Было у старика три сына: старшой – живой,средний – покойник, а младший – нестроевой.Или наоборот. Так ли, эдак, тоска берётдумать о том, как тот старик живёт.Значит, не нужно думать совсем-совсем.Да ведь и сыновей-то на деле семь.Мёртвые ли, живые – одно лицо.Это у них впервые в конце концов,чтобы на свет рождаться и умирать.Сёстры зовут их: «Братцы, айда гулять!»Были, видать, и дочки у старика.Автор дошёл до точки. «Пока-пока!» —крикнул, на воздух вышел, вернулся. Упс,чуть не столкнулся с мышью, разбил графин.Смотрит, сидит на печке огромный пупс,пьёт из железной кружки чаёк-чифир.«Как тебя звать-то, милый?»«Меня? Илья!»«Где твои сёстры, братья, семь я, семья?»Пупс
говорит: «Будь ласков, плесни чайку.Это другая сказка, а ты – ку-ку».
«Ехал Ваня на сером волке…»
Ехал Ваня на сером волке из сказки в сказку.И в одной из сказок волк превращался в таксу.А в другой сам Ваня волком был по сюжету.Что ни утро, рядом с очередною жертвойпросыпался, кашлял кровью ли, акварелью…Поначалу страшно, а потом параллельно.А совсем в финале голос звучит за кадром:«Ехай дальше, Ваня, даром что ты ликантроп».Он и едет дальше, что остаётся делать?А всего тех сказок, кажется, двадцать девять.Я люблю шестую за тишину сплошную,за бессобытийную беспредельность.
«Плавал Ваня на печи по реке…»
Плавал Ваня на печи по рекеза кощеевой волшебной иглой.Видел Ваня паровоз в тупике —к лесу передом, к платформе углом.Видел фермы овцеводческиеи колхозы хоть шаром покати.Видел череп на зацветшем копье,а под черепом – катал и кутил.Так у Вани тяжело на душе,что душа его вся в пятки ушла.Станет плакаться в жилетки ершей —набирают в рот воды кореша.Скачет Ваня на железном горшке,запрягает волновой паровоз.Облетает у него на башкевялый кустик побелевших волос.И не парень он уже, а старик —прячет скуку за усмешкой кривой.Даже если на ногах не стоит,ты на кончике иглы у него.
Дурачок
Вывел Ваня коня за деревню,лёг в траву, закурил самосад.В фантастических рыбах деревьянад Ванюшей, сверкая, висят.Облаков проплывает армада.Самолётик буксует в заре.Возвращаются ведьмы с парада,те на швабрах, а те на зверье,занесённом в Прекрасную книгу,всё листал бы её и листал:волкодлаки, драконы, шишиги,саламандра и дева-лиса.Осыпают дриады Ванюшуизумрудами ласковых глаз:«Ты отдай нам бессмертную душуи получишь любую из нас».Страшно Ване, и странно, и в то жевремя весело, зубы торчком,бормотать: «Благодарствую, Боже,лучше нету, чем быть дурачком».
Деревня
Там, на речке, придуманной кем-то,ловят рыбу бухие кенты.Пахнет воздух сырою плацентой.Распускаются в небе цветыголубые с зелёным отливом.Дом на сваях бредёт по песку.А внутри человечек плешивыйрубит мясо любимому псу.Неказистый совсем человечек,от горшка не видать ни вершка.Пёс кладёт ему лапы на плечи,валит на спину, дурья башка.Есть другие, конечно, дома там:в тех бранятся, а в этих молчат.А на пристани чёрт бородатыманекдотом смущает девчат.Вылезают кенты из байдарки.Перегаром разит за версту.Затаились ликантропы в балке,ждут, когда отлучится пастух.«Третий год провожу как в бреду яв этих гиблых местах… Без обид,отпусти меня в город, колдунья!»«Отпускала уже, – говорит. —Ты уехал и сразу вернулся.Сел на стул, покачал головой,сам не свой – ни костюма, ни пульса.Я заплакала, крикнул: не вой!»
«Потемнели листья виноградные…»
Потемнели листья виноградные.Трижды выпал дождь из саранчи.Толстые опричники прикладамивыбили всю душу из печи.Вот тебе и небо карамельное,небушко ванильное твоё.Помнишь, мать звала тебя Емелею,наполняла тазик до краёв?Мыла, приговаривала, сыночка,быть тебе наездником печным.Где ты, мама, бабочка, кровиночка?Отзовись, родная, не молчи.У царя семь пятниц на неделе – он,даже если милует, казнит.Смотрит из окошка привидение,вывалив раздвоенный язык(не поймёшь – принцесса ли, кикимора).Щука
же ершонка потрошит;наврала с три короба и кинула…Видишь, мама, печка без душиползает на брюхе каракатицей,дыма околесицу неся,а устанет – по наклонной катится?Вот тебе и сказка, мама, вся.
«Где два волка – степной и морской…»
Где два волка – степной и морской(вариант: мизантроп и ликантроп),тот с цинизмом, а этот – с тоской,ставят жизнь на краплёную карту,ибо что в этой жизни, чтоб имне поставить родимую на кон?Бутафория, матрица, дым.А на большее кот не наплакал.Над оврагами стелется пар.Горизонт заслоняя, клубятсяоблака из овечьих отар.Эти овцы волков не боятся.Эти овцы, коварны и злы,пастухов затоптали намедни.А в деревне козлы не козлы,но заблеяли, слышишь, к обедне.Мечут вороны перья-ножи.Выползает из логова кобра…Спрячься, Серый, и карты прижмипоплотней к выступающим рёбрам.
Медведь
Ой да шёл я, куда не знаю, глаза пусты.Видел кладбища и вокзалы, леса, мосты.А была у меня одна, да спала со всеми.А любила меня другая, забыл как звать.Затянулась петля тугая, не разорвать,да на шее, от пыли серой.Вот пришёл я, когда не помню к кому домой.Загулял в том дому по полной, очнулся – ой,две зазнобы мои сидят, а глаза-то лисьи.Я под стол, а они когтями меня из-под.Так и клацают челюстями, тоска берёт,как посмотришь на тёмно-красные морды-лица.И одна говорит: «Мишутка, иди ко мне».Может, это такая шутка, а может, нет.А вторая то зубы скалит, то шкалик ставит.А и сам я медведь медведем, твою же мать!Выпил шкалик-то и соседей пошёл шмонать,да споткнулся и повалился в густой кустарник.
«Как сплавлялись мы на плотах от истока к устью…»
Как сплавлялись мы на плотах от истока к устью.Как искрилась вода на солнце, а ночью пела,прячась в водорослях, русалка о светлой грусти,только грусть не бывает светлой, а зависть – белой.Я своими глазами видел и грусть, и зависть:тело серое, руки длинные у обеих.Как грозил нам пестом серебряным лунный заяцпо-над лесом тысячемачтовым, корабельным.Только кто же его боится, зверька смешного?А была у меня сестрица – Марина, Анна?Вот нырнул я с плота и вижу – за тюлем шторыбьёт хвостом по воде дивчина с лицом румяным.Говорит: «Не тушуйся, братец, входи, не съем же», —и хохочет, а у самой-то язык двоится…Да не вру я! Подай-ка лучше ушицы свежей;мне ещё не одну неделю по дну тащиться.
«Если долго идти по следу ночного зверя…»
Если долго идти по следу ночного зверя,рано или поздно вернёшься к себе домой.Правда, дом твой сто лет тому как ушёл под землю,ну а что тебе не по нраву-то под землёй?Зверь ломал кусты, продираясь сквозь лес кошмара.Зверь ревел и выл и в тысячу труб трубил.И не кислородом, а смертью твоей дышал он,и сиял во тьме, потому что прекрасен был.Ты держал ружьё, и пуля была, что откликна далёкий зов, гипнотический взгляд в упор.Но скажи, земляк, какой из тебя охотник?Но окстись, чудак, ведь это тебе не спорт…И случилось всё, что не могло случиться;ты пришёл домой и сразу же лёг в постель —тело буйвола, а голова волчицыда змеиный хвост с погремушкою из костей.
«День закончился, не успев начаться…»
День закончился, не успев начаться.Ты как раз сходил на базар за счастьем,попросил сто грамм, положил в пакет.А пакет с дырой, ты и не заметил,как принёс домой злой осенний ветер,пожелтевший лист да вчерашний свет.А жена твоя всё бранилась: «Дима,лучше б я сама на базар сходила.Не мужик, а чёртово решето!» —и так далее. Даже если в чём-тои права, она у тебя в печёнках.Ты сказал: «Проваливай, а не то…»И пошёл в кровать. И тебе приснилось,что она воистину провалиласьсквозь вчерашний свет да на Страшный суд;и стучит в окно ветер злой осенний,а твоё лицо – жёлтый лист, в росе онили это слёзы – уже не суть.