Босфор

Я добрался сюда автостопом, проделав путь вдоль всего юго-западного побережья.

Иногда работал.

Мне удалось собрать немного в дополнение к отложенному на черный день еще в Стамбуле, что умудрился не утопить.

— Скучаешь?

Обернулся и увидел Володю.

— Завтра будем на Кипре, — мечтательно сказал он, словно стоял где-нибудь в Тундре, по колено в вечной мерзлоте.

Я должен был Володе триста американских долларов.

Он проведет на палубу и спрячет в каюте.

Триста долларов за свободу.

Копейки!

— Какие здесь девушки! — Володя прищелкнул языком. — Целый день снимал.

Он потряс видеокамерой.

— Это курорт, старина, — сказал я. — Здесь отдыхает полсвета. Есть, из чего выбирать.

— У меня в круизе есть девушка, — нахмурился Володя. — Даже три… Выбирать — не мое.

Подошли к кораблю. Это был большой белый лайнер Федор Шаляпин с украинским флагом на трубе.

У трапа стоял грузовик. С открытого борта торговали пивом и сигаретами. Вокруг выжидали пассажиры.

— Подожди, — сказал Володя.

Я примкнул к очереди, чтобы не бросаться в глаза.

Володя вернулся сияя, как медный таз.

— Все нормально, старик. За мной!

Мы взошли по трапу мимо дежурного офицера. Я кивнул. Он даже не посмотрел. Как будто я не шел, а летел в виде облака из сигаретного дыма и алкогольных паров, накопленных Володей за неделю путешествия.

Володя жил в двухместной каюте, которую занимал целиком. Койки располагались одна над другой. Сквозь засаленный иллюминатор с трудом проникал свет.

— Верхняя полка твоя, — распорядился Володя. — Извини, что не нижняя. Боюсь высоты. И давай рассчитаемся.

Я протянул Володе приготовленные доллары в мелких купюрах. Он пересчитал.

— Здесь только сто…

— Окончательный баланс, когда отчалим. Мало ли что.

— Верно, — согласился Володя. — Ну, ты пока располагайся. А я посмотрю, как обстановка.

— Купи чего-нибудь покрепче, — сказал я, протягивая Володе несколько турецких лир.

— Давай, — обрадовался он, взял деньги и исчез.

Остался один.

До отхода турбохода час.

Вечность! Особенно, когда есть угроза, что развернут на причале портативную турецкую виселицу, возьмут под белы рученьки и образцово-показательно вздернут на глазах у изумленных соотечественников, стоящих в очереди за пивом.

Лег и закрыл глаза.

Шумно работал вентилятор.

Кто-то легонько тронул за плечо.

Я подскочил, как будто в койке сработала катапульта.

Володя держал в руках бутылку рома и был счастлив.

— Отходим! — сказал он и чуть не заплакал. Похоже, вторая бутылка рома уже кипела у него внутри.

— Значит, можно выйти на палубу?

— Можно, только осторожно, родной ты мой! Дай, я тебя поцелую…

Мы вышли из каюты, миновали череду коридоров и лестниц, и, наконец, очутились на воздухе.

По бортам стояли пассажиры. Они с немым восторгом наблюдали, как Федор Шаляпин удаляется от берега.

Почему-то это приводят большую часть пассажирского человечества в состояние, близкое к помешательству. Они с трогательным трепетом замирают у никелированных поручней и вглядываются, вглядываются, вглядываются вдаль, словно обречены никогда больше не увидеть суши. Или как будто именно там, на этой чужой земле, у них прошли лучшие годы жизни.

Я смотрел на огни порта, на маяк, короткими вспышками озарявший небо и воду, и догадывался, что в эти мгновения в моей жизни заканчивается необыкновенная полоса, окрашенная всеми цветами радуги. И даже больше, ведь черного цвета у радуги нет.

В моей истории отсутствовал эпилог. Можно было придумать его, если бы речь не шла о реальных людях, к которым я был бесконечно привязан и которых любил. То, что они оставались там, за этим с каждой минутой увеличивающимся пространством разделяющей нас воды, и то, что я не мог теперь приблизиться к ним, было трагическим развитием сюжета. Сюжета, автором которого в определенном смысле был я сам.

Я посмотрел вокруг.

Ни одного лица, вызывающего ощущение, что где-то когда-то мы уже встречались.

Хорошо!

Можно попробовать начать с начала.

— Что-то стало холодать… — сказал я, оборачиваясь к Володе.

— Верно, пора! — подхватил он, словно слышал от меня эту фразу, по меньшей мере, раз в неделю на протяжении ста лет.

Мы спустились в каюту.

— Разберись с закуской, — сказал Володя. — В тумбочке сыр, колбаса, шпроты…

Он запер меня и ушел.

Развернул пакеты. Похоже, они путешествовали от самой Одессы. Уже год не ел ничего родного. Второсортного и скоропортящегося. Не сказал бы, что соскучился. И все равно возиться с российской едой было приятно. Это напомнило времена студенческой картошки. И субботников. Тогда казалось, всю жизнь можно прожить в одних ботинках и на три рубля. И некоторые прожили.

Володя вернулся с тремя девушками.

Люба и Лена были одесситки. Ика — из Сухуми.

Девушки смотрели так, словно десять минут назад я попался в браконьерскую сеть шеф-повара и должен быть съеден на ужин.

— У тебя красные глаза, — сказала Ика, когда мы уселись рядом на койке. — Ты много пил?

— Да, — ответил я. — Преимущественно кровь.

Девушки улыбнулись.

Мы выпили за знакомство.

И снова выпили.

И еще.

Через открытый иллюминатор в каюту проникал соленый запах моря, слышался плеск воды и отдаленный гул турбины.

Люба и Лена оказались большими болтушками и соревновались друг с другом, рассказывая, как прошел их день на берегу. Все много смеялись, и мы с Володей многозначительно переглядывались.

Я чувствовал себя очень хорошо, словно давно знал этих людей. Не было ни отчуждения, ни подозрительности. Конечно, они были на отдыхе, а когда люди отдыхают, они становятся добрее к другим людям. Но я все же избегал рассказывать о себе, ограничиваясь шутливыми намеками на любовь к южным женщинам.

Ика говорила мало, с легким акцентом. Иногда глаза ее вспыхивали, как будто в них отражались два горна, где закаляли сталь для клинков. Это волновало. Ика напомнила мне Ламью.

Девушки сходили на ужин и принесли еду.