Честь Афродиты

– Нет, не надо, братан. Я поехал. Если что… Бывай.

– Ага. Покеда.

Именно такой где-то деловой разговор состоялся у Василия в затоне «У Натальи», почти сразу же после известного совещания в кафе. Получается, права было Марго, когда говорила, что не всё милиция знает, и знать может. Хотя, с другой стороны, а может и знает, да не всегда реагирует. Надо ей! И правильно, если всех арестовать – куда такую ораву спрячешь? Не сталинские времена, концлагеря закрыты.

Уже на следующий день, Марго знала, что где-то в затоне есть какие-то пришлые, прячутся. Что, пропуская фантазию про «нашу» Уму Турман, Верка ей сообщила ещё нечто на первый взгляд странное, из своей акушерской жизни. Такое…

Вечером на приёме в клинике была одна местная молодая леди. На пятой неделе. Верка ассистировала. Жена военного.

– Доктор, вопрос можно? – спросила та, сидя в том самом гинекологическом кресле.

– Та-ак! У тебя тут, милочка… умм… так, та-ак… всё очень хорошо, всё хорошо, всё в порядке! – Не отрываясь от зеркальца на длинной ручке, сидя и заглядывая в полость, протянула доктор. – Спрашивай, – разрешила она, – что у тебя, детка?

– «Мой» вчера после обеда домой вернулся в шейном корсете, как рыцарь в доспехах… Представляете?

– Хмм… Чего это он у тебя? Где был? – не отрываясь от обследования, без явного интереса, спросила врач.

– Так он же у меня в комендатуре старшим прапорщиком служит, ну и, говорит, на боевые учения попал. Не то прыгал, не то перепрыгивал через там что-то, я не знаю, но шею повредил. В госпитале выправили. Корсет шейный надели. Вот.

– Ну и что? Нормально. Жить будет. – Прямолинейно заметила доктор, стягивая с рук резиновые перчатки. – Вопрос-то, твой, девонька, в чём? Что беспокоит?

– Понимаете, у нас… как бы это сказать… традиция, эээ… любить друг друга. Как со службы возвращается, так и… А тут, такая радость: он и ночью дома, и днём… А я же не работаю… Вот и хотелось бы знать. Можно нам… ммм… как бы это сказать… любить друг друга?

– Сексом что ли заниматься? – Вновь открытым текстом спросила доктор.

– Ну да! Он же в корсете?

Доктор в испуге отстранилась, глядя поверх очков, уставилась на пациентку. – У него что, и ЭТО ДЕЛО в корсете?

– Что вы, нет, конечно, – смутившись, воскликнула пациентка, – только шея. Ему наверное вредно!

– Плоду? – уточнила Верка. Она слышала, слушала и «видела» проблему пациентки во всех плоскостях.

– Да нет, я про Витю говорю.

– А, про Витю! – Доктор понимающе скривила лицо. – Ему можно. Только поменяйтесь местами. Он снизу, ты – сверху. И всё. Наслаждайся моментом. Лови кайф, как говорится, пока дома. Только сильно не увлекайся, милочка. Что-нибудь повредить можешь.

– Ребёночку? – спросила пациентка.

Доктор снисходительно хмыкнула…

– Нет, твоему Витеньке. К корсету же привыкнуть надо. И ему и тебе…

– Мне он не мешает.

– Так в чём дело, вперёд, девонька, действуй-злодействуй!

– Так я могу идти?

– Хмм, когда я кого держала?! Не смею, как говорится… Всего хорошего, милочка. Верочка, приглашайте следующую!

Вот такой где-то разговор, почти дословно, Вероника и передала Марго. И кто бы мог подумать, что Марго именно в нём нужное зерно углядела, про старшего прапорщика со сдвинутой шеей. Это он видимо со своей «бандой» в редакции разгром учинил, решила она. Смущало одно: военный, он же свой, он же не бандит, как он мог? С этим и обратилась к КолеНиколе…

24

Возвращение домой откладывалось, а я уже не очень и хочу, только позвонил маме, успокоил, что купаюсь, загораю, даже на яхте научился рулить, да… «А где дядя Гриша?», спросила мама. «А, дядя Гриша он здесь, где ж ему быть, со мной, только сейчас его нету, на рынок пошёл. Проходу мне не даёт, ходит и ходит за мной, как нянька. Ты не беспокойся, за рыбой сейчас пошёл, уху будем варить. Учить меня будет»… Короче, здоров, скучаю, привет и всё такое, отметился. Меня больше занимала Марго. Вернее, чего она в лейтенанте своём нашла? Ну да, да, в старшем лейтенанте. Я уже их обоих видеть не могу, так они въелись в мою печенку… Уб-бил бы, кажется… Его, конечно. Правда времени на это нет. Предстояло какую-то гостиницу прошерстить, ну, проверить… Задача такая была поставлена… Кем-кем, Марго, конечно, и дядей Гришей. Они теперь у нас эти… легенды и сценарии составляют. Как будто проверка паспортного режима. Причём, я в составе пограничного наряда. Представляете? Чего проще. Для меня это вообще – привычное дело. Я же столько раз там, в погранцах, это всё проходил, правда только теоретически, вживую не пришлось, только на зачётах. Мы же в основном рядом с контрольно следовой полосой «мухтарами» бегали, да разную дикую живность их сеток-колючек вытаскивали. Они же не понимают, звери эти, что это препятствие не для них, они же дикие, и рефлексы такие: то гон, то пожар, то голод. Потому и тревожили границу. А так, у нас всё «на замке», никто не покушался, да мы бы и не позволили. В общем, я обрадовался. Представляете, я вхожу в номер…

«Ваши паспорта, господа», говорю, а они раз, так – неожиданно – он в окно, а она под кровать… дядя Гриша за ней, а я сигаю в окно, этаж второй, конечно, не больше, и… А вдруг пятый? Нет, пятый не желательно, высоковато… Короче, у меня автомат! Быстренько беру этого на мушку, прямо с руки, из окна, вижу гада – он оглядывается, о, так это же Николай! Ни фига себе, удивляюсь и… Он исчезает за углом… Уш… Нет, этот вариант не подходит, отпадает. По другому. Он бежит, оглядывается, до угла далеко, я кричу: «Стой, стрелять буду!», так положено. Быстренько снимаю с предохранителя, передёргиваю затвор… ствол вверх, делаю предупредительный выстрел, и следующий на поражение – на тебе, гад: «33», ё… промазал, он продолжает как заяц скакать, и… скрывается за углом… Всё! Так и знал… Ушёл, собака.

– Волька, чего ты такой расстроенный? – неожиданно входя в комнату, громко спрашивает дядя Гриша, опуская большую сумку и падая в кресло, а я и не слышал, отвлёкся. – Ффу, устал. – Говорит он. – По дому соскучился? – Спрашивает. – Не переживай, скоро поедем. – Успокоил.

В общем, прервал мой вариант задержания Николая… Не вовремя пришёл. Интересно было бы узнать, чтобы сказала дяде Грише Марго, достань он её из-под кровати. Хмм… Ну и хорошо, что это фантазии. Не то бы… она бы… я бы…

– Примерь, Миша для нас достал, капитан. Если не подойдёт, сказал, заменит… – говорит дядя Гриша, указывая на безразмерную сумку.

Я заглянул… В сумке лежали несколько комплектов военно-морской одежды. Даже глаженная или со склада. Не новая, б/у, самое то. Одна для меня, как я понял, другая для дяди Гриши, потому что прапорщицкая, с двумя звёздочками.

– Ага, это мне, – подтвердил он. – Сейчас отдышусь и тоже… Доставай, примерь.

Я примерил. Надел своё. Как раз. И размер ботинок мой, и бескозырка не сваливается. А тельняшка и форменка вообще… Класс! Даже зеркалу я понравился. Только лицо в зеркале у моего «моремана», какое-то не соответствующее боевым будням, сильно счастливое, будто ему самый главный орден страны пообещали и поездку на Родину, на полгода. Гашу улыбку, сдвигаю брови… теперь вроде лучше, только улыбка мешает… Приклеилась. Здорово! Форма потому что мне нравится. Очень. И морем пахнет… кажется… Здоровски. Эх, надо было мне в морские пограничники попасть. Форма красивая! И я в ней. Автомата только не хватает.

В сумке оружия нет.

– А… – спрашиваю.

– А оружие капитан к месту подвезёт. Учебное, – угадывая, перебивает дядя Гриша.

– Дядь Гриша… – удивляюсь я. Я просто поражён.

– Всё-всё, это не обсуждается! Не хватало нам перестрелять там кого. Итак нарушаем… Не надо. Я твой азарт уже знаю. Видел.

– Где, дядь Гриша? Когда?

– Там! Когда мы полковника освобождали. Я заметил, как ты на Николая смотрел, я думал заживо вспыхнет парень.

– Я… так смотрел?! – абсолютно искренне удивляюсь, я такого не помню.