родной и такой любимый голос басит где-то над макушкой.