Давайте помечтаем о бессмертье
Шрифт:
не пророк -
я только поэт
и только поэтому
осмеливаюсь
говорить
от имени земного шара.
Когда окончилась Вторая мировая
казалось,
повторения не будет;
казалось,
эта страшная война -
последняя в истории народов.
Особенно
перерождение и озверелость
людей, воспитанных на Гете.
Как это все могло произойти?
Немыслимо! Невероятно!
Все же
страна философов, поэтов, музыкантов
защелкала бирючьими клыками:
здесь гений отступил пред генералом.
Как жутко думать, что в XX веке
культура держится на паутинке.
Но вот проходят годы,
и опять,
как будто все давным-давно забыто,
одна великолепная держава
под ангельскою маской
вдруг
защелкала бирючьими клыками.
Бесцеремонно, по-американски,
влезая с джипами в края чужие,
она бомбит Вьетнам,
воюет бешено в Доминиканской
Республике,
в Анголе, в Мозамбике, в Конго,
швыряя с маху в братские могилы
десятки, сотни, тысячи людей.
А впрочем — люди… Что такое люди?
Статистика — не больше. Но
статистика, которая живет,
и дышит, и волнуется,
и грозно
сквозь цифры восклицает:
«Мы!
Мы не хотим,
чтобы из милых юношей,
наивно влюбленных в космос,
воспитывали палачей;
мы не хотим военной травмы,
новых увечий, новых калек;
мы не хотим, не хотим наблюдать,
как образованные джентльмены,
приютившие мир Эйнштейна,
решили
перерезать
паутинку».
Слушайте, вы,
если еще способны расслышать
что-нибудь человеческое:
не прорицатель я,
не пророк -
я только поэт
и только поэтому
вам говорю
от имени земного шара:
Требуем! Мирной! Жизни!
Мы,
миллиарды людей,
больше того: человеков.
ПО ДУШАМ
Тебе фашизм горше яда,
Ты сын России вроде бы
И ничего тебе не надо,
Кроме родимой Родины.
Но даже Родину, пожалуй,
Ты любишь опрометчиво:
Твоя душа не задрожала
От зла всечеловечьего.
Тебе-то что? Вон чисто поле,
Курган под ворон-птицею,
А если Африка в неволе,
Так это ж за границею.
Чиста твоя святая совесть
В своей закрытой гавани.
Ты счастлив средь родных сокровищ,
Но упускаешь главное:
Лишь там фашизм грязногривый
Вздымает вои лютые,
Где чувство Родины в отрыве
От чувства революции.
ДАВАЙТЕ ПОМЕЧТАЕМ О БЕССМЕРТЬЕ
Но не хочу, о други, умирать…
Наука беспощадна и узка,
Искусство простодушно и широко.
«Любая к смерти приведет дорога» -
Какая в этом дикая тоска!..
А я поэт. Я верую в бессмертье.
Оно не в монументах, не в статьях.
Что мне до них, когда не бьется сердце
И фосфор загорается в костях?
Увы, так называемая «слава» -
Эрзац бессмертья, только и всего.
Ее величье утешает слабо.
Мое ж бессмертье — это естество.
Мы с вами — очертанья электронов,
Которые взлетают каждый миг,
А новые, все струны наши тронув,
Воссоздают мгновенно нас самих.
Мы, как река… Мы бросимся друг к другу,
Но нас уж нет, хоть мы глядим в глаза:
Все как бы обновилось — и нельзя