Давай поспорим?

Молодой человек, со смутно знакомыми чертами лица: русые волосы, светлые голубые глаза и радужная улыбка. Но она не вызывает никакой ответной реакции улыбнуться. Наоборот, хочется ближе прислонить к себе папку с документами в защитной позе. Мурашки бегут от этой улыбки, и они отнюдь не от возбуждения. От холода и предчувствия чего-то нехорошего. Опять интуиция? Дважды за день? Бью рекорд.

— Настя, подожди, — снова окликает меня тот незнакомец, когда не дождавшись от него вопроса я решила двинуться к выходу.

— Мы знакомы?

— Не совсем. Мы виделись как-то в этом клубе, вы обслуживали наш столик. Я был с другом.

Не помню. Хотя память на лица у меня хорошая. Может он выглядел по-другому: борода там была или линзы. На вид ему лет 28–29, думаю не больше.

— Простите, я вас не помню.

— А я вас да, — настаивает незнакомец, — Я был тогда с Ромой. Роман Багров, его то вы помните? — прищурив глаза смотрит на меня.

— Рома?

— Ну вот видите, помните. Меня Робертом зовут. Можно просто Роб, — он подходит ко мне ближе и протягивает руку в знак приветствия, мне ничего не остается, как пожать ее, немного скованно. Его рука теплая, сильная, но чужая. Сейчас чужой равно опасность.

— У вас какое-то дело ко мне, Роберт?

Мы так и стоим в полупустом зале. Полутемное помещение, где сейчас отчетливо улавливаю запах пыли и пролитого алкоголя. А еще мужской парфюм — резкий, пробирающийся в ноздри глубоко и вызывающий желание увернуться.

— Не ожидал вас здесь увидеть, в разгар рабочего дня, когда ваша работа начинается только через, — он приподнял руку, чтобы взглянуть на часы, — четыре часа.

— Я здесь больше не работаю, — говорю я и уже отворачиваюсь, чтобы наконец сбежать от него.

— Жаль. Вы мне сразу понравились, Настя, — говорит он мне в спину, а я какой-то неведомой силой притормаживаю и оборачиваюсь, будто мне есть до этого дело.

— Прям так сразу и понравилась? Вы видели меня пару раз за вечер, на сколько я помню, — вступаю я в ненужный мне диалог.

— Да, так бывает. К сожалению, у меня правило — я не встречаюсь с официантками.

— Печальный опыт?

— Нет, — засмеялся он, а я замечаю, что мне не нравится его смех. Он не злой, но пробирающий до костей. Так смеются двуличные люди, которые ведут двойную игру, — если вдруг мы поссоримся, то боюсь, что меня могут отравить или плюнуть в тарелку.

— Попахивает паранойей, не находите?

— Возможно. Но раз вы уже не работает официанткой, может как-нибудь пересечемся?

— Боюсь, что нет.

— Отчего так? Не понравился? — подходит он еще ближе, что между нами остается не больше полуметра.

Его резкий парфюм сильнее проникает в ноздри, хочется их зажать и не дышать. Отчетливо слышу тяжелые ноты какого-то мускуса, а еще никотин. Горечь во рту вызывает приступ тошноты. Роберт не отходит от меня и ждет ответа.

— У меня есть мужчина, Роберт.

— И что? Лучше меня? — он театрально удивляется и начинает показывать себя, поворачиваюсь вокруг своей оси, — Настя, обещаю, что вы не пожалеете, — подходит он совсем близко и шепчет мне ухо.

— Извините… — стараюсь я отстраниться от него, но у меня не выходит, Роберт держит меня за запястье и не дает сделать и шагу от него.

Вот сейчас становится по-настоящему страшно. В помещении мы одни, наши голоса даже отдают ся эхом. Я не знаю, есть ли вообще кто-нибудь в здании, кроме Софии. Ведь сейчас действительно слишком рано, чтобы здесь кто-то был.

— Настя, у вас такие красивые глаза. Они как карамель, тягучие и манящие. Тонкая шея, красивая грудь, узкая талия, бедра — обводит он меня своим взглядом, — Что Роме еще нужно было, чтобы затащить тебя к себе в постель… — между делом сказал он, но так, чтобы я отчетливо слышала каждое его слово.

— Что? — слышу свой голос и не узнаю его.

— В тот вечер, когда я тебя первый раз увидел сразу захотел забрать тебя с собой, но пока не мог. Зато Рома мог, но очевидно не довел свое дело до конца, раз… Странно вообще, что такую красоту не смог ублажить. Он же всегда доводит…

— Что значит Рома мог забрать меня к себе?

— Милая, мы с Романом поспорили, что он первый возьмет тебя. Но ты не переживай, я никогда не заморачивался, кто был у девушки до меня. Тем более у такой красивой, как ты.

— Поспорили? — земля уходит из-под ног, хотя я точно помню, что твердо и уверенно стояла на них. — Абсурд какой-то… Ты сейчас это специально зачем-то говоришь… Я не верю тебе. Рома не мог так поступить… — зачем-то говорю это громче, чем надо, выдавая эмоции. И да, я ему почему-то верю. Глупо, но верю.

— Так значит, я все-таки был прав, — уже себе говорит под нос, но я все это слышу. Этот противный голос еще долго будет у меня прокручиваться в голове, как старая советская пластинка. — Он все-таки с тобой переспал, — улыбнулся он. Но это уже больше походило на оскал.

А потом отошел от меня и начал смеяться. Громко, захлебываясь. Мой страх усиливался в геометрической прогрессии, я не знаю, что ожидать от этого мужчины, но я приросла к полу и не могу сделать ни шагу. Все плывет перед глазами. И это не слезы. Это картины, которые проносятся передо мной: вот ОН рассматривает меня в своем кабинете и ведет внутренний диалог. А вот ОН смотрит на меня исподлобья, когда встречает меня у подъезда. Улыбается, смеется, говорит пошлости. А потом я сама к нему пришла и отдалась. Вот так просто. Даже никакие усилия не надо было прикладывать. Попалась в ловушку сама, как глупый мышонок в мышеловку, а ведь там даже не было и кусочка сыра.

Роберт уже не обращает на меня внимание. Он отвернулся и о чем-то думает. Жаль, что я не могу прочитать его мысли. Возможно в них скрываются ответы на мои вопросы.

— А знаешь, Настя. Я ведь действительно ему поверил. Он хорош, только пока мотивы его мне не понятны, — Робер говорит мне, но я совсем не понимаю, о чем он. — Но, я за честный спор.

Он опять подходит ко мне близко-близко, обдавая меня теперь парами алкоголя, который я теперь почувствовала. Может, он просто пьян? Но нет, его жесты, походка, даже речь — все говори о том, что если он и пил, то Роберт совсем не пьяный.

Он берет мою холодную ладонь и разворачивает внутренней стороной вверх. Я же как статуя, стою неподвижно.

— Раз он сделал все, как мы и договаривались, то вот — приз! — улыбнулся он широко, а в руку мне положил брелок от машины.

— Что это? — выдавила из себя я.

— Как что? Приз, за то, что выиграл спор. Ключи от моей тачки. Новой, надо сказать. Даже жаль, мало покатался. С химчисткой сам разберется, а по поводу бумаг пусть звонит, я дам контакты моего доверенного лица, он все переоформит.