Чужой среди своих
Шрифт:
Да не игнором, который я мог бы пережить, а физически опасно. Чем ниже уровень жизни, чем ближе он к физическому выживанию, тем выше уровень агрессии к тем, кто хоть как-то выделяется из обывательской массы.
Поскольку учился я общем неплохо, а по ряду предметов просто блестяще, своё «не пацанское» поведение приходилось компенсировать усиленной драчливостью и участием во всяких авантюрах. И всё равно, в ту реальность я вписывался очень неважно…
А здесь — другое время, другая ментальность. Другое… да всё другое… а я на учёте состою. Последствия могут быть… интересными,
Да и без психиатрии… проблем с моей инаковостью полно. Я, к счастью или к сожалению, очень заметен на фоне серой массы. А время фриков, время «Не таких, как все», даже на Западе ещё на наступило…
— Однако! — удивился дядя Витя, проиграв две партии подряд, — Вот тебе и Стукнутый… кхе! Не обижайся…
— Не вы же придумали, — дёргаю плечом, давя всколыхнувшуюся в глубинах души досаду. Прозвища такого рода, да в маленьком посёлке, это… очень неприятно. Клеймо фактически.
— Не я… — задумчиво согласился он и пошевелил пальцами левой, загипсованной руки, будто сжимая её в кулак перед ударом.
— Давай-ка ещё! — сосед не стал заострять внимание на оплошности, с азартом погрузившись в шахматный мир.
— А это, пожалуй, уже не третий разряд, — задумчиво постановил он, проиграв семь партий из одиннадцати.
— Да?
— Я бы сказал, где-то между первым и вторым, — уверенно констатировал дядя Витя, не отрывая взгляда от шахматной доски, — В следующий раз, думаю, ты район возьмёшь.
Э-э… что? В следующий раз? Район?! Несколько наводящих вопросов показали, что оказывается, у меня имеется третий взрослый разряд по шахматам, и что я временами участвую, и иногда — выигрываю!
« — О, сколько нам открытий чудных…» — это ж сколько интересного я о себе не знаю?! О том, что я и в этой жизни умею играть шахматы, узнал походя, между делом…
Но это сейчас так удачно вышло! А если нет?! Чего я о себе не знаю?
Запросто… да почти наверняка может всплыть информация, которая сильно усложнит мне жизнь. Да даже без криминала! Просто…
« — … а ты что, не помнишь?!» — слухи по Посёлку, и здравствуй, советская психиатрия! Мишка Савелов, оказывается, память потерял! Мало того, он ещё и скрывал этот факт… а это уже однозначно диагноз! Чёрт…
В больнице мне хватало обрывков памяти, а рядом была мама, с которой у меня связано очень много воспоминаний. В общем, я как-то не задумывался над этой проблемой, или скорее — не видел, не понимал её. Ну да, дивное сочетание эпилептического припадка на фоне травмы головы, соображал с трудом…
Врачи, которых мой случай совершенно не заинтересовал, не слишком утруждали себя общением с пациентом, ограничившись первичным анамнезом, назначением лекарств и дежурным « — Ну-с, на что жалуетесь, молодой человек?» при обходах. Ответов, что характерно, они через раз даже не дожидались, тут же обращаясь с каким-нибудь поручением к медсестре или переключаясь на следующего пациента.
Если бы моя проблема с памятью обнаружилась в больнице, она бы никого не удивила. Просто покивали бы, занесли информацию в карточку, проверили меня на вменяемость…
« — Хм, — закусил я губу, —
в любом случае психиатр. А это… Нет, мы пойдём другим путём!»Постановив для себя, что из Посёлка нужно уезжать хоть тушкой, хоть чучелом, и край — этим летом, я снова сосредоточился на игре в шахматы. Решение принято, а что и как… будем посмотреть!
Похмыкав, дядя Витя вытащил папиросы и закурил, вкусно затягиваясь и выпуская дым через волосатые ноздри.
— Хм…
— Закуривай, — понял меня сосед, глянув предварительно на поцарапанные, видавшие виды наручные часы, и, опасливо, на дверь в бараке.
Благодарно кивнув, я взял «Беломорину» из лежащей на столе пачки, а дядя Витя чиркнул спичкой, давая прикурить. Родители в общем-то в курсе, что их отпрыск курит, но правила игры нужно соблюдать, и я делаю вид, что живу жизнью образцового пионера, а они — что верят этому.
— Жрать что-то захотелось, — поделился я соседом, — доиграем сейчас, и пойду, приготовлю чего-нибудь на скорую руку.
— Миша… — покачал головой дядя Витя, окутываясь клубами дыма, — ты что, хочешь разговоров? Потерпи полчасика, мать проснётся и приготовит завтрак. А то опять…
Он поморщился и не стал вспахивать тему, а я, угукнув и опустив голову, пытался понять, что это вообще было?
« — Чёрт… я что-то не то сказал! Но что?!»
— Может, в пять минут лимит поставим? — предложил дядя Витя, — А то что-то я с утра туго соображаю.
— Давайте, — согласился я, и не пожалел. Время он начал тратить не только на обдумывание, но и на всякого рода байки, рассказывать который мужчина оказался большим мастером.
— … в тридцать девятом, помню, — на первенстве Москвы играл, — рассказывал он, подперев голову руками и глядя на доску, — и у нас слух прошёл, что Сталин на игру собирается придти. Сам он так и не пришёл, а вот та атмосфера ожидания запомнилась.
— Да-а… -протянул он, делая ход и затягиваясь глубоко, — Я тогда комсомольцем был, и ненужных мыслей — ну вот ни граммулечки! Один восторг верноподданнический в голове.
— Это как… он задумался, — Бог, наверное. Ну да, что-то близкое…
— Бог-Император, — брякнул я, делая ход.
— Ну… да, — серьёзно кивнул сосед, не отрывая взгляда от доски, — такое что-то. В газетах — Сталин, на плакатах — Сталин, и везде-то он всеблагой и всеведущий, да…
— Бог-отец… — он усмехнулся, снова затягиваясь, — святые из ЦК, и ангелы с огненными мечами из НКВД. Ну да… церкви ж разрушили, а народ в массе остался простой, я бы даже сказал — почти одноклеточный, вот ему одну религию на другую и заменили, под вопли о научном коммунизме и атеизме.
— Учение Маркса всесильно, потому что оно верно, — процитировал он без иронии, — Хм… тебя это не сильно коробит?
— Да как-то не очень, — усмехаюсь кривовато, делая ход.
— Н-да… повзрослел, — констатировал сосед, опуская глаза на доску, — но надеюсь, ты понимаешь…
— Угум.
— Даже с друзьями… особенно с друзьями, — как-то горько усмехнулся дядя Витя, окутываясь клубами дыма.
— Это да… — мне вспомнился Колька, которого, в доставшихся от тела воспоминаниях, я считал хорошим другом. Вот ведь…