Да будет день!

Если бы я уехала

Письмо пришло. И Рубикон приближен.Как перейти его мне без потерь?Когда—то я мечтала о Париже.Но отчего так холодна теперь?Прошёл восторг былых надежд, иллюзий.Мне Францию своей не называть.Уехать бы и рада, но боюсь я,Что буду с ностальгией вспоминатьНе столько свою родину, больнуюКоррупцией, отчаяньем, враньём,Скорее ту, какою быть могла б, иную,Не эту, что разграблена ворьём.И тот, кто стал когда—то эмигрантом,Жалеет не места и города,А время, где душа взрастала амарантом,Где молодость осталась навсегда.Присуща чувствам по былому жажда,Но разум знает: утекла вода,И не войти нам в ту же реку дважды.И горек дым отечества всегда.

***

У мечты потёртый вид —Сильно износилась.Сколько лет и сколько зимС нею я носилась,Словно курица с яйцом.Старость наступила.Не ударив в грязь лицом,Пенсион скопила.Государство от щедротОтвалило сумму, —Чтобы только сыт был рот.Вам всё мало, умным.Остальное добирайЧтеньем и мечтами.Всем подай при жизни райС яблоком—цветами.Много вас таких в стране,На халяву падких.Охладись, пожив на дне,От мечтаний сладких.Ишь, затёрла как мечту,Как ведь износила…Здесь у нас другое чтут:Денежки и силу.А с тобой одна беда,Фантазёрка Люда.Эх, крапива—лебеда,Жди от жизни чуда.

Когда мне светила надежда уехать

В Лютецию – страну моей мечтыХочу уехать поздно или рано,Чтоб европейской приобщаясь красоты,Свои могла б зализывать я раны.Была б как музыка французов речьМне после мата повседневного для уха.Я каждый день свой научилась бы беречьДля жизни сердца, разума и духа.Пора прощаться с прошлым, жечь мосты,Расстаться с ним без сожаления и боли.Но, находясь в преддверии мечты,Как тот осёл, и я лишилась воли.И вроде б нечего на родине терять:Труд за копейки, старую «хрущёвку»,Но не могу никак решение принятьИ развязать все нити и верёвки.Там хорошо, где нет нас. Вот и всяПремудрость жизни. И куда б ни ехал,Зовёт нас, постепенно звук гася,Уже почти прошедшей жизни эхо.

Про мечты

В те дни, что судьба посылала тесноты,Мечта меня грела, по жизни вела,Порой выводила фальшивые ноты,Но ложь во спасенье была, не со зла.Когда не хватало одежды и денег,Слегка огорчалась, носила старьё,Себя утешая сомнительным мненьем:Нет денег у честных, шикует ворьё.Работала трудно, копейки считала.Какое стихи там писать – не до них!Одна была радость – я много читала.Что было б со мною, не знаю, без книг.Мечтою жила, что, быть может, когда—тоЯ книгу сумею свою написать.Но годы неслись, пролетели все даты.И стала мечта в облаках зависать.То шум от соседей, то скорби и беды,Шалит организм, норовит полежать.То стирки—уборки, то рынки—обеды,И некуда, друг мой, от них мне сбежать.А ночью, когда не заснуть мне от храпа, —Вдвоём на диване, а комнат – одна,На кухню тащилась я тихою сапой:Как раз для мечты моя кухня годна.—Ну, что ж, что пока обитаем в хрущёвке.Когда—то у нас будет собственный дом,И тёплый, и тихий, а не как трещотка,И будет просторно и солнечно в нём.Тогда и соседи мешать мне не будут —Писатель я тот ещё, как и поэт.И лень изведу тогда напрочь, паскуду,И что от того, что не двадцать мне лет?Представьте, не тридцать, и даже не сорок.Но жизнь никогда ведь не поздно начать!Не надо со мной в этом деле и спорить.Да я и не думаю вам отвечать.Я просто уверена: это призванье.– А где я все эти полвека была? —– Копила свой жизненный опыт и знанья.А вдруг, если всё же мечта подвела?И ты никогда ничего не напишешь,В хрущёвке умрёшь под её же плитой,Не будет хватать на лекарства и пищу,И храп по ночам и так далее… – Стой!Довольно с меня, я не верю ни слову!А, если и верю, то что мне терять?!Мечту я другую придумаю снова.Во Францию съеду, чего с меня взять?!Тут дело за малым всего только стало —Начать лишь мне надо французский учить.Об этом я с юности ранней мечтала,А там остаётся грин—карт получить.Но ты, аналитик, диагноз мне ставишь:Невроз это – бегство от жизни в мечты.Ты Фрейда со смрадным дыханием славишь.А чем от меня отличаешься ты?Один, он же – Фрейд, разработал химеру.Она ему званья и деньги дала.Кумира создав, взяв химеру на веру,Ты строишь теперь свою жизнь и дела.Нарцизм не мечтою питаешь – «ученьем».Но разницы нет между нами, мой друг.Прописано всем от иллюзий леченьеТам, где нет ни денег, ни званий—заслуг.Другие там ценности – вера и милость.Кто ближнему меньше урона нанёс:Я, жизнь чья в мечтах мне лишь снилась,Иль ты, кто цинизм и безверие нёс? —Не в осужденье, а в рассужденье.И не мечты ли нас к целям вели?Мне есть у кого попросить снисхожденья,Когда я с мечтой окажусь на мели.Романтик—мечтатель, любитель цветочков,Строитель воздушных дворцов на песке,Пытаюсь расставить песочные точкиСвоим невезениям, страхам, тоске.В мечту я бегу от убогого быта —Готова сама себя в том уличить.Закрутится день, и мечты все забыты.А надо бы всё же французский учить.

Там, где

Когда метель и сумрак за окном,И льдистой корочкой душа моя покрыта,Спит на шкафу в пыли французский гном,И старость дремлет у разбитого корыта,И нет ни сил, ни веры изменитьСудьбы расклад, как выпавшие карты,И рвётся времени связующая нить,И нет намёка на капели марта,Как хочется поверить в волшебство,Во всё, что «вдруг», что «вопреки», иначе,Где пониманию не требуется слов,Где одиночество навзрыд без слёз не плачет,Где шелест волн баюкает печаль,Где плющ затянет ссадины и раны,Где солнце выжжет чёрную вуаль,Где утром захочу вставать я рано,Где звуки обретут по—детски чистый тон,Где с радугой забуду цвет метелей…Мне б только пережить мой зимний вздох и стон,Мне только бы душой услышать звон капели.

***

На розе семь бутонов заветных созревают.Считается, что к счастью такая цифра – семь.Мечта моя, как небо, лазурно—зоревая —Залив Бискайский, сосен, платанов мощных сень, —В душе моей сегодня, как те бутоны, зреет.Боюсь её оглаской нечаянно спугнуть.В России жизнь с годами бессмысленней и злее.Как от неё хочу я немного отдохнуть.Не слышать брани—мата, не видеть грязных свалок, —Не слишком ли заоблачно желание моё?..Наломано в стране людских судеб, что палок,И снова здесь, как прежде, жирует вороньё.А нищета родного бесправного народаИных покрепче держит свирепых кандалов.Его мельчает дух, искажена порода,И сеть дельцов без совести заброшена на ловЛюдей, на дух наживы податливых и падких,На пагубу к греху таких не стойких душ.И в лицах и в речах видна печать упадка.И явной лжи опять холодный льётся душ.Вот почему меня залив Бискайский манит,И не без почвы я иду к своим мечтам.Атлантики ветра гуляют пусть в карманах,Но месяц жизни райской я всё ж пробуду там.

***

«Спой мне песню, как синицаТихо за морем жила»,Сон слетает на ресницы,Подступает мягко мгла.Смежишь веки, и приснится,Как могла б ты вольно жить,Песни петь, подобно птице,И о прошлом не тужить.Проноситься над землёюВ синем воздухе веснойНад разбитой колеёю,Над чащобою лесной.Подбирать зерно и мошек,Настигая на лету,Там, внизу, оставив кошек,Цели, смыслы, суету…Просыпаться вместе с солнцем,Поклевать рябины кисть.И не знать, что за оконцемУгасает чья—то жизнь…

***

У вас, наверное, теперь уже трава,На розах набирают цвет бутоны.И ослепительная неба синева.И волны с берегом бодаются со стоном.Вам океан к ногам кладёт дары —Ракушек разноцветные осколки.И в каплях брызг мерещатся миры.И дух сосны сочится сквозь иголки.И распускаются весенние цветы,И в белой дымке яблони и вишни…Как я хотела быть весною там, где ты,Но Бог, как видно, счёл меня там лишней.И вот сижу одна, как мышь в норе,И выжимаю из себя романтику и рифмы,Пытаясь в пыльном городе своём, в дыре,Представить, как волна бросается на рифы,Как океан живой в прилив шумит,Грозя накрыть кипящею волною…Воображенье – плод души моей – шалит.Похоже, и у нас повеяло весною.

***

Аргумент В.Т.Д., которая обиделась

за сравнение Тамбова с «дырой»

Когда б ты видела, как Франция красива,Какие парки там, местечки, авеню,Ты легче б мне «дыру» в стихах простила.Хоть я для Франции, увы, гола, как ню.Я лишь мечтать о ней могу в часы досуга.Здесь, где у нас помойка, – там цветы растут.Где мат у нас – там уважение друг к другу.Я удивляюсь вообще, зачем ещё я тут.Здесь человек сам по себе совсем не ценен.Талант, порядочность и честность ни к чему.Другие здесь востребованы целиИ ценности, и горе здесь уму.Скорей всего, и там не всё так гладко,Там есть коррупция, обман и нищета…Но Франция – мечта. И жить не так уж гадко,Когда ты всё же здесь, но у тебя – мечта.

***

Виртуальная реальность мне всё ближе.Минимум усилий – ты в нирване.Днями шляюсь я без денег по Парижу,Лёжа в комнате с альбомом на диване.

***

Когда мне светила надежда уехать.

Теперь от надежды осталось лишь эхо…

Когда я уеду в другую страну,Мне не о чем будет жалеть.Я новую жизнь возле моря начну,Не буду хандрить и болеть.Там силой и свежестью воздух морскойНаполнит бронхитную грудь,И верю, что там обрету я покой,Лишь стоит на море взглянуть.Стихия морская душевной сродни:То буря, то солнце и гладь.Уйдут вместе с волнами скорбные дни,А в сердце войдёт благодать…

Если бы да кабы

Если сразу много «если»Совпадут в одном витке,Сяду в «Боинге» я в кресле, —Вся душа – в крутом пике.Замирая, обмирая.В город полечу Париж,Он звучит не хуже рая.Мчит над облаками стриж.А стюард иль стюардессаМне несут уж есть и пить…Я была бы поэтесса,Если б денег накопить.Напечатала б я сборник, —Фото для обложки есть.А пока с машины «дворник»Отдаёт мне в дождик честь.Если б кабы, да кабы,Я жила бы в Бержераке,Собирала б там грибы,А не здесь – посулы—враки.Ну, а если б родиласьНе в Тамбове, а в Марселе,По—другому б я зваласьНа беду иль на веселье.Если, если, если, если…А пока прими, что есть —Посиди в облезлом кресле,Не сочтя судьбы за месть.Перестань по «если» плакать,Да на пенсии побудь.Похлебай—ка щец ты лаптем,И про Францию забудь.«Нас и здесь неплохо кормят…»Кот Матроскин, ты мне друг.Здесь мои все предки—корни.На фиг Франция!.. А вдруг?!.