Без триннадцати 13, или Тоска по Тюхину

А потом я вышел в коридор, и когда увидел, что эти архаровцы натворили с клинически белым нашим кафелем, схватился за голову! "Да разве ж полы так моют?!
– горестно вскричал я.
– Как твоя фамилия, олух царя небесного?" - И двухметровый, весь какой-то складной, как телескопическая антенна, салабон назвал свою роковую фамилию. "Гибель моя фамилия", скромно потупившись сказал он. И ты заметь, Тюхин, сердце у меня в этот миг даже не екнуло!..

"То-то и видно, что - гибель, вот уж воистину - Бог шельму метит" негодуя, сокрушался я.
– "А ну, бери таз, щетку, ведро, учись, зелень пузатая, пока я жив!"

Пол был ужасен, друг мой! Небрежно протертый, с остатками грязной мыльной воды в желобках, он являл собой неадекватное времени зрелище. В наши с тобой шестидесятые годы, Тюхин, такого безобразия не было! А тряпки, какими тряпками пользовались они?! "Ах ты гусь ты этакий! гневно вскричал я, - Да разве же это тряпки?! Нет, господа хорошие, ни к чему созидательному вы не способны! Вы - само разрушение, деструкция, развал, бардак!" Жестикулируя, я пошел в спальную комнату радиовзвода и достал из-под матраса четыре заветных вафельных полотенчика, да-да - тех самых, каковыми пользовались мы с тобой на первом году, когда Сундуков все еще лелеял надежду сделать из тебя, Тюхин, "нустуящего сувэтскуго челувэка". "Учись, молодой, покуда я жив" - повторил я и, ловко намотав полотенчико на щетку, сноровисто прошелся по ребристому кафелю. Через пять минут, Тюхин, я уже так увлекся, что позабыл обо всем на свете! Движения мои были уверенны, размашисты. Рядовой Гибель едва успевал отжимать мои фирменные тряпки и менять воду. О какое же это наслаждение, бездарь ты никчемная, с упоением драить казарменный пол во имя завтрашнего дня, во имя прочного мира во всем мире, во имя счастья и процветания всего прогрессивного человечества! Как это славно, Тюхин, глубоко прогнувшись на прямых ногах в поясе, вдыхая носом, выдыхая через рот, тереть, тереть, тереть, тереть, тереть!.. Признаться, я даже не заметил, как они оказались рядом, два этих свинтуса - Шпырной со Шпортюком. "Ишь ты поэт, понимаешь, Пушкин!" - пытаясь попасть в меня сопливым своим пальцем, оскалился ефрейтор Шпортюк, призванный, как ты помнишь, всего-то на полгода нас раньше.

– "Ишь ты, питерский с Невского брода" сказал, кривляясь, этот скобарь.
– "А вот и мы с Ромкой стихами можем, правда, Ромка?.." И Ромка Шпырной, бегая глазами, хихикнул, а эта деревня продекламировала такие вот стихи: "Мыр-тыр-пыр-дыр, быр-дыр-мыр-пыр!.."

"Вот с этого все и началось, Гибель" - горько сказал я, глядя им вслед.
– "Сначала бескультурие и безнравственность, а там уже и "сникерсы", контактное каратэ, марихуана, мафиозные разборки, монетаризм..."

Как и положено молодому воину, рядовой Гибель все три часа слушал меня, разинув рот, не перебивая ни единым словом. Я был, быть может, излишне эмоционален, но в то же время правдив, предельно точен в аргументации...

Короче, с полом мы управились минут за пять до подъема, когда Шутиков, зевая и почесываясь, поплелся на плац. "Ну вот, Гибель, что и требовалось доказать!" - с трудом распрямившись у дверей "курилки", сказал я. Неправдоподобной, ослепительной белизной сияли позади сто погонных метров коридора. "Каково?" - с гордостью спросил я. "Как в гостинице "Гранд Отель Европа!" - сказал рядовой Гибель, на редкость схватчивый, подающий большие надежды юноша, и, подхватив полнехонькое ведро с грязными отжимками, потопал было в сторону сортира, каковой, если ты не запамятовал, Тюхин, располагался в противоположной части казармы. "Стой! вскричал я.
– Стой, бандюга ты приднестровский, депутат недобитый, не топчись, руцкист, по чистому!" С этими словами, вполне возможно, чересчур экспансивными, я вырвал у него из рук ведро и, подойдя к раскрытому окну в "курилке", широко размахнулся. "Век живи, век мочись, молодой!" весело воскликнул я и шваркнул содержимое в душную ночную темень!..

До сих пор не пойму, чего они там делали, в кустах, втроем, да еще в парадных мундирах! Когда я высунулся, все трое - товарищ майор Лягунов, товарищ лейтенант Скворешкин и товарищ старшина Сундуков - стояли как громом пораженные, застывшие в тех позах, в которых застигло их несчастье...

Глава четвертая Синклит бессонных "стариков"

О нет, это уже не таинственный, взявший в осаду наше подразделение, туман, не парная мгла гарнизонной бани и даже не занятия по химзащите это опять он - злополучный, сгубивший мое здоровье и блистательную воинскую карьеру, табачный дым - волокнистыми слоями, пластами, сизыми извивами, артистическими кольцами, господа!

– Колюня, а ну покажь нам дембельный паровоз!

И Артиллерист заглатывает сигаретину огнем в пасть - ам! багрово тужится и - о чудо! нет вы глядите, глядите!
– точно пар из-под колес, дым уже источается тонкими струйками из обоих его ушей. Э, он еще и не на такое способен, наш днепродзержинский Колюня, ефрейтор наш Пушкарев!

Темная ночь. Семеро нас на "коломбине" - Отец Долматий, Боб, Митька Пойманов, Колюня, Ромка, сержант Филин и я. Весь старослужащий цвет нашей БУЧи боевой и кипучей - доблестной Батареи Управления Части. Курят все. Даже я, не вытерпев, толкаю в бок Митьку:

– Оставь дернуть!

– Тю!
– деланно удивляется сумской.
– Дернуть гуторишь? Гы!.. Эй, питерский, дай пассатижи!

И мой сменщик, земеля мой закадычный - Боб, вынимает из ящика инструмент и они, садисты, дружно гогочут. Вот здесь, на этом из-под аппаратуры бардачке, Митька Пойманов выдернул из моей пятки совершенно фантастическую, никакому изводу не поддававшуюся, до хромоты, до слез доведшую меня бородавку. Только искры из глаз да его, Митькино: "Тю! На-кося держи, нам чужого не надо." И вот он опять, как царь-зубодер, пощелкивает пытошным орудием, лыбится, щурясь от махорочного дыма:

– Ну чо, дернем, тюха-матюха?..

– "Подернем, поде-ернем!.." - открывая канистру, пьяновато запевает Ромка Шпырной.

По кругу идет эмалированная, с оббитыми краями кружка, ночной совет старослужищих продолжается.

– Гуси совсем, сукаблянафиг, обнаглели!
– сурово констатирует старший сержант Филин.
– Вчера один, бля, подходит: фуе-мое, разрешите обратиться: а почему это, говорит, солнце, блянафиг, все не всходит и не всходит?..

– Ну...

– Ну и ответил: а потому, мол, что у товарища, бля, майора в последнее время по утрам плохое, сукабля, настроение...

– Гы-гы-гы!..

– Круто!

– Ништяк! А он?

– А он, нафиг, опять за свое: а как же, мол, физика, гениальные, бля, парадоксы Эйзенштейна? Все почему, бля, да почему?..

– А ты?

– А я ему: рядовой Гусман, от лица помкомвзвода объявляю вам один наряд, сукаблянафуй, вне очереди! Еще вопросы есть?.. "Никак нет!"

– У-ху-ху!.. Сре... срезал фитиля! Ишь ты - почему солнце!..

– Га-га-га!.. Гу-усь, вот гусь!..

– Гусь, да еще и - Гусман!

– Гы-гы-гы!..

– А вы заметили - солнышко-то наше ненаглядное - прямо расцвело! Это Борька Т.

– Виолетточка?

– На щеках румянец, на губах улыбка. С чего бы это, а, мужики?..

– Тю! Дык у них же с товарищем старшим лейтенантом любовь! Она к нему в санчасть в окно лазит, сам видел...

Я увлеченно кручу ручку вариометра, перещелкиваю тумблер переключателя диапазонов - везде, на всех, елки зеленые, частотах сплошные помехи, как будто где-то рядом, под боком врублен на всю катушку сверхмощный на весь эфир - глушак.

– Виолетточка - это что! Сундук втрескался! Ей Богу, не брешу, - бухает кулачищем в грудь Митька.
– Вчера иду за аккумуляторами, а он перед столовкой стоит - хвуражка на затылке, буркалы на лбу, челюсть отпавши! Он стоит, а она наверху поет, ну прямо аж заливается... Не, землячки, я правду гуторю: ну чистый соловей!

– Виолетточка?
– это я.

– Тю! Бери выше, питерский, - сама Христина Адамовна Лыбедь, кормилица наша...

– Белобедрая, - уточняет Боб.

Все одобрительно гыкают.

– Не, я точно правду кажу!
– заводится Митька.
– Вон и Колюня видел. Колюня, а ну - подперди!

И Колька-Артиллерист - вот уж воистину уникум! приподнимается и, оттопырив казенную часть, издает звук, и никто этому особо не удивляется, заметьте, потому как все знают, что таковой фокус Колюня способен повторить, хоть просто так, хоть на спор, в любое время дня и ночи!

Я встаю, я высовываю голову в окошко - глотнуть свежего воздуха. Темень. Светятся фонари над спецхранилищем, где, по слухам, содержатся наши грозные ядерные боеголовки. Тихо. Только тополь за полосой препятствий шелестит листвой, высоченный, еще выше, чем та моя злополучная береза у КПП. "Вот бы на него антенну закинуть!" - думаю я.