Честное пионерское! Часть 3

Подробно описал своё вчерашнее видение. Сказал, что видел себя лежащим на не разобранной кровати в незнакомой комнате. В одиночестве. Обрисовал обстановку спальни (хотя и видел её тогда мельком). Описал рисунок обоев. Назвал цвет покрывала. Сказал, что письменный стол выглядел новым, а стеллаж с книгами слегка покосился. Пальцем нарисовал на столешнице форму громоздкой настольной лампы. Упомянул люстру с похожими на раковины плафонами. Заявил, что слышал шум: точно в кухне или ванной текла в раковину вода, позвякивала вода, и бормотал радиоприёмник.

Воспоминания о запахах не воскресил (не припомнил, чем именно пахло в той комнате). Мало что рассказал о наряде девицы: запомнил только тонкие белые лампасы на красных штанах (две полоски — не три). Упомянул отсутствие рукавов. Описал неумело покрашенные малиновым лаком ногти (девица их то и дело покусывала). Сообщил, что девятиклассница часто зевала и потирала глаза. Признался, что никого в своём видении так и не увидел: ни убийцу, ни кого-либо ещё. Да и вообще почти не отрывал взгляд от страниц книги. Пока глаза Терентьевой не закрылись, и я ни очнулся на холодном тротуаре.

— О чём хоть она читала-то? — спросил Каховский.

Мне почудилось, что Зоин отец расстроился. Будто Юрий Фёдорович даже обиделся на меня. Вот только я не понял причину его обиды.

Я дёрнул плечом, тыльной стороной ладони потёр нос.

— Миш, папа спросил: какая у неё была книжка? — повторила вопрос Зоя.

Она прикоснулась к моему плечу. Сквозь ткань почувствовал холод её пальцев. Ощутил, как по моей коже побежали мурашки.

— Обыкновенная, — ответил я. — Написанная на русском языке.

Потёр предплечье и добавил:

— Про пионеров каких-то. И про школу. Обложку с названием я не увидел.

Юрий Фёдорович постучал сигаретой по краю пепельницы. В не испачканных пеплом гранях хрустальной туфельки отражался желтоватый свет лампы, делился на множество огоньков. Казалось: в пепельнице лежали не только окурки, но и горсточка тлеющих углей.

— Да чёрт с этой книжкой, — сказал Каховский.

Он махнул рукой.

— Ты мне лучше скажи, зятёк, видел ли ты окно. Вот что важно. Вспоминай. Ночь то была или день? Утро или вечер? Шел дождь или снег? Чистое было небо, или затянутое облаками? Видел ли ты на стекле морозные узоры? Прикинь, на каком этаже та квартира. Может, ты и за окном что-нибудь интересное рассмотрел: приметные деревья или крыши домов?

Я задумался. Мысленно вернулся во вчерашнее видение (сделать это оказалось не так уж сложно: мозг ребёнка работал исправно и бодро). Снова увидел слегка расплывчатые буквы на серых страницах. Сосредоточил внимание не на них, а на тех кусках окружавшего девицу пространства, которые видел периферийным зрением. Снова выделил из общей картины пятно стола, силуэт настольной лампы, полки стеллажа с едва различимыми корешками книг, рисунок обоев. Но не заметил ни плотных штор, ни полупрозрачных тюлевых занавесок. Покачал головой.

— Окно не видел, — сказал я.

И заявил:

— Но она умерла не в своей спальне.

Каховский махнул сигаретой — уронил на столешницу крошки пепла. Повёл бровями (будто взглядом о чём-то меня спросил). И тут же продублировал свой вопрос вслух.

— Почему ты так решил? — спросил он.

— Кровать, — ответил я.

Поморгал, прогоняя воспоминания (в том числе и о той пелене, что застилала глаза девицы).

— Она лежала на двуспальной кровати, — сказал я. — Или на двух односпальных, но сдвинутых вместе.

Я взмахнул руками, словно показал ширину спального пространства, увиденного во время вчерашнего «приступа».

— Ты уверен? — спросил Юрий Фёдорович.

— Дядя Юра, там была большая кровать. Удобная. Поверхность подо мной была относительно мягкой. Не ортопедический матрас, конечно. Но я не помню, чтобы слышал скрип пружин. Видел, что пространства на кровати вокруг меня было предостаточно: не для одного человека. Сомневаюсь, что такие трах… громадины стоят в спальнях советских школьниц.

Я и Юрий Фёдорович одновременно взглянули на Зою.

— Что? — спросила Каховская.

Юрий Фёдорович указал на неё сигаретой. Но вопрос он задал мне.

— Считаешь, её убили… убьют в родительской спальне?

— Не знаю, дядя Юра, — ответил я. — И не уверен на счёт убьют. Возможно, во сне у Терентьевой случится инфаркт или инсульт. Или она наглоталась снотворного — поэтому и не проснётся. Понятия не имею, от чего она умрёт. Не стану фантазировать на эту тему. Так можно додуматься и до ядерной войны или до нападения инопланетян.

— Лучше бы это действительно были инопланетяне, — сказал Каховский. — Как в книжке «Война миров» Герберта Уэллса. Было бы замечательно. Тогда бы этим делом занимались конторские.

Юрий Фёдорович ухмыльнулся, затянулся дымом — выдохнул в сторону приоткрытого окна, за которым шумел дождь.

— Инфаркт и инсульт — тоже неплохие варианты, — добавил он. — Таблетки — похуже. А вот если будет… как в квартире Оксаны Локтевой, то шишки посыплются на наше управление. И на меня в том числе.

Каховский вернул на стол вазу с конфетами. Подвинул её ко мне (будто предложил взятку). Сощурил левый глаз, окинул меня взглядом (словно приценивался).

— Что скажешь, зятёк? — спросил он. — Прикидывал уже, когда ждать тех инопланетян? Какие мысли у тебя есть по этому поводу? Что подсказывает тебе… интуиция?

— Девятого декабря, — сказал я. — Примерно.

Юрий Фёдорович не донёс до лица сигарету — та замерла на полпути.

— Насколько — примерно? — уточнил он.

Я вновь развёл руками.

— Не знаю, дядя Юра. В той комнате над столом висел отрывной календарь. Я видел на нём именно эту дату: девятое декабря тысяча девятьсот восемьдесят четвёртого года. Но… сами понимаете: листки могли не отрывать несколько дней — могли и неделю о них не вспоминать.

— Могли.

Каховский дёрнул рукой, хмыкнул.

— Опять календарь, — сказал он.

И тут же добавил, но уже без ухмылки:

— И снова воскресенье.

— А что… в воскресенье? — вклинилась в разговор Зоя.