Дело времени

— В кафе. Там тётя сказала, что у них надувной матрас покрали, — пояснила Даша. — Пап, ты не про слово, ты про сказку давай.

— Хорошо, — обреченно кивнул Ит. — Давай про сказку. Дашик, это первая часть. Будет вторая. И третья. Как думаешь, что будет во второй?

— Наверное, продолжение первой, — пожала плечами Даша. — Пап, а вот Бакли… он же врач? А почему он такой глупый?

— Глупый? — растерялся Ит.

— Он глупый. И ничего не умеет.

— Дашуль, так его не научили, — объяснил Ит. — Никто не рождается сразу умным. У него есть способности, но нет знаний. Он научится.

— А когда?

— Не сразу, — Ит вздохнул. — А вот мне кажется, что Бакли как раз умный.

— Почему? — живо поинтересовалась Даша.

— Потому что он учится правильным вещам, — объяснил Ит. — Добрым вещам. Вообще, скажу я тебе, лучше сразу учиться чему-то доброму, а не плохому.

Даша задумалась. Вздохнула. Подползла по одеялу поближе к Иту, забралась к нему на руки — как больше всего любила.

— Пап, а зачем тебе надо на океан? — грустно спросила она. — Вот очень надо, да? Вот совсем надо?

— Так мы же ненадолго, — успокоил Ит. — Всего-то на три месяца. И мы вам с Верой что-нибудь из Аргентины привезем. Красивое и интересное.

— Не надо мне из Аргентины, ты лучше не уезжай, — Даша положила голову ему на плечо. — Ну, пап…

— Не ной, — строго прошептал Ит. — Ты же большая уже девочка. Должна понимать — если мы не будем пилотов лечить, то кто будет?

— Вы плохих тоже лечите, — упрямо возразила Даша. — Которые фашисты! А фашисты плохие!.. Пап, вот зачем вы их лечите?

— Потому что многие плохие стали плохими не по своей воле, — осторожно ответил Ит. — А вдруг такой попадется? Что же, из-за плохих никого не лечить? И потом, Дашуль, врач не решает, кто плохой, а кто хороший. Вот смотри. Во дворе у нас есть Славка, да? Который дерется со всеми. Помнишь?

— Еще как помню, — Даша шмыгнула носом. — Верку чуть не побил.

— Вот, правильно. Как считаешь, он плохой?

— Плохой, — решительно ответила дочь.

— И что же? Его лечить не надо?

— Его? — Даша всерьез задумалась. — Пап, я не знаю…

— Надо, Дашуль. Обязательно надо. Потому что, во-первых, он для своей мамы всё равно самый хороший. Во-вторых, он подрастет и исправится, он возьмется за ум, это уже сейчас видно. В-третьих, драться-то он дерется, а кто воробья спас, когда у него лапка в нитке запуталась? Славка. Вот и думай. Всегда думай. Это очень полезно.

— Ладно, — Даша зевнула. — А книжку ты допиши…

— Точно? — прищурился Ит. — Зачем?

— Вот ты уедешь, а мама нам почитает… — дочка уже засыпала. Ит погладил её по волосам, поцеловал в лоб. — Пап, скажи как всегда…

— Спи, мой зайчик, — прошептал Ит. — Спи, моя любимая девочка. И пусть твои дороги будут интересными и приятными…

11 В погоню!

— Успеешь? — с сомнением спросила Берта. — Я-то думала, ты это забросил.

— Знаешь, я тоже хотел последнюю неделю покупаться и поваляться на пляже, — пожал плечами Ит. — Успею. И вечером все вместе прочитаем. Идет?

— Идет, — Берта улыбнулась. — Это был весьма неплохой отпуск, надо сказать. По-моему, мы в жизни не ели столько мороженого, как в этот раз.

— По-моему, тоже, — согласился Ит. — Но что поделаешь? Вкусно же.

— Не то слово, как вкусно, — согласилась Берта. — Я еще долго буду помнить, наверное… особенно зимой. И запах кипарисов, и море, и небо, и город, и посиделки на крыше, и ситро, и персики, и арбузы, и шашлыки, и это мороженое.

— И чебуреки, — добавил Ит. — Точно, надо рыжего подговорить. Чтобы попробовал дома сделать. Вкуснейшие же были чебуреки!

— Да, как это я забыла. Слушай, давай так. Ты пиши, а мы пока пособираем вещи. А потом на пляж. Ага?

— Давай, — согласился Ит. — А ну-ка иди-ка ты сюда… иди, иди… блин, Бертик, ну хоть в макушку чмокни!

— Зачем это?

— Для вдохновения, — объяснил Ит. И хитро улыбнулся.

— Ты думаешь, что с моим поцелуем тебе в голову через макушку придут какие-то умные мысли? — прищурилась Берта. — Я бы на это не рассчитывала.

— Нет, мысли не придут. Но вдруг на макушку сядет муза… знаешь, такая… в белом платье, с арфой, и…

— И каааак даст тебе этой арфой по голове!

— Вот на это я бы точно ставку не делал, — заметил Ит, доставая блокнот и ручку.

— Почему? — с интересом спросила Берта.

— Потому что на фиг музе фигачить по голове всяких врачей, когда в мире полно настоящих писателей и поэтов? Никаких арф не хватит.

— Творческий кризис и самокритика в анамнезе, — хихикнула Берта. — Ладно, родной, я пошла. Как допишешь, приходи на пляж. Арбуза мы тебе оставим… наверное.

Ит кивнул. Берта вышла из номера, тихонько притворив за собой дверь, и он остался один. Он, и утро предпоследнего летнего ялтинского дня — ведь билеты на завтра уже лежат в ящике стола, и даже вещи почти собраны, и завтра вечером они сядут в автопоезд, который через сутки придет в Москву… Ит вздохнул. Рад он сам этому или нет? Ведь не хочется уезжать, правда? И девчонкам, наверное, тоже не хочется. И Берте. И рыжему. И Киру. И Фэбу. Но вот когда приедем…

Коту, конечно, будет радость. Потому что Сирежик сейчас живет в Борках у Дороховых, и, разумеется, скучает. Хороший котяра получился, надо сказать, а ведь был такой шпендик — смешно вспомнить. Сейчас другое дело. Крупный, вальяжный, да еще интеллект подняли по особому заказу. Получился просто-таки ученый кот из сказок Пушкина. Цепи только не хватает, кот по дубу, растущему на участке, просто так путешествует, без цепи… впрочем, это всё частности.