Девяностые приближаются

— Да... Беднова-а-то! Но чистенько!

— Что за хам такой! А ну пошёл вон из моего номера! — упёрла руки в бока девушка.

Сделала она это зря, халат моментально напрягся, и полушария выглянули на моё обозрение. Поймав мой взор, обладательница моей мечты смутилась и поправила халат.

— Ещё пялится стоит! Лысый бубен! — проворчала девица.

Чёрт, шапку я зря снял, голова, конечно, не лысая, но близка к этому.

— Ладно, не злись, пошли на завтрак сходим, — миролюбиво предложил я. — Я — Анатолий Штыба!

— Дарья, — представилась девушка. — А в столовой мне не дадут, вычеркнули из списка уже. Да и гадость там по утрам обычно — овсянка на воде и кусок хлеба с маслом.

— Беляши будешь? Бабуля пекла. И молоко домашнее, — спросил я.

— Давай! — решила не ломаться девушка. — Дублёнку снимай, вон на стул брось.

Достаю еды, которой у меня если не на взвод, то на отделение, точно. Молоко ехало в багаже в трехлитровой канистре древнего вида. Бабуля намекала мне её вернуть, тара ценная, но таскаться с ней по заграницам неохота. Достаю пироги, беляши, хлеб и сыр домашний, сало, котлетки, и прочую снедь. Некоторое время едим, я рассказываю про пожар в самолёте, Дарья ахает, не забывая поглощать наш завтрак. О себе она молчит, но я опытный собеседник.

— Куда летишь? — напрямую спрашиваю я.

— Да ты не знаешь, кому скажешь, так никто не знает, — махнула рукой обжорка.

— И всё же?

— Ачинск, я тут в командировке от комбината, на самолёт опоздала, хорошо хоть денег хватило на билет новый.

— Полякову Полину знаешь? — наобум спросил я, вспомнив свою попутчицу по дороге в Красноярск.

— Знаю. А ты откуда её знаешь? Это наш психолог на комбинате, и живём мы вместе, — уставились на меня два луча-прожектора голубых глаз Дарьи.

— Вместе? — настал мой черёд удивляться.

— В одной общаге, — пояснила Даша.

— Мы в поезде ехали вместе в одном купе, — рассказываю я.

— Так это она от тебя залетела? — вдруг зло сказала Дарья. — Пирожки мне тут суёт! Вот гад!

— Она что — беременная? Точно не от меня! — уверенно говорю я. — И вообще, она с Адлера ехала!

Адлер перевесил сомнения, но ледок недоверия ко мне уже застыл. Меня выпроваживают под предлогом, что она не выспалась и хочет ещё пару часиков вздремнуть. Ну ещё бы! Набила живот бабусиными беляшами, вот в сон и потянуло. Я, ударенный новостью о беременности Полины, не сильно сопротивляюсь, и выхожу в коридор. На всякий случай оделся, хочу прошвырнуться по городу.

— Толя! Ты, если хочешь отдохнуть, можешь у меня в комнате побыть, я пока один живу, — в коридоре меня встретил Василий Иванов. — Только сразу скажи, а то я в общагу к брату иду.

— Пошли вместе сходим, — предлагаю я.

Васёк не против, и мы идем сначала вдоль ж/д путей, потом, немного свернув, попадаем к общагам. Видим ряд пятиэтажек, мощных как Советский Союз на пике своего могущества. Нам в одну из последних, там обитает какой-то ФОПФ. Расшифровывать я даже не хочу, хотя слово по первой букве означает явно факультет. На вахте никого, оно и понятно — в эту общагу не будут ломиться ни к девушкам, ни побухать. Факультет, как сказал Вася, почти чисто мужской, и к тому же тут все умные и сознательные, а значит, не бухают. Заучки. Хотя насчёт пьяных, я не прав, первый нетрезвый физтеховец, так называют их, студиозов, встретился нам на пути почти сразу.

— Я всегда первый иду, вот и сегодня! И главное — я сразу задачку решил! А теорвер — это вам не шутка! — пьяно похвастав, паренёк сразу пояснил причину своего нетрезвого состояния.

Стучимся в дверь к брату, и слышим приглашение зайти.

В комнате темно, играет еле слышно музыка, и какой-то парень танцует медленный танец в темноте! В одиночку! Прислушавшись, удивлённо узнаю в мелодии рок-оперу «Иисус Христос — суперзвезда»! Похоже на «Сон Пилата». А у нас, в СССР, вроде, как она и под запретом вообще!

— А что ты тут делаешь? — удивлённо спрашивает Васёк.

— Я танцую, «малый кальный менуэт», — непонятно ответил парень.

«Заучился, бедолага! Не дай бог покусает», — подумал я.

— Братуха приехал! Ну дай обниму! — с другой стороны коридора с грацией медведя к нам приближался здоровяк, больше похожий на штангиста чем на физика.

— Не обращайте внимание, этот бездарь экзамен завалил, айда со мной! — здоровается за руку брат. — Я — Шурик, брат этого комсомольца.

— Сам бездарь! У меня средний балл выше! — неожиданно адекватно спорит танцующий.

Заходим в комнату на этом же этаже и видим парня, расчерченную пулю для преферанса, банку пива трехлитровую, наполовину пустую, ну или полную, кому как.

— О, сразу двух нашёл! — а я на трех расчертил, — радуется парень, как выяснилось, хозяин комнаты. — Сейчас перечерчу.

— Да это брат ко мне приехал, он не умеет, — басит Шурик.

— Я умею, — скромно говорю им, — по копеечке давайте. В Ростов, если можно, и выход семериком с распасов.

Хозяина комнаты звали Пашкой, и был он остронос и кучеряв. Пока играем Васёк рассказывает все новости, начиная, конечно, с пожара в самолёте. Я сижу на кровати и стараюсь не спать в картах Пашки, тот периодически их светит. На кровати валяются тетради и учебники. Я беру один из них. «Теория поля. Ландау, Лифшиц». Шурик замечает книгу и рассказывает прикол.

— У нас как-то Рогачёва менты на Красной Площади задержали, мол, матерился тот. Давай шмонать, нашли этот учебник, и мент говорит ему: — «Почему матом ругаетесь? Эх вы. А ещё молодой агроном!»

Студенты ржут, а нам сначала непонятно, а потом и мы присоединяемся к смеху. Я выигрываю, Пашка в нолях, а Шурику не везёт, он причитает и жалуется на карту.

— Карта не лошадь — к утру попрет, — утешаю я.

— Да он всегда мохает, — машет рукой Пашка, — даже если выигрывает, то мохает, что мало выиграл.

— Мохает? Охает? — не понимаю местного фольклора я.

— У нас препод есть, по фамилии Мохов, вот он всегда причитает, охает, — поясняет Пашка, — Так и прижился этот глагол — «мохать».

Пьём пивко, утрешний коньяк внутри нас получает второе дыхание, и Вася засыпает, а мне нипочём. Разговариваем о политике.

— И чем же США для тебя плохи? — спрашивает Пашка, в ответ на мою критику их политики.

— Не нравятся они мне, — спорить мне лениво. — Странные они какие-то, не как все.

— Например? — не сдаётся будущий космополит.

— В футбол они не играют, он вообще у них не развит, — привожу, ради стёба, такую версию я. — Весь мир любит и играет, а они — нет!

Пашка заглатывает наживку и начинает неистово рассказывать про то, какая отстойная вещь футбол. Внезапно разговор сворачивает на Индию. И я с удивлением выясняю, что спасённая мною Индира Ганди с нового года ушла в отставку! По состоянию здоровья. Я как-то пропустил эти новости, а парни слушают «Радио свободы» и прочую фигню.