Диагнозы

Ведь мы – обреченные с первого вздоха...

Все чаще стихи...

Все чаще стихи, неподвластней рука

И ярче лазурь предвесеннего крепа...

А завтра меня унесут облака

В глубокое небо

Но станет светло. И котомка обид

Забудется вдруг у последней ограды.

Под щебет скворцов и под шепот молитв

Вечернего сада.

И будет здесь так, как велось до меня:

От первого крика до тихого вздоха.

Всё примет в тугие объятья земля –

К прощению Бога.

Нас останется

Город прячется в темном фартуке,

Под запястье легло перо,

Тени льются от свечки патокой,

Свежей патокой под ребро.

Подыши еще в веки, странница,

Наколдуй нашу жизнь в тетрадь –

Скоро утро и нас останется

Ровно столько, чтоб выживать.

Будет «завтра», а мне не хочется

Ни лучей его, ни шагов –

Злое утро уход пророчит нам

Откровением каблуков...

С каждым всполохом, с каждым заревом я хочу начинаться заново, я хочу просыпаться заново ярким грифелем по листам, для чего нам иначе, странница, если дальше нас не останется, если после утянет пальцами бесконечная чистота? Для кого наши крики первые,

бритвы – строки до сути нервные, если чтобы сейчас ни делали – пропасть, черт бы ее побрал,

Назови ее раем, адом ли – это пропасть под дымкой ладана, где уже не увидишь главного,

где не сможешь о нем сказать. Нас утянут и бросят памятью: парой рюмок на мятой скатерти, кипкой снимков в ладонях матери как подачку за съемный зал….

Подыши еще в веки, странница,

Наколдуй нашу жизнь в тетрадь,

Скоро утро и нас останется

Ровно столько, чтоб доживать.

Уходят люди

Срываюсь с мысли. Теряю смыслы. Стихи стираю.

Шепчу о ближнем. А он не слышит, ступая к краю.

И кто-то машет ему за солнцем, на горизонте...

Шепчу о ближнем. Кричу о ближнем. Но он уходит.

Не оглянувшись, ключи оставив, босым из дома,

роняя память застывшим кадром в судьбу альбома.

В дожди седые, где плачут птицы, бросаясь грудью

в ладони неба – последний остров любимым людям...

Молюсь о ближнем. Прошу о ближнем. Шепчу: "останься",

А он с улыбкой сжимает вечность в уставших пальцах

и крест нательный немым прощаньем: "Не плачь, родная,

Мы все уходим. И только вера не исчезает"...

ВзросЗлость

Ватное небо греется на плечах.

Дождь заблудился в пальцах пустых аллей.

Я почему-то хочу по тебе скучать,

Но о тебе не думать – еще сильней.

Календари снимают по листьям век,

август за августом, как надоевший шарф,

я почему-то хочу напевать тебе

что-нибудь тихое. Голосом снов и трав,

родом из детства, где правда – набор из слов

прямо в глаза и ни буквы – ножом в груди,

в то наше детство, где сложно понять любовь,

но очень просто крикнуть "не уходи".

Мы вырастаем быстро и каждый час

Кто-то срезает доброе за спиной.

Я почему-то хочу говорить о нас.

Только проклятая взросЗлость кричит "отбой".

Улыбка в архиве

Чёрная печаль

Какие жизнь порою шлёт сюрпризы

И злые тайны раскрывает нам..

Вы бросили меня, забрав сервизы

И мой любимый голубой бокал.

Я полагала, ощущая кожей,

Что не смогу без вашего лица...

Скрипела дверь и я, в углу скукожась,

Ждала капец, но не было капца.

И капал час минутами из крана,

И пустота плутала по плечам –

Всё было так, как пишется в романах,

Но не случалась черная печаль.

Бутылку рома прикупив на случай,

К ней попыталась присовокупить

И ваш портрет и свечи. Села,скрючив

Для пущей скорби руки у груди,

Наволокла на очи пелену и

Вдохнув парфюму Вашего слегка,

Я стала ждать когда пипец наступит

Мне на виски металлом каблука....

И вот внизу дверь скрипнула внезапно,

А по квартире раскатился звон...

Я поняла: пи***ц пришел без Вас мне...

Но это оказался почтальон.

СтЕхи про любоФФ

Вот такая зима: промерзают мозги, вместо граблей – заточенность вил,

Не хватает ни зла, ни бабла, ни тоски, но в резервах навалом любви.

И таскаю её по проспектному льду, в черепную коробку сложив,

А она почему-то покинув приют, оказаться снаружи спешит.

Выдаёт с потрохами, куда ни смотри /закрываю глаза – не смотрю/

А она заставляет бросаться в стихи /матерюсь, но пишу. И люблю./

И такая, признаюсь, внутри чехарда вместо грусти, бабла и мозгов,

Что почти не ворчу /ну почти никогда/, как достали стихи про любовь.

Таракаша

С днём поэзии вас, дорогие поэты и поэтессы, а так же их терпеливые, добрые и самые лучшие читатели!

У меня ни шпаги нету, ни колчана на спине –

Слабый, маленький поэт я с тараканом в голове.

Он тщеславен и тщедушен и сутул не по годам,

Но мою бедняжку – душу охраняет таракан:

Если вдруг хана настанет, если критик сгоряча

Окунётся умной харей в поэтический мой чай,