Безмолвный

– Так говорят.

Странно звучит. Не похоже на него.

– Тебя там не было? – выходит, его прикончил не Грег. Значит, это не ты спустил курок? Мне бы так хотелось, чтобы это сделал ты, а не кто-то другой. Раз уж это не сделал я, это должен был быть ты.

– Если начистоту, то нет. Я вообще ничего не видел. Я даже не в курсе был, что что-то затевается. Пытался его обнаружить, но безуспешно. Все концы были оборваны много лет назад, Джон. А потом мне позвонили, среди ночи, и все рассказали. Думаю, это дело рук МИ-5, но я этого тебе не говорил. Бумаг куча, а у меня даже нет нужного уровня допуска, чтобы осмотреть тело. Убит выстрелом в голову, если верить отчетам. Это не я, Джон. Я не вел это дело, но меня попросили представить все именно так. Уж не знаю, почему, но они не хотят записывать его на свой счет.

О, так это был не он. Все ложь, от первого и до последнего слова. МИ-5. Значит, это Майкрофт. Больше некому. А он вообще мертв? Или все это гигантская уловка, часть крупной партии в человеческие шахматы. Ведь Майкрофт занимается именно этим. Двигает живые фигуры, загоняет противника в угол. Может, загоняет Мориарти, а может, кого-то другого.

– Это…

– Да, - говорит он устало. – Да, я знаю. Все это кажется невероятным, ведь прошло уже три года. Но я совершенно уверен, что это правда. Ты должен это знать, Джон. Он мертв. Покойник. Молли освидетельствовала тело с утра, подтвердила время смерти. Ей я верю. Ему пустили пулю в голову, Джон. Он подох. Все закончилось.

Молли? У нее уровень допуска выше, чем у инспектора Лестрейда?

– Она была потрясена, - продолжает Грег. – Ты же знаешь, она с ним какое-то время встречалась.

Да, знаю. У них было два свидания. Вряд ли это заслуживает названия «какое-то время». Шерлок еще тогда назвал его геем. А теперь их обоих больше нет.

– Ты в норме? – обычный вопрос, я слышу его постоянно.

– Да, - отвечаю я. – В норме. А ты как, Грег? Прости, что не звонил.

– Я было, пару раз чуть сам тебя не набрал, - говорит он. Видишь, Мэри? Мы и правда знакомы. – Просто не был уверен, что тебе будет приятно меня слышать. Как напоминание. Но я читал твои рассказы в «Стрэнде». Они великолепны. Их весь Ярд обожает.

Как мило с их стороны. Значит, нас вспоминают добрым словом?

– Слышал, у тебя книга выходит?

– Да, на следующей неделе.

– Время – лучше не придумаешь.

– Да, так и есть.

Он выдыхает в трубку. Я знаю, сейчас мы оба думаем об одном и том же. И оба знаем достаточно, чтобы не произносить это вслух. Момент выбран чересчур идеально. Тела нет. Только стопка бумаг. Что происходит? Кто убил Мориарти? И какое это имеет отношение ко мне?

– Как смотришь на то, чтобы как-нибудь пропустить кружку-другую пива? – вот верный ответ: нам нельзя обсуждать это по телефону. Неизвестно, кто может прослушивать разговор. Здорово придумано, Грег.

– Да, конечно, - душ умолкает. Снова слышно ведущую новостей. – Да, отличная идея.

========== Глава 20: Канцелярские кнопки ==========

Вероятно, это не значит ровным счетом ничего. Всего лишь арест, даже не из громких. Ему не посвятили первую полосу. Не было пресс-конференции. Всего несколько строчек в газете, нет даже фото. Это просто арест, не более. Люди нарушают закон, их за это арестовывают. Обычное дело. И арест за подобные преступления – подлог, заговор, мошенничество – тоже отнюдь не редкость. Есть упоминания о том, что в прошлом он совершал убийства, но ничего конкретного. Нет имен жертв. Это всего лишь арест, один из многих рутинных арестов.

Вот только имя – я его узнал. Восточно-европейское. Как оно произносится, я знаю лишь потому, что слышал это от Шерлока. Однажды. И запомнил. Иван Милюнич. Он упомянул это имя мимолетно. Растянулся на диване, завернувшись в халат, зачитал имя с обрывка бумаги, а потом произнес:

– Прикрепи его на карту на стене. На Бейкер-стрит.

Я в тот момент был в кухне, делал себе ланч, подумывал о том, чтобы приготовить и для Него, но не был уверен, что Он согласится поесть. Помню, я стоял, смотрел на тарелку и думал о том, стоит ли достать вторую. О том, что надо бы сделать для Него сандвич и чашку чаю. Помню, мне хотелось, чтобы Он поел. Я немного волновался. Он был худым. Не ел ничего со вчерашнего утра. А потом Он сообщил, что этого человека наняли убить нас, сообщил, как будто это пустяк. Тот человек с восточно-европейским именем. Оно было записано на обрывке бумаги Его почерком. Это имя.

– Прикрепи к стене, - Он протянул мне обрывок бумаги с именем, ожидая, что я, как и всегда, его заберу. Иван Милюнич.

Футболка слегка задралась, был виден живот до пупка. Наверное, я засмотрелся. Засмотрелся, сам этого даже не заметив. Я никогда об этом не задумывался, просто впитывал Его, абсолютно бессознательно. Воспоминания слишком яркие: Его живот, движения на вдохе и выдохе, волоски над поясом, тонкая, невесть откуда взявшаяся царапина спускается к левому бедру. Я все это помню. Я наверняка засмотрелся. Он лежал с закрытыми глазами и не заметил. Хотя, этого нельзя точно утверждать. Он мог и заметить. Наверное. Просто ему было все равно, и он позволил смотреть. Но знал наверняка.

Я тогда как раз познакомился в метро с девушкой. Об этом я не упоминал, но он наверняка и так это вычислил. Либо по моим шагам на лестнице, либо по тому, как я пересек гостиную, или по тому, как у меня застегнута рубашка. Понятия не имею, как, но он точно это узнал. Она была ничего, хорошенькая. Мы пофлиртовали. Она улыбалась. Я узнал, как ее зовут, получил ее номер. Думал о ней, о том, как ладно ее талию обхватывает пиджак, о ее аромате – от волос на затылке пахло клубникой. Но так и не позвонил. Почему? Отвлекся, вот и все. Нас собрались убить, жизнь внезапно вышла на первый план. А о девушке я забыл. Теперь не вспомнить даже имя, даже лицо.

Но вот тогда, когда я делал ланч, а Он упомянул то имя, – тогда я думал о ней, о ее затылке, думал о Его худом теле, о том, что над поясом видны выпирающие тазовые кости, о том, что мне видно Его пупок. Все слилось в одно – желание. К ней, и к Нему. Я и не заметил, как все перемешалось, – Его тазовые кости, ее затылок, Его живот. Я видел, как он дышит, и мне было хорошо. И вот именно тогда, когда во мне незаметно смешались два желания, Он назвал имя. Лениво и беззаботно, как и все имена тех, кого наняли нас убить.

– Прикрепи к стене.

Может, это просто очень распространенное имя, не знаю. Вот только Ивана Милюнича вчера арестовали по обвинению в мошенничестве, подлоге и заговоре. Какой заговор? Кого-то хотели убить? Скорее всего. Кого? Кого на этот раз?

Если я прав, то он – часть паутины Мориарти. Или был ее частью годы назад. Низший уровень, наемник, пушечное мясо. Приметные татуировки, шрамы – опознать его было легче легкого. Шерлока он тогда ни капли не взволновал, Он знал, что мы с ним справимся. Но это так ни во что и не вылилось.

Я абсолютно уверен, что это именно тот человек. Иначе и быть не может. Его арест – как гром среди ясного неба. После пресс-конференции и всей этой шумихи всего-то несколько дней прошло, и вот – тихий и незаметный арест наемника, одного из тайных соратников Мориарти.

Мориарти мертв. Будут еще аресты? Все раскрылось? Стоит отсечь голову, как тело змеи начнет медленно разлагаться, а вокруг разлетятся брызги крови. Сейчас именно тот случай? Надо это подколоть к остальным. Это что-то да значит. Уверен. Я собрал уже несколько таких заметок. Что я творю?