Изувеченное тело Ильи Семочкина под плитами лежало.С горсткой солдат несколько дней каземат обороняли.Умер от потери крови: руку и ногу ему оторвало.Лишь сверху бомбардировщики каземат в прах смяли.
* * *
Оборона легендарной Брестской крепостиЯрчайшей страницей истории стала.Защитники ярость в душе смогли запасти,Которая стойкость и доблесть сердцам внушала.Цитадель летом 1944 года от оккупантов освобождена.На стенах ряд надписей защитников крепости сиял.«Я умираю, но не сдаюсь! Прощай, Родина!» —Храбрый защитник Брестской крепости написал!В 1956 году боевое знамя зенитного дивизиона извлекли.Оно в одном из казематов было зарыто.В
мае 1965 года крепость крепостью-героем нарекли.В 1971-м в мемориальный комплекс посещение открыто.Более двухсот человек достойные награды получили.Гаврилов и Кижеватов Героями Советского Союза стали.Подвиг Ефима Фомина кавалером ордена Ленина оценили.Капитану Зубачёву орден Отечественной войны дали.
* * *
Враги кровью большой рассчиталисьЗа молниеносное на крепость наступление.Русские упорно защищались.Прекрасная выучка была к сопротивлению.Не нам судить, кто выжил, а кто сдалсяНа милость врага, продолжая страдать.Плен – не рай, там каждый старалсяСвоему товарищу дух поддержать,Кто жизнь отдавал за других,Чтоб лучше, прекрасней жилось.Станьте, герои, в ряды живых.Вам бессмертными стать довелось!
Ольга Бурыгина
Родилась и живет в Республике Карелия. Член Российского союза писателей. Неоднократно публиковалась в коллективных поэтических сборниках. Автор шести книг: «И к закатам сердцем припадаем» (2017), «Над Белым морем летом ночь бела» (2018, Санкт-Петербург, издательство «БизнесОстров»), «Из ладоней любви радость пить» (2019, Москва, издательский дом «Дементьева Алла-ДА»), «Бегут, бегут вагончики…» (2019, Москва, издательская группа «Возрождению – ДА»), «Смена времен» (2020, Москва, издательский и книготорговый холдинг «Новая Страна»), «В океане обыденных дней» (2022, Санкт-Петербург, издательство «Четыре»),
В нашей памяти всегда!
Через поле по тропинкеВозвращалась мать домой,Дети стайкой у калитки,А в глазах вопрос немой…Подбежали к ней, прильнули:«Ну а где же папа, где?»И предательски блеснулиСлезы. Видно, быть беде!Гул доносится тревожно —Самолеты вороньем.Крылья хрупкие надежноМать расправила, а домЗадрожал. Свеча к иконе:«Бога ради, сохрани!»На колени и в поклонеПросит: «Деток защити!»Вся земля надрывно ныла,А ночами бабий вой,За отцов, мужей молилаЖенщина. А где-то бой…И бесстрашные солдатыЗа любимую странуШли под грохот канонады,Чтобы мир домой вернуть.Это было все когда-то,Отголоски эхо шлет.И Победу в сорок пятомОтмечаем каждый год.Строем, радостно, с шарами,Ветеранам честь, хвала,И «Бессмертный полк» рядами —В нашей памяти всегда!
Бывалый солдат
Гудело от грохота небо,От взрывов стенала земля,Война лютовала, не небыль,Снаряды дробили поля.А русский солдат не сдавался,Отважно нес знамя вперед,Атаки стихали – смеялся,Что враг ни за что не пройдет.И, крепким словцом приправляя,Огнем опаленный не раз,Бывалый солдат, удивляя,Вел между боями рассказО том, что сверкали лишь пятки,Когда без оглядки бежалФашист, и играл, словно в прятки,Со смертью – так страха нагнал.Звучала гармошка, и песнюДушевно солдат запевал,А сердцу в груди было тесно,Щемило, он дом вспоминал.И, выкурив с другом цигарку,Вновь в бой по приказу «Вперед!».Тотчас же забыв про тальянку [3] ,Под пули бесстрашно шагнет.
3
Тальянка – вид гармошки.
9 мая
Было
не страшно? – не верьте, вранье!Пули летали – что стай воронье.Кровью – не розы алели в садах.Душу охватывал ужас и страх.Небо гудело, стенала земля —Вторглась внезапно разруха-война.Слезы печали, и скорбь, и бедаБесцеремонно ворвались в дома.И за Отчизну родную своюВсе поднялись – были вместе в строю,Смерть не пугала – ведь духом сильны,Ждала Победа страну впереди!Год сорок пятый – фашизму отпор,9 Мая праздник с тех пор.Выходит «Бессмертный полк» на парад.Вечная память, Великий Солдат!
Евдокия
Моей бабушке Е. Я. Анхимовой
Потеряла в лихолетье Евдокия Василька.Тройка воронов в ненастье загубила голубка.И помчались вереницей годы, подминая жизнь.Под суровой колесницей только успевай держись!Вспоминала вечерами Евдокия у окнаВасилька. Ну а ночами боль душила – не до сна.Сокровенное желанье, чтоб могилку отыскатьИ примчаться на свиданье – милому поклон отдать.А потом и с миром к Богу, может, там вдруг повезет,К Васильку найдет дорогу – счастье снова обретет.Много зим и много весен с этой думою ждала,И вдруг весть: Василий найден. Евдокия ожила!Враз расправились морщинки, в глазах нежностьи любовь.Поклонилась у могилки, взяв земли в ладони горсть.И бескровными губами стала о любви шептать.Холмик гладила руками, встречу – счастьем называть:«Не вини меня, Василий, что не плачу над тобой,Иссушила слезы, милый, судьба горькою стезей.Подняла детей достойных, продолженье рода есть.Много внучек, внуков столько, что на пальцахих не счесть.А теперь и, слава богу, я нашла тебя, родной,Скоро соберусь в дорогу, встречай, милый, дорогой».
Славный город Кронштадт
Славный город Кронштадт —Корабли, якоря.Храм великий Морской —Высоки купола!Остров Котлин —Балтийское море вокруг.Берег ждет корабли —Он надежен, как друг.Николай Чудотворец —Святой моряков —Защитит их в невзгодыОт бурь и штормов.И святыня – молитва,Как свет маяка,На просторах морскихУкрепит дух всегда.Славный город Кронштадт —Корабли, моряки…Николай Чудотворец —Спаси! Сохрани!
Виктория Габриелян
Родилась в Украине, выросла в Армении, а сейчас проживает в США. Большая интернациональная семья Виктории связана с медициной и наукой. Самой ей пришлось сменить профессию в Америке и из преподавателя биологии и химии в школе превратиться в медицинского работника.
Как только Виктория научилась читать, родители ее больше не видели и не слышали. Книги, сценарии и самодеятельный театр, книжный клуб стали страстью на всю жизнь.
Виктория автор четырех сборников рассказов, изданных и переизданных в Армении, России и США. Писательница отличается невероятным чувством юмора и наблюдательностью.
Герои рассказов – самые простые, обыкновенные люди, которые не перевернули мир, но из судеб которых складывается история человечества.
Алёшина скрипка
Григораш Дмитрий Алексеевич, мой дед, вернулся с войны со шрамом, рассекающим широкий лоб и левую бровь. Бабушка, когда увидела его в 1946 году (он еще служил некоторое время после войны в штабе фронта шофером), дотронулась рукой до шрама и заплакала.
– Что ты, Нина, – успокаивал дед, – радоваться надо, ведь глаз не задет и руки-ноги целы. Лучше посмотри, что я Светочке привез.
Он снял с плеча мешок и достал какой-то предмет, завернутый в грязное детское одеяло. Бережно развернул, и бабушка увидела черный футляр.
– Что это?
– Это скрипка.
– Такая маленькая!
– Это детская скрипка. Светочка научится на ней играть.
Историю скрипки я слышала много раз и так любила и историю, и скрипку, что просила деда рассказывать мне ее снова и снова. Дед доставал футляр – он всегда хранился на гардеробе в маленькой спальне, – открывал, брал скрипку в руки и играл мелодии, которые придумывал тут же, и под них рассказывал, как однажды, когда их часть стояла в Гинденбурге и на деревьях уже набухли почки, а с улиц и крыш сошел снег, он встретил мальчика. Как раз подъехала полевая кухня, солдаты сидели на ступеньках какого-то помпезного здания – то ли музея, то ли театра – и с аппетитом поглощали кашу, стуча ложками об алюминиевые миски.