Брачная афера
Шрифт:
— Да перестань киснуть! — она меня жалела, я видела. Поэтому не смогла сдержать слёз. Плакала тихо. Слёзы по щекам текли ручьями, а мне их вытирать не хотелось.
Идею со знакомствами через Интернет я запихнула куда поглубже. Замкнулась в себе ещё больше. Жизнь устаканилась и покатилась по привычной колее: на работу, с работы.
Пришёл ноябрь. Удивительно тихий и задумчивый. С деревьев падали листья и устилали дорожки и скверики пёстрым покрывалом. Я любила бродить и шелестеть. Дышать уже морозным воздухом и смотреть на переменчивое небо. Часто шли дожди. Тоже тихие, неспешные, как моя грусть.
В один
Я успела расправиться с двумя аккаунтами. А на третьем мигало непрочитанное сообщение. Как одинокий листок на дереве. Как печальный маяк в бурном море.
«Твои волосы пахнут осенью. Ты похожа на костёр в ночи»
Что это?.. Откуда?.. Всего две фразы. Так мне ещё никто не писал.
У отправителя нет фотографии. Есть только имя — Анри. Явно вымышленное.
Я закрыла, а потом открыла ноутбук. Снова перечитала слова. А потом сделала то, что никогда не делала с подобными сообщениями — ответила. Просто взяла и написала:
«Кто ты?»…
Глава 5
У меня появилась двойная жизнь. Скрытная и немножко стыдная, потому что я даже лучшей подруге не сказала, что у меня появился новый виртуальный друг.
Я чувствовала муки совести, но никак не могла признаться. После всех провалов не хотелось заново выслушивать многозначительные речи, предостережения, испытывать заботу и слышать звук бензопилы. Пилить Инна умела мастерски, а я не желала ничего слышать. Не сейчас!
Мир раскололся надвое.
В одном — я как-то жила, работала, улыбалась своим старичкам, мыла полы и таскала продукты, весело трещала по телефону с подругой, вдыхала морозный воздух, куталась в пальто и шарф, натягивала поглубже свой знаменитый бордовый берет…
А вечером начиналось другое измерение, иная точка отсчёта. Мир замирал возле монитора ноутбука. Мир дышал моими ожиданиями, эмоциями, ликованием, когда снова и снова появлялись сообщения от человека, который за короткое время стал мне близок.
Анри. Имя его как песня. Я помню каждое написанное им слово.
«Может, я тот, кого ты ищешь?»
«А ты знаешь, кого я ищу?»
«Как и большинство женщин: свою судьбу».
«А мужчины?»
«Мужчины ищут разное».
«А чего ищешь ты?»
«Кажется, я уже нашел».
«И кого же?»
«Русскую девушку с дыханием осени в волосах. Я бы хотел узнать тебя получше».
Так начиналось наше знакомство.
А позже…
«Можно я буду звать тебя Элен?»
Красиво и по-иностранному. Мне никогда не хотелось звать его Андреем. Анри. Привкус дорогого шампанского на губах, и где-то глубоко внутри звучит музыка — немного грустная и безумно влекущая за собой.
Я боялась его увидеть. Попросить фотографию. Разрушить образ, который нарисовала у себя в голове. С ним я могла быть собой. Разговаривать. Жаловаться. Смеяться. Грустить. С ним мы могли читать одну и ту же книгу и спорить, соглашаться, строить догадки.
В какой-то момент я поняла: я для него на ладони: открытая, честная, как есть. А он до сих пор в тени. Кажется, я намеренно избегала сближения, потому что боялась боли. Той, что в сердце. Так не хотелось разочаровываться.
«Я тебе совсем
не нравлюсь, Элен?»Он спросил первым. Порвал пелену страхов, что жили во мне и не хотели отпускать из плена. А я… знала и не знала его — человека по имени Анри, что проводил со мной вечера, а иногда и ночи.
Он появлялся в сети поздно. Иногда очень поздно. Но я всегда ждала. Не могла уснуть без его приветственных слов, а позже — «Я скучаю по тебе, Элен». Это будоражило. Дарило надежды, но я боялась их как огня.
«С чего ты взял, что не нравишься?»
«Ты ничего не спрашиваешь обо мне».
«Я с тобой разговариваю каждый вечер, очень много разговариваю»
«Обо всём. Кроме меня».
Тут он прав. Заметил. А я… как страус — головой в песок.
Долго думаю, что ему ответить. Это как прыжок с тарзанки. Тут уж либо отшутиться, либо всё же переставать жить в розовых мечтах.
«Я девушка вежливая. Если собеседник захотел бы, он бы сам рассказал о себе. Фотографию поставил бы, анкету честно заполнил».
«Я хочу сделать это для тебя, но ты молчишь. Может, я тебе не интересен?»
И тут меня совершеннейший зуд обуял. Захотелось увидеть его, хоть вешайся. Пусть он старый или страшный — какая разница? Можно просто жить дальше и разговаривать. И встречаться совсем не обязательно.
«Ты мне интересен. Но я… не нарушаю границы личного пространства, пока человек сам не захочет открыться».
«Значит пришло время, Элен. Я хочу».
Слово «хочу» сейчас звучит двусмысленно, но я не собираюсь заморачиваться. Я жду его следующего шага.
Ещё один сигнал с сайта — и падает его фото. Он красив и молод. Не знаю, кто делал этот снимок, но ему удалось не просто лицо запечатлеть, а дух. Где-то там, на заднем фоне — рыжая осень. Листопадная, вихрастая, яркая. А на переднем — он. Улыбка замечательная. Лучики морщин у глаз. Наверное, он часто улыбается или смеётся. Немного усталое лицо и чуть длинноватые волосы. Одет стильно: плащ, из-под плаща — костюм. У рубашки распахнут ворот и шарф наверчен небрежно — большой петлёй.
«Надеюсь я тебя не напугал?»
Я слишком долго молчала, разглядывая фотографию.
«Нет. Слишком хорош. И ты об этом знаешь»
Не стала лукавить и обманывать. Зачем? Но он словно меня не слышал. Его будто прорвало. Может, действительно, иногда нам нужно выговориться.
«Меня зовут Анри Фрэй. И это настоящие мои имя и фамилия. Я живу во Франции. У меня здесь дом и бизнес. Две собаки и родители. Есть брат и сестра»
Слишком нереально. Что это? Правда или придуманная жизнь? То, чего нет на самом деле, но так легко придумать и рассказать в мировой сети всем, кто хочет послушать. Может, я не одна у него такая? Кому он говорит хорошие слова. Изредка — комплименты. И вот это его коронное: «Я скучаю по тебе»?
У меня горели щёки. В висках стучал пульс.
«Уже поздно, Анри. Давай поговорим завтра?»
«Ты не веришь мне»
Он, наверное, чувствует.
«Не знаю»
Хоть где-то должен остаться островок правды. Пусть им буду я.
«Тогда до завтра, Элен»
«Спокойной ночи, Анри»
И я почти отключаюсь, хочу побыть с собой наедине. Подумать. А может, и вообще уйти, чтобы не вернуться. Пока не уверена ни в чём. Хочется спрятаться, чтобы не получить заряд боли. Такой, от которой вряд ли быстро оправишься.