Беременна от бывшего

– Есть.

Мои лёгкие судорожно втягивают воздух. Дыши, Аня, дыши.

– Слушаю.

– Почему на твоём телефоне стоит моё фото?

Безвучно открываю рот, откуда грозится выпрыгнуть сердце, не видящее иного выхода.

– А это! Я и забыла совсем. Просто у нашего менеджера скоро день рождения. И я хотела купить ему стильную рубашку, как у тебя на том фото. Поэтому и сохранила, чтобы не забыть.

– Рубашка, значит, понравилась? – подозрительно прищуривается.

Чёрт! Шансы на то, что он поверил, уверенно стремятся к нулю.

– Угу, – пожимаю плечами, стараясь звучать естественно.

– У тебя есть итальянский паспорт? – меняет тему.

– Да.

– Отлично. Тогда завтра утром мы полетим в Милан.

– Завтра? – мой голос взлетает на несколько октав.

– Да. Отправь мне свой адрес. Утром за тобой заедет водитель.

– Хорошо.

Макс глядит мне прямо в глаза. Я чувствую себя ужасно неловко и знаю, что нужно отвести взгляд, но вместо этого смотрю на парня как зачарованная.

– Сильвана, я хочу, чтобы ты всегда была со мной откровенна и говорила только правду.

Киваю и закусываю губу от отчаяния. Вот бы повернуть время вспять и не ставить это злосчастное фото на дисплей!

– Договорились.

– Мне пора, – поднимается и встаёт так близко, что у меня перехватывает дыхание. – До завтра.

Вот как ему удаётся в такую короткую фразу вложить столько соблазна?

– Почему он ушёл? – слышу скрипучий голос менеджера за спиной.

– Хотела бы я знать… Кстати, – резко оборачиваюсь, – меня завтра не будет. Я лечу в Милан.

Глава 6. Аня

«Машина подана».

Читаю сообщение от Макса, и у меня болезненно сводит челюсть. Так сильно я улыбаюсь всё утро. И не знаю, чему радуюсь больше. Тому, что впервые за много лет возвращаюсь в Италию? Или тому, что еду туда с красавчиком-миллионером?

– Не нравится мне эта поездка, – бурчит бабуля.

– Меня не будет всего три дня, – стоя на пороге, хватаю сумочку и маленький чемодан.

– Твоя мама тоже ездила туда на неделю, а в итоге принесла в подоле.

Начинается…

– Бабуля, я еду туда работать.

Возможно, в силу возраста, или дело в характере, не знаю, но моя бабушка с лёгкостью может побить мировой рекорд в соревнованиях по ворчанию. Она может часами причитать и жаловаться буквально на всё. На ситуацию в мире, на соседей, на меня, на бездомного кота, в конце концов. И бесполезно говорить что-то в противовес. Она как железная стена: отбивает все аргументы и остаётся непреклонной.

– Пора. Меня уже ждут.

Бабушка что-то бубнит себе под нос и уходит на кухню. А я выхожу в подъезд и прислоняюсь спиной к двери. На лице опять появляется счастливая улыбка. Чувствую себя золушкой, которой подали карету и сейчас повезут на бал к принцу.

Мне даже не приходится гадать, какая из машин приехала за мной. Прямо возле подъезда припаркован синий спортивный авто класса люкс, а рядом, прислонившись к отполированному до блеска капоту, стоит Макс.

Это зрелище настолько не вписывается в серую атмосферу нашего двора со старыми хрущевками. Что мне вновь кажется, будто всё происходящее – это сон, а не моя скучная реальность.

– Я думала, что приедет твой водитель, – подаю Максу свою сумку.

– Прости, что разочаровал тебя и опять приехал сам.

Прикусываю щеку изнутри, чтобы перестать улыбаться. Ну сколько можно?

Под любопытные взгляды соседей сажусь на пассажирское кресло. Салон автомобиля так и кричит о своей вопиющей дороговизне и роскошности. Сиденья обтянуты белой кожей, в воздухе парит легкий аромат мяты. А панель управления настолько автоматизированная, что создаётся впечатление, будто ты попал в машину будущего, где всем управляют роботы.

Я поправляю юбку и аккуратно застёгиваю ремень безопасности.

– Любишь скорость? – на лице бизнесмена играет азартная улыбка.

– Да, и моя любимая – это пятьдесят километров в час.

– Вряд ли эта малышка умеет так медленно ехать.

– Давай проверим? – наивно предлагаю я.

Максим хмыкает и заводит мотор.

Святые угодники. Это не водитель, а пилот «Формулы-один».

Макс разгоняется до сумасшедшей скорости. Такими темпами нам в аэропорт заезжать не придётся, и мы сразу достигнем Италии.

Если я думала, что удивить меня уже невозможно, то глубоко ошибалась. Всё происходящее ввергает меня в шок. На отдельно отведённой для ВИП-гостей парковке нас встречают два короткостриженных амбала в чёрных костюмах. Берут наши сумки и провожают прямо до трапа.

– А кому принадлежит этот самолет?

– Мне, – Макс галантно подаёт руку и мы вместе поднимаемся по лестнице.

Сильный ветер играет с моими распущенными волосами и подбрасывает юбку вверх. Приходится придерживать её, чтобы мои трусики не стали пикантным зрелищем для работников аэропорта.

– Всё в порядке? – интересуется Макс, когда самолет отрывается от земли.

– Угу, —зажмурив глаза, киваю.

– Боишься летать?

По позвоночнику выступают холодные капельки пота.

– Просто я немного занята.

– Думаешь, стоит сказать пилоту, чтобы отпустил штурвал, потому что его пассажирка сама удерживает самолёт в воздухе силой своей мысли?

– Пожалуйста, не двигайся.

Макс замечает, что мои пальцы дрожат, и берёт мою руку в свою. От тёплого прикосновения моё тело прошибает ток. И я ещё сильней сжимаю его ладонь.

У Максима удивительная энергетика. Мощная. Непробиваемая. Я буквально каждой клеточкой ощущаю дикий магнетизм этого мужчины. Его силу, власть и невероятную харизму. Рядом с ним я начинаю успокаиваться и забывать о всех своих страхах.

Примерно через час Макс, сидя на кресле напротив, спокойно допивает свой кофе и не отводит от меня взгляда.

– Расскажи мне о себе, – вдруг просит он.

Простой вопрос, но моё сердце вдруг останавливается, а потом за считанные секунды ускоряется до немыслимых значений.

– Честно признаться, я не была в Италии с момента смерти моих родителей. Поэтому очень благодарна тебе за эту поездку. До сих пор не верится, что моя нога вновь вступит на родную землю.

– Ты не общаешься с родственниками отца?