Дневник одинокого копирайтера, или Media Sapiens (сборник)

Ад вертайзинг энд медиа TM

Я брел по какой-то дороге…

Куда она вела и как я на ней оказался, мне было непонятно. Зато я отчетливо понимал, что идти по ней можно только вперед, туда, где на горизонте виднелась гора, поросшая редкой растительностью ядовито-зеленого цвета. Я знал, что не могу повернуть «обратно», что его больше не существовало. Во всяком случае для меня.

Впереди показалась очередь из стариков, старух, молодых людей и детей разных возрастов (попадались даже самостоятельно передвигавшиеся грудные младенцы). Очередь растянулась на многие километры, и, по моим прикидкам, оказаться в ее голове мне светило не раньше, чем через неделю, а то и месяц. Я встал в хвост, размышляя, как просочиться вперед. Сначала я начал нервничать, но, раскинув мозгами, пришел к выводу, что раз есть очередь, значит, есть и чуваки, которые наживаются на том, что продают свое место. Так было в советское время, и, уверен, сейчас мало что изменилось. Я стоял за старухой в белом платке и простом ситцевом платье. Лицо ее показалось мне удивительно знакомым. Она явно никуда не торопилась. Либо потому что местная – либо знала, куда нырнуть, чтобы оказаться впереди. И не торопится, потому что барыжит местами. По-любому, к ней стоило обратиться, чтобы просечь, что к чему.

– Бабуль, куда стоим-то? – начал я нарочито простецким тоном. – Дают чего, не в курсе?

– Дают? – Бабка обернулась ко мне, удивленная. – Скорее уж берут. Эх, молодежь, все бы вам паясничать.

– Ну чего сразу учить-то. Я не местный, первый раз тут.

– Да я и сама не второй раз, – засмеялась бабка.

– Ты лучше скажи мне, – я наклонился к ее уху, – тут наверняка есть эти… как их… «волчки» или «жучки», ну, короче, верткие ребята, которые за денежку без очереди пропускают. Не знаешь таких? Вон, через двух человек, мужик в телогрейке, он не из этих? Мне просто очень надо. Не могу я тут долго, мне по делу, быстрее бы.

– Быстрее? – Мне показалось, что у бабки аж глаза вдавились внутрь от моей наглости. – Никаких мужиков, которые тебе помогут, тут нет. И быстрее не получится. Да и медленнее тоже. Тут все вовремя. Вроде как и не торопится никто.

– Простите, а мы с вами… нигде раньше не встречались? Не разговаривали?

– Не знаю, – пожала плечами старуха и улыбнулась.

– Да? Странно… – только и промямлил я. Бабка ввела меня в ступор своими ответами. Я первый раз видел длиннющую очередь, стоящую за чем-то очень важным, в которой никто никуда не торопится. До сегодняшнего дня я в реальности такого не видел. Тем не менее не прошло и часа, как я весьма странным образом оказался в голове очереди. Моему взору открылась небольшая площадка, посредине которой стоял стол. Люди, подходя, доставали что-то из карманов и выкладывали на стол. За столом сидел старик с бородой, одетый в белое. Он оценивал содержимое карманов людей и весело трещал с ними о чем-то. Многие смеялись в ответ. После беседы со стариком одни уходил направо, другие – налево от стола. Передо мной, кроме бабки, стояли трое детей, их мать и отец и два старика, один из которых был в военном мундире. Из всех этих людей налево пошел только военный. «Понятно, – подумал я про себя, – эти-то чижики все, простые лохи, а дед, небось, генерал. Или комитетчик бывший. Показал ксиву – и прошел туда, куда простым смертным даже по телевизору не покажут». После деда настала моя очередь. Я подошел к столу, думая, с чего бы начать разговор, чтобы старик сразу воткнул, что я человек серьезный, а не просто погулять вышел. Но он меня опередил:

– Привет, Антон Дроздиков.

– Здрасте. А откуда вы меня знаете? – растерялся я.

– Да не важно, Антон, я много кого знаю, показывай, с чем пришел и куда пойдешь.

– А куда можно?

– Можно налево, можно направо – от тебя зависит.

– А там чего посмотреть-то хоть есть? – Я, признаться, не врубался, о чем речь.

– Легко.

Перспектива резко прыгнула мне навстречу, и я четко увидел концы дорог, ведущих от стола. Левая упиралась в двери затемненного стекла, правая вела к дверям из стекла простого. Вспомнив лохов, что пошли направо, и генерала, который оказался одним из немногих избранных, я решил, что мне тоже нужно налево.

– Я, наверное, налево пойду, за дедом в мундире. У меня и документик соответствующий имеется. – Я хитро подмигнул старику. – У меня пропуск «Пресса», я с ОРТ.

Чтобы подтвердить свою компетентность, я начал искать по карманам бумажник с набором всяких «ксив-вездеходов», но отчего-то его не находил. Хотя точно помнил, что с утра он был. «В офисе забыл, вот урод! – наехал я сам на себя. – Сейчас пойду, как все лохи, направо. А мог бы как человек».

– Не стоит, Антон, я знаю, что ты «пресса». Тут у нас пропуска не канают. Дай-ка гляну, что там у тебя. – Старик несколько секунд пристально рассматривал что-то за моей спиной, затем откинулся на спинку стула и сказал: – Ты прав, Антон, тебе точно налево. Причем с эскортом.

Он сунул руку под стол, и в тот же миг рядом со мной оказались двое ребят в черном, похожих на охранников.

– Это ваш клиент, – сказал им старик.

Воистину, VIP – не надпись на карточке, это состояние души», – подумал я.

– Это точно, – сказал один из чуваков в черном. – Пошли за нами.

– А поуважительней можно? – после того как старик отправил меня вслед за генералом, ко мне вернулась моя обычная уверенность.

– Тут тебе не «Ритц-Карлтон», – усмехнулся другой.

Чуваки оказались наглыми. Такие обычно либо охраняют очень крутых олигархов, либо работают в ФСО. В любом случае их клиенты – реально важные персоны. Я подумал, что надо бы узнать имя старика, который мне помог.

– Ваше имя-отчество можно узнать? – спросил я его, обернувшись.

– Петр.

– Ага. Ну, спасибо за помощь. За мной не заржавеет. Увидимся, – я снова ему подмигнул.

– Все в руках Божьих, – спокойно ответил он.

Я шел и рассматривал спины охранников. Они были в сюртуках странного покроя. Очень пыльных, видимо, очень старых, и вдобавок у одного из них сюртук разошелся по шву прямо по центру спины. А обе штанины второго были словно обгрызены собаками. Оказавшись перед дверьми, я решил пошутить, дабы разрядить обстановку:

– Что-то вы, ребята, выглядите неважно. Если что, у меня есть мастер по костюмам хороший.

– На себя посмотри, – сказал охранник с рваными штанами.

– Норма-а-а-а-ально, – протяжно ответил ему второй. – Сам как из Кунсткамеры, а мы, значит, плохо выглядим.

Не поняв шутки, я опустил голову вниз и этот момент понял, что означают слова «у меня был шок». Потому что у меня реально случился шок. На обеих ногах были гнойные раны. От брюк кое-где остались прилипшие к коже лоскуты. Ногти на ногах были синего цвета, обувь сгнила. К правой ступне прилип шнурок, а к левой – язычок от ботинка. Кисти рук были какие-то вздувшиеся, синюшные. Некоторые ногти почернели. Я поднес к глазам левую руку, чтобы понять, что со мной случилось. И только и смог вымолвить:

– Что это за говно? Как я выгляжу?

– Нормально выглядишь. А как еще трупы выглядят? – засмеялся первый охранник.

– Ну. Трупное гниение. Обычное дело. Ты чего, биологию не учил?

– Эй, вы, придурки, я не понял, что происходит?

– Ругается еще, – сказал чувак с рваной спиной и сплюнул себе под ноги.

– Ага. Прежде чем судить о внешнем виде других, на себя посмотри, – ответил второй.

– ЧТО ПРОИСХОДИТ, ВЫ МОЖЕТЕ МНЕ СКАЗАТЬ?! – заорал я.

– Слушай, голосистый он какой, надоел уже, – начал первый охранник. – Или медийщики – они все такие?

– Ага. Даже после смерти не унимаются. Может, покурим? Или спустимся и там покурим?

– Не, лучше на воздухе. А то жди, когда еще очередного забирать. Я уж забыл, как тут поляна выглядит.

– Да, факт. Медийщики живучи, как тараканы. Ладно, доставай сигареты.

– У тебя опять своих нет?

– Я, может, бросаю.

– Ага. Здоровье бережешь, – заржал второй. – Халявщик ты, понял? На, держи.

Охранники как будто не обращали на меня никакого внимания. Они закурили и продолжили разговаривать, будто меня тут и не было. Первое, что пришло в голову, это броситься обратно к столу, чтобы спросить у Петра, в чем дело. Но попытавшись повернуть назад, я понял, что не могу сдвинуться с места. Я сел на землю и заплакал. То есть я понимал, что плачу, но слезы не текли у меня из глаз. Трупы же не плачут…

– Эй, вы, – обратился я к охранникам, – я чё, умер?

– А чё, нет, что ли? – ответил один и осклабился.

– И что теперь?

– Ничего. Теперь с нами пойдешь.

– Это куда?

– На пресс-конференцию по случаю собственной смерти, – снова заржал охранник с порванной спиной. – Журналисты и телекамеры уже подтянулись.

– Куда-куда… Если на доступном тебе языке, то в ад.

– Бля… – только и смог сказать я. – А вы кто же? Черти, что ли?

– А вот сквернословить не стоит. Ты не в интернете. Если надо, представимся. Я Велиал, – сказал тот, что с порванными брюками.