С утра смотрю я на пейзаж в окне:Деревья и кустарник пожелтевший.Тоскою вновь сжимает сердце мнеОсенний клён, почти что облетевший.Из жёлтых листьев пронесла букетНемолодая женщина в берете.Вот зонт мелькнул, его так розов цвет,Как цвет мечты, которой нет на свете.Скамейки тёмные весь день стоят пусты.Старик с трудом раскуривает сигарету.Дрожат от ветра и дождя кусты.Какая грусть – картину видеть эту!..
***
Вот и пришли осенние дожди,Хотя мы их не очень—то и ждали,И лес не столь уже загадочен и дик,И не манят нас синевою дали.Не слышно птиц, ни певчих, ни ворон:Попрятались, кто где, иль улетели.И краскам лета нанесён такой урон, —Их не восполнить позолотою метели.День посерел, пожух, как те цветы,Что радовали глаз в прозрачной вазе.Как гостя редкого, теперь ждёшь солнца ты.И жизнь себя готовит к зимней фазе,Где
холод, ветер, снег и гололёд,И ночь длинна, и днём так мало света,Где вместо птиц – мечты лихой полётТуда, где вечно солнце, счастье, лето.
***
Как всегда, отмечу флюсомНаступленье холодов.У зимы так мало плюсов,Как в норе хорька ходов.Расползёмся по берлогам —По протопленным домам.Там работы за порогом —И лопатам и ломам.Затанцуют скоро вьюгиНа пустынных площадях.Станут скучными досуги.Никого не пощадятВетры резкие, морозы:Подставляй, прохожий, нос,Лоб и щёки, – будешь розовИли бел, как альбинос.– Что, голубчик, поскользнулся?Приземлился? Ай—ай—ай…Очень больно звезданулся?Неотложку вызывай.Вот чертяка, дворник—лодырь,Сэкономил соль—песок…А в больнице – боль да одурь,Да с костыликом скок—скок.Кто—то щёки обморозил,Кто—то с крыши лёд поймал,Кто—то в люк порою поздней,Словно зверь в капкан, попал.У зимы так мало плюсов,А в глубинке – меньше всех:Холод, травмы, грипп и флюсы,А из плюсов – только снег.
***
Считают, нет плохой погоды у природы.А я, признаться, всё же зиму не люблю.И нелюбовь моя лишь крепнет год от года:Из всех времён её одну едва терплю.Опять бронхитный кашель, флюсы, спячка,И снег, и ожиданье долгое весны.И лишь газет растёт вокруг дивана пачка.И явь скучней и прозаичнее, чем сны.Не то весна – в ней столько жизни, света,Тепла и песен, запахов, цветов.А лето! Как люблю тебя я, лето!Жизнь летом в сказочный пускается виток:Луга душистым соблазняют ароматом,Вода загадочной прохладою манит.Раздолье и бескрылым и крылатым.Земля и небо – как двухполюсный магнит.Качается душа, как маятник, меж ними,Поочерёдно их благодаря —За то, что небо осеняет синим,Зелёным покрывает всё земля.И осень мне мила, что путь итожит,И счёт свой золотом листвы ведёт.И лишь зима мои печали множит,Когда с ветрами и морозами придёт.Любила б я, наверное, и зиму,Когда б не грипп, бронхит и гололёд.Живёшь и ждёшь, когда свой саван снимутРека и лес, и вновь природа оживёт.Набухнут почки – обещанье чуда.Полезет зелень дружно из парной земли.Куда ни глянь – победа жизни всюду,И вдаль плывут мечты, как корабли.
Простые радости жизни
Да будет день!
С утра в окно уж солнышко мне светит.Закрыв глаза, подсолнухом лицоПод свет подставлю. Хорошо жить в лете,Не помня зим, ханжей и подлецов.Плеснуть в бокал, где кофе и цикорий,Немного кипятка и размешать,И аромат почувствовать кофейный вскоре,И с наслажденьем им минутку подышать.Потом долить в бокал молочной пенки,И выпить медленно, глотками, в тишине.И тихо посидеть, коленка на коленке,Пока строка рождается во мне.Она придёт, не шатко и не валко,Когда внутри покой и тишина.Мне раньше времени на строчку было жалко,И вяла без поддержки рифм она.Теперь мне никуда спешить не надо.Могу смотреть подолгу на рассвет,Перемещаться мысленно монадойВ места, где я была, и в память лет.Иль наблюдать, как сквозь ажуры шторыЛожится свет узором на столе.Или морские озирать просторыНа фото, яхт смотреть парад—алле.Не хочется с утра мне строить планыО том, как день грядущий провести.Пусть будет просто этот день желаннымИ с радостью в нём будет мне везти.
Я возвратилась домой
Как хорошо к себе домой вернуться,Когда вояж свой исчерпает срок,Хоть он не долгий был, скорее, куцый,В свой дом войти, где окна на восток.Увидеть в них знакомые пейзажи,Ажур акаций и рябин, и кроны лип,Деревьев зыбких отражение в реке и дажеУслышать чутким ухом вёсел скрип.Осваиваю вновь привычное пространство —Отвыкла от него я з'a пять дней.Хоть память комнаты хранит её убранство,Но что—то новое вдруг появилось в ней.И запах не такой, и в целом атмосфераНесёт отсутствия меня в себе налёт.Как свежекупленный костюм, я на себя примерюВесь интерьер, пока растает лёдРазлуки с обжитым годами помещеньем,Чтоб вновь почувствовать его совсем родным,Принять и с запахом его, и с освещеньем,И с чем—то, слабо уловимым, но иным.Привычных действий совершая ритуалы,Пропитываюсь духом своего жилья,И проникаюсь теплотой к нему помалу,И ткань родства с ним ощущаю я.Проходит первая прохладца отчужденья,И отступает мир – Гоморра и Содом.И дома с радостью встречаю новый день я,И
дарит розу мне мой благодарный дом.
***
Хвалу мы быту воздадимС борщами, плюшками, блинами.Гордились: хорошо сидим!Хватились – быт питался нами.
Ещё не осень
Дождь идёт, о лете небо плачет.С лёгкой грустью я прохладою дышу.Жизнь сложилась так, а не иначе.Я когда—нибудь об этом напишу.Пусть прольётся августовский дождик,Не осенний он пока что, нет.Для грибов он в самый раз, как дрожжи.Я в лесу забуду горечь лет.Сядем утром в тесную маршрутку,Пронесётся мимо нас пейзаж.По росе пойдём, по первопутку,И впадём в грибной охоты раж,Оглашая возгласом удачу,Коль врасплох грибной застанет вал.Стратегическую выполнив задачу,На полянке сделаем привал.Как в лесу вкусны бывают яйца,Также и картошка, и блины.Угостила б я лису и зайца, —Только хвост и уши не видны.В дым устав от тихой той охоты,Приплетёмся затемно домой.Лей же дождик, я готовлю ботыИ лесной рюкзак потёртый мой.
Утром на кухне
В крышке банки узорной, как в призме,Преломляется солнечный лучик,Создавая той банке харизму, —Человек не придумает лучше.Слышно, поезд за речкою мчится.Крышка – словно корона на банке, —Семицветным брильянтом лучится,Уловляет мой взгляд. Но обманкойНе даёт до конца обольститься:Тень на банке теперь из—за рамы.Отстучав, поезд дальше помчится.Перед взором всё та ж панорама:Кухня в сколько—то метров, где тесно,Занавески висят в стиле «ретро»,Стол, где рифмы подходят, как тесто.А в открытую форточку с ветромЗалетают различные звуки:Шум машин, лай собак, разговоры,Пенье птиц и кукушкины «куки».А чуть позже – и ругань и споры.Чайник. Плошки. Портрет над плитою.Написал его некто Юрасов.Но пастель уже стала не тою,Потеряв из—за солнца часть красок.На столе, кроме рифмы – лекарства.От склероза – чеснок. Витамины.И цветов самозванное царство —Желто—сине—лилово—карминных.Светом солнца пронизан букетик,Источает свои ароматы.Я пока существую на свете.Неужели не буду когда—то?Но об этом не хочется, – грустно.Что, для грусти зимы что ли нету?А пока с наслажденьем и хрустомБудем хрумкать мы рыжее лето!
***
В мой шкаф с настойками лечебными на травахОпять вселился без прописки таракан,И не изводит их поддельная отрава.А мне плевать, а я шью к лету сарафан.Я – кошка, что сама себе гуляет,И групп я никаких не член, не «фан».Хоть жизни путь мой не туда виляет,А мне плевать, я шью с надеждой сарафан.Со мной вдруг катаклизмы послучались.Судьбы чуть не захлопнулся капкан.Чужие в дверь мою рвались—стучались,Открыла б раз – и не носить мне сарафан.Кто обновляет мебель, кто – машины.Я книги предпочту и свой диван.Пусть для кого—то он и старый и паршивый,А мне плевать, мне был бы к лету сарафан.Пусть кто—то любит Гуччи и Версаче,А я из бедных, как и папа мой Иван.Хоть жизнь порой бывает злою и кусачей,А мне плевать: я шью «от Люды» сарафан.Мечтают женщины поехать на Канары,С миллионером завести крутой роман,И тусоваться там на дискотеках, в барах.А мне б к тамбовскому сшить лету сарафан.Во многой мудрости печали много.Учёного счастливей всё ж профан,Ему идти с толпой сподручней в ногу.А мне нельзя, мне надо шить свой сарафан.Кто философию постиг существованья,Тот знает: жизнь – сансара и обман.Поблекнут осенью цвета, уснут желанья.Ну, а пока – сошью—ка к лету сарафан.
То ль среда, то ль четверг, я сегодня не помню.Хорошо жить по внутренним только чувствам—часам.Быть смешной иль серьёзной, ироничной иль томной,Отдавать долг отчизне облаков – небесам.Сорок с лишним годков на учёбы—работыЯ спешила, таская груз долгов на плечах.Босоножки меняла на ботинки и боты.И смотрела в кино лишь про любовь при свечах.Но теперь я свободна. Не совсем, но почти что.Я хозяйка минут. И часов. Даже дней.Утром пёрышки—крылья, словно птичка, почистишь,Пусть другие же гонят к ложным целям коней.Слышу, нежно звенит колокольчик в букете.Не тревожит будильник мою душу теперь.Нынче всем организмом я прописана в лете,И забыта на время боль грядущих потерь.
***
Мне всё равно, что у меня посудаНе мыта, пыль на книгах, на столе.Пусть подождут с уборкою покуда, —Я о свободе грезила своей сто лет.Мне «одиночества сто лет» подарит Маркес,Толстая «Кысь» свою напустит на меня…Зовут к себе луга и реки, парки—с.Бездельнице, мне не хватает дня.Я только—только жизни вкус узнала,До этого жила я, как в бреду.Как времени на счастье в жизни мало!Фиг с ней, с посудой! На реку иду!